Los viajes de Juliver

Lo llaman piratería. ¿Lo es o no lo es?

2012-01-20T18:22:00.005+01:00

A principios de este año, escribí un estudio sobre la manipulación lingüística y la piratería para una de las asignaturas del máster de lingüística que estoy cursando, con motivo del debate sobre la Ley Sinde que se estaba librando por aquellos días. Como veo que el tema de las connotaciones del término piratería es algo que no decae, voy a poneros un fragmentito aquí. Si os resulta interesante (y me lo decís), puede que me anime a colocar algún otro trozo más.

El advenimiento de las mal llamadas nuevas tecnologías (pues como apunta el dibujante Rubén Fernández(1), algo que ya tiene tantos años no debería adjetivarse como nuevo, aunque sea cierto que estén en constante evolución) y sobre todo el uso de Internet se van generalizando poco a poco gracias, entre otras cosas, a las redes sociales, al florecimiento de una concurrida blogosfera y al desarrollo de nuevos foros virtuales. Debido a ello, toda una serie de conceptos tradicionales de la industria y de la comunicación han empezado a cambiar de manera irreversible. Las formas de compartir archivos evolucionan inexorablemente y con ellas, los soportes digitales en los que estos se pueden reproducir: al principio fue la copia musical(2) y los reproductores de mp3 y ahora poco a poco está llegando la revolución del libro electrónico. Es evidente que la industria encargada de distribuir y comercializar aquello que les ha dado por llamar contenidos culturales, que viene a ser un cajón de sastre conceptual en donde caben discos, libros, películas y demás, tiene que notar este tipo de cambios. Si el impacto es positivo o negativo es algo todavía difícilmente demostrable, entre otras cosas, porque todo está cambiando muy rápidamente y es muy complicado calibrar algo así solamente en función de datos estadísticos sesgados o interesados(3).

Además, las formas de comunicación también están cambiando en el sentido de que, en teoría, cualquier persona puede dar su opinión en un foro público y la expresión no está reservada solamente a las élites, para que puedan moldear a voluntad la opinión de los ciudadanos. Y, sin embargo, a efectos prácticos, como veremos, los medios de comunicación siguen empleando un lenguaje cargado de ideología, las tácticas de manipulación del lenguaje funcionan de la misma manera y bajo los mismos preceptos, como nos dice Chomsky:

En pocas palabras, el público en general ha de ser reducido a su apatía y obediencia tradicionales y expulsado del foro del debate y la acción políticos, para que la democracia pueda sobrevivir(4).

En resumen, los principales medios de comunicación —en particular, los medios de élite que establecen el programa que los demás suelen seguir— son grandes empresas que «venden» públicos privilegiados a otras empresas. No podría constituir una sorpresa el hecho de que la imagen del mundo que representan reflejara las perspectivas y los intereses de los vendedores, los compradores y el producto(5).

En este contexto, una parte muy visible y con muchísima presencia en los medios de comunicación de los integrantes de la industria cultural (véanse las declaraciones de Alejandro Sanz(6), el artículo de Javier Bardem(7), el de Fernando Savater(8), las declaraciones de Ramoncín(9), etc.) se han erigido en defensores a ultranza de los derechos de autor, considerando estos como un auténtico símbolo de la protección de la cultura. Según ellos, gracias a la protección de los derechos de autor, se «salvará» el «mundo de la Cultura, que está viendo perjudicada su propia existencia»(10). Indagando en la historia del copyright y los derechos de autor, vemos que hay muchas luces y sombras en torno a esta premisa de que los derechos de autor son la panacea que salvará del hambre y la extinción a los susodichos autores (especialmente interesantes a este respecto son las consideraciones de Richard Stallman en su obra Software libre para una sociedad libre)(11), aunque aquí no me detendré en esto, pero es útil tenerlo en cuenta para no caer en una simplificación de las ideas.

Volviendo a los defensores de los derechos de autor, es relativamente normal que un sector que tiene intereses directos en el asunto trate de inclinar la balanza en favor de la protección de esos mismos intereses, elevándolos a derechos inquebrantables si es necesario. Lo que resulta a todas luces desmedido es que de sus declaraciones se desprende que son un colectivo totalmente radicalizado(12), que se distingue por no prestarse a escuchar más argumentos que los suyos propios, que pretenden establecer un sistema de valores morales que salvaguarde sus intereses (o más bien, los intereses de la industria que los respalda) y que están empleando, voluntaria o involuntariamente, todo el poder del lenguaje para lograr sus objetivos.

Entre las perversiones semánticas que se ven y oyen diariamente en los medios de comunicación, una de las más llamativas es el uso del término piratería como sinónimo de «infracción de los derechos de autor».

No se puede negar que el colorido de la palabra piratería es evidente(13). El significado denotativo del término lo encontramos en la Convención de las Naciones Unidas sobre Derecho del Mar:

Constituye piratería cualquiera de los actos siguientes:
a)     Todo acto ilegal de violencia o de detención o todo acto de depredación cometidos con un propósito personal por la tripulación o los pasajeros de un buque privado o de una aeronave privada y dirigidos:
    i)     Contra un buque o una aeronave en alta mar o contra personas o bienes a bordo de ellos;
    ii)     Contra un buque o una aeronave, personas o bienes que se encuentren en un lugar no sometido a la jurisdicción de ningún Estado;
b)     Todo acto de participación voluntaria en la utilización de un buque o de una aeronave, cuando el que lo realice tenga conocimiento de hechos que den a dicho buque o aeronave el carácter de buque o aeronave pirata;
c)     Todo acto que tenga por objeto incitar a los actos definidos en el apartado a) o el apartado b) o facilitarlos intencionalmente(14).

Claramente, en nuestro caso asistimos a un contagio semántico del término hacia una actividad que hasta el momento, no recibía ninguna denominación. En un principio, denominar piratería a la acción de hacer un uso no autorizado de una obra protegida por derechos de autor busca evidentemente trasladarle parte del significado que acabamos de ver de piratería naval (robo con violencia y enajenación de las pertenencias ajenas). Es decir, todo aquello que se denomine piratería o a todo aquel al que se tache de pirata, adquirirá automáticamente el estatus de ladrón, por contagio semántico(15). Nos lo explica David Bravo en su libro Copia este libro, en referencia al Plan Antipiratería(16) promovido por el Ministerio de Industria Turismo y Comercio en 2005:

Uno de los objetivos del Plan es realizar un retrato robot del pirata modelo con cuestionarios que los identifique y los clasifique. El problema es que “los infractores” no son un grupo abarcable por un cuestionario. Varios millones de personas descargan obras de las redes P2P que después copian a amigos que las disfrutan con sus padres que las prestan a los compañeros de trabajo. El término piratería que usa el gobierno es tan amplio que el cuestionario revelará que de él no se salva ni la mayor parte de los que lo han redactado. Las demandas llevadas a cabo en buena parte del planeta por el uso de las redes P2P, ya han hecho pasar por los tribunales a un juez alemán, un cocinero francés y un concejal inglés. El perfil del pirata, entendido como lo malentiende la industria, es tan expansivo que podría englobarnos a todos. Ni patas de palo ni parches en el ojo, solo ciudadanos corrientes y molientes atosigados por usar los aparatos que a veces venden las mismas empresas que más se quejan por la “piratería”(17).

Y sin embargo, los mismos que han acuñado este despectivo término para referirse a todos aquellos que, según su punto de vista, roban la propiedad intelectual ajena, no se sienten demasiado felices con dicha metáfora marítima porque la consideran demasiado suave. El abogado José María Tourné Alegre así lo explica:

Muchas son las posibles acepciones e interpretaciones del término y existe unanimidad entre todos los colectivos afectados por la misma en denostar el término por el carácter romántico, aventurero y sin apenas reproche social que conlleva. Sin embargo, nadie ha sido capaz de encontrar otro que lo sustituya(18).

Es decir, nos encontramos ante el hecho de que los que emplean el término para aprovechar su connotación negativa se lamentan de que ese mismo término tenga ciertos componentes positivos como son su carácter romántico y de desafío a la autoridad, porque lo que querrían sería utilizar un término que no dé pie a interpretaciones positivas, como las que en muchas ocasiones les ha atribuido la literatura y el cine a los piratas. Aquí es cierto que caen en la trampa de pensar que el lenguaje configura inevitablemente el pensamiento: no comprenden que quizá la población no percibe los actos que ellos definen como robo carente de ética e incitación a la delincuencia porque no lo son en un sentido estricto, sino que dependen de la interpretación que ellos atribuyen a actos que no en todos los casos son ilegales(19).

La lectura totalmente maniquea que hacen en nombre de la defensa de la industria cultural ciertos personajes públicos y algunas asociaciones (una suerte de «estás con nosotros o estás contra nosotros») no se ajusta a una realidad en la que puede haber muchos matices, algunos de ellos de carácter jurídico. Por ejemplo, las limitaciones al derecho a la copia privada o la definición de lucro indirecto o directo son cuestiones que admiten muchísimas interpretaciones y matices y no es de recibo una única visión radical, por lo que elevar a categoría de «robo con violencia» una serie de actividades como la descarga que ni siquiera están recogidas en las leyes carece de sentido y enciende las alarmas del abuso del lenguaje y la manipulación de las ideas. Así lo expone en su glosario sobre términos que deberían evitarse la Free Software Foundation, fundación creada entre otros por Richard Stallman, creador del proyecto GNU en favor del software libre:

«Piratería»
Los editores utilizan a menudo la palabra «piratería»para referirse a las copias que ellos no permiten. De este modo, sugieren que, en cuestiones de ética, equivale a abordar barcos en alta mar y secuestrar y asesinar a la gente que viaja en ellos. Basados en dicha propaganda, han logrado que la mayoría de las leyes de todo el mundo prohíban la copia en la mayoría o en todas las circunstancias, según el caso, y siguen presionando para seguir restringiendo de forma más estricta.
Si usted no cree que copiar sin la autorización del editor sea sinónimo de secuestrar y asesinar, es preferible que no utilice la palabra «piratería» para describirlo. Existen términos neutrales que se pueden usar en lugar del anterior, como «copia no autorizada» o «copia prohibida» (para una situación que sea ilegal). Algunos de nosotros incluso podríamos preferir un término positivo, tal como «compartir información con el prójimo»(20).

Parece claro que en todas estas cuestiones, es necesario un meditado análisis jurídico y un profundo estudio de los nuevos entornos de intercambio y distribución para determinar en qué medida los usos y costumbres digitales tienen o no cabida en las leyes actuales y cuáles de ellos habría que prohibir tajantemente y a cuáles de ellos habría que adaptarse. Por esta razón, adjetivarlos como ilegales supone una clara voluntad de manipulación y modelación de la realidad lejos del rigor y con unos objetivos claros y específicos de decantar esa realidad hacia los intereses particulares de aquellos que obtienen beneficio económico de una u otra manera.

Es el caso, por ejemplo de la evidente peyorización que ha sufrido de un tiempo a esta parte el término descarga, que en los medios de comunicación de todas las tendencias políticas se ha empezado a ver adjetivada alegremente por ilegal, hasta tal punto que la acción de descargar (o bajar) de Internet, de por sí neutra y muy general, una acepción no recogida por el Diccionario de la Real Academia, que proviene de la traducción del término download y puede remitir a casi cualquier cosa (descargar un archivo que alguien te envía por correo electrónico, descargar una foto de un álbum de fotos de un amigo, descargar un disco de una red P2P, pero también descargar mientras se ve un vídeo en YouTube por streaming...), está absorbiendo la connotación terriblemente negativa de ese adjetivo que se le presupone, porque descargas ilegales casi se considera un pleonasmo. Lo vemos en el artículo del país Avatar rompe otro récord, ahora en piratería(21), en el que se mencionan los millones de descargas de la taquillera película, dando por hecho el carácter ilegal y pirata de dichas descargas. En ese sentido, no parece haber mucha salvación posible en la caída a los infiernos semánticos de descarga, un término aparentemente neutro, que ha abandonado su neutralidad para pasarse al bando pirata y a personificar ese robo con violencia de los bucaneros digitales(22).

REFERENCIAS

> Ilustración de Txomín Medrano, de El pirata Garrapata.
(1) Rubén Fernández, ¿Hasta cuándo las nuevas tecnologías van a seguir siendo nuevas?, El Jueves, Nº 1713, marzo 2010, pág. 8.

(2) Fontdevilla y Monteys, Para ti que eres joven (El futuro de la música), El Jueves, Nº 1660, marzo 2009, págs. 56-57.

(3) La SGAE se encarga a sí misma los estudios antipiratería (Antonio Delgado en soitu.es, 30-01-2009).
(4) CHOMSKY, N. (1992). Control del pensamiento en las sociedades democráticas. Madrid, Libertarias/Prodhufi, pág. 11.
(5) Ibid., pág. 17.
(6) Alejandro Sanz equipara los derechos de autor a los de los niños africanos (Público, 20-01-2011)
(7) El botón mágico (Javier Bardem, El País, 24-12-2010)
(8) Colegas de ‘Mad Max’ (Fernando Savater, El País, 28-01-2011)
(9) Ramoncín responde a las críticas a su versión de Nirvana (Rolling Stone, YouTube, 16-10-2010)
(10) Confío en que habrá una Ley Sinde (El País, 25-12-2010)
(11) STALLMAN, R. M. (2004). Software libre para una sociedad libre. Madrid, Traficantes de sueños, mapas.
(12) Bautista arremete contra los “pendejos electrónicos” por las críticas al canon (Libertad digital, 14-11-2003)
(13) Maikel y Monteys, Todos somos sospechosos. Descargas de Internet. El Jueves, Nº 1683, agosto 2009, portada.
(14) Convención de las Naciones Unidas sobre Derecho del Mar.
(15) Manuel Bartual, El detective de la SGAE, El Jueves, Nº 1660, marzo 2009, pág. 40.
(16) Plataforma Antipiratería
(17) BRAVO BUENO, D. (2005) Copia este libro. España, Ed. Dmem, S.L., pág 76.
(18) TOURNÉ ALEGRE, J. M. (2007). Los derechos de la propiedad intelectual en relación con la sociedad de la información. La Ley de Servicios de la Sociedad de la Información y el comercio electrónico. Consejo General del Poder Judicial, pág. 43.
(19) La piratería no existe (Juan Gómez-Jurado, Alt1040, 28-01-2011)
(20) Palabras y frases confusas que vale la pena evitar, Free Software Foundation.
(21) Avatar rompe otro récord, ahora en piratería (El País, 22-12-2010).
(22) Comentario del minuto 3:05 del vídeo: Ramoncín responde a las críticas a su versión de Nirvana (Rolling Stone, YouTube, 16-10-2010)

¡¡¡Feliz Navidad!!!

2011-12-23T14:53:00.000+01:00

Pues sí, parece que ya llegó otra vez la Navidad.

Hay un anuncio de la tele que dice algo así como: "¡Que no se te olvide!" La pregunta es: ¿Cómo demonios se puede olvidar uno de algo así?

A mí se me ha pasado el año volando. Y tan deprisa se me ha pasado, que no puedo decir si ha sido un año bueno o malo. De trabajo, ha sido un año muy bueno: he trabajado como una burra, y decir eso en los tiempos que corren, es decir mucho. De viajes, ha estado estupendamente: he viajado por Inglaterra (Liverpool - Mánchester - Londres - Newcastle), he estado en Ámsterdam con la mierdecilla azul, he vuelto a Basilea, como cada año (y he estado en Berna y Friburgo), y últimamente, he conocido dos capitales europeas a las que les tenía muchas ganas: Dublín (celebrando el 18 cumpleaños de mi hermana pequeña, que ya no es pequeña) y Roma (y Florencia) también con la mierdecilla azul (tenía una cuenta pendiente con Italia desde hacía muchos años...).

Lo malo de 2011 ha sido que, por falta de tiempo, no he cumplido el "criterio de prolijidad bloguera" que me había prometido a principios de año: escribir al menos un post al mes... La cosa se ha quedado más bien en medio más que en uno, pero bueno, tampoco es cuestión de agobiarse... Lo malo es que me paso la vida diciéndole a la gente: voy a escribir un post de esto, voy a escribir un post de lo otro... Y luego nunca lo hago. Otra cosa que ha sufrido directamente mi falta de tiempo ha sido mi mastercito de Ciencia del Lenguaje y Lingüística Hispánica... Y mira que me gusta, ¿eh? Pero como el trabajo es lo primero, desde el segundo cuatrimestre del año pasado, la cosa anda más bien parada... ¡Pero pienso subsanarlo en cuanto pueda!

Si algo he sacado en claro de 2011 es que hay que tomarse vacaciones en verano. Y tienen que ser de esas vacaciones en las que uno se desfogue, pedaleando o haciendo cualquier otro deporte, porque lo he pasado un poco mal quedándome todo el verano en casa, y particularmente mal cuando no-sé-qué "juveniles" y chiripitiflaúticas hordas okuparon la ciudad en agosto.

En fin, no todo son quejas, también he tenido la oportunidad de traducir algunas novelas estupendas (la mayoría de ellas verán la luz el año que viene), y tengo otra en proyecto que me hace mucha ilusión: Tuscan Rose de Belinda Alexandra.

Pues lo dicho: ¡¡¡Os deseo muy feliz año 2012!!!

Declaración de principios de #OccupyWallStr

2011-10-03T18:14:00.006+02:00

Declaración de principios de la ocupación de la Ciudad de Nueva York

De: NYCGA, Declaración de principios de la ocupación de la Ciudad de Nueva York Alta prioridad
El presente documento ha sido consensuado por la Asamblea General de NYC con fecha del 29 de septiembre de 2011

En estos momentos en los que nos reunimos solidariamente para expresar un sentimiento de injusticia generalizada, no debemos perder de vista lo que nos ha unido. Escribimos estas palabras para que todos aquellos que se sientan agraviados por los poderes corporativos del mundo sepan que nosotros también estamos a su lado.

Como un solo ser, unidos, nos encontramos ante una realidad en la que el futuro de la especie humana depende de la cooperación de sus miembros; en la que nuestro sistema debe proteger nuestros derechos y, en caso de que el sistema se corrompa, queda en manos de las personas proteger sus propios derechos y los de sus vecinos; en la que un gobierno democrático deriva su competencia legítima de su pueblo, pero las corporaciones no piden permiso para expoliar la riqueza de la gente o de la Tierra; y en la que no es posible una democracia real, cuando el proceso depende de los poderes económicos. Apelamos a ustedes en un momento en el que las corporaciones, que ponen por encima el beneficio a las personas, sus propios intereses a la justicia, y la opresión a la igualdad, son las que manejan nuestros gobiernos. Nos hemos reunido aquí pacíficamente, pues es nuestro derecho, para que se conozcan estos hechos.

Las corporaciones se han quedado con nuestras casas mediante procesos ilegales de ejecución hipotecaria, a pesar de no contar con la hipoteca original.
Con total impunidad, se han quedado con los rescates provenientes del dinero de los contribuyentes, al mismo tiempo que continúan concediéndoles exorbitantes primas a sus directivos.
Han perpetuado la desigualdad y la discriminación en el entorno laboral en función de la edad, el color de la piel, el sexo, la identidad de género y la orientación sexual.
Han emponzoñado las reservas alimenticias por su negligencia, y han minado el sistema agrario mediante la monopolización.
Han sacado provecho de la tortura, la reclusión y el trato cruel de innumerables animales, y se han puesto de acuerdo para ocultar dichas prácticas.
Han tratado constantemente de despojar a sus empleados de sus derechos a la hora de negociar un aumento de sueldo o unas condiciones laborales más seguras.
Han esclavizado a los estudiantes con decenas de miles de dólares en deudas para recibir una educación, que es en sí misma un derecho fundamental de los seres humanos.
Han externalizado sistemáticamente la mano de obra y empleado dicha externalización como medida de presión para recortar la asistencia sanitaria y el sueldo de los trabajadores.
Han manipulado a los tribunales para obtener los mismos derechos que las personas, sin que recaiga sobre ellas ningún tipo de culpabilidad o responsabilidad.
Han despilfarrado millones de dólares en equipos de asesoramiento jurídico para encontrar el modo de librarse de contratos de cara a las coberturas sanitarias.
Han comerciado con nuestra privacidad como si fuera una materia prima más.
Han empleado las fuerzas militares y policiales para impedir la libertad de prensa. Se han negado deliberadamente a retirar del mercado productos defectuosos que ponían en peligro vidas, únicamente en pro de su beneficio propio.
Son las que establecen las políticas económicas, a pesar de los fracasos catastróficos que dichas políticas han producido y continúan produciendo.
Han donado grandes sumas de dinero a los políticos, que son los responsables de dictar las normas que las regulan.
Continúan bloqueando formas alternativas de energía para que sigamos dependiendo del petróleo.
Continúan bloqueando los medicamentos genéricos que podrían salvar vidas o proporcionar una útil ayuda, únicamente con la intención de proteger sus inversiones que ya han producido sustanciosos beneficios.
Han ocultado deliberadamente derrames de petróleo, accidentes, fallos en la contabilidad e ingredientes inactivos, solamente en pro de su beneficio propio.
Han mantenido deliberadamente a la gente desinformada y con miedo, mediante su control de los medios de comunicación.
Han celebrado contratos privados para acabar con la vida de presos, incluso cuando se habían presentado dudas legítimas sobre la culpabilidad de los mismos.
Han perpetuado el colonialismo tanto dentro como fuera de nuestras fronteras. Han participado en actos de tortura y en el asesinato de civiles inocentes en el extranjero.
Continúan creando armas de destrucción masiva para ganar contratas con el gobierno.*

A la gente de todo el mundo:

Nosotros, la Asamblea General de la Ciudad de Nueva York que ocupa Wall Street en Liberty Square, les instamos a que reivindiquen su poder.
Ejerzan su derecho a reunirse pacíficamente; a ocupar el espacio público; a crear un proceso para gestionar los problemas a los que nos enfrentamos; y a generar soluciones accesibles para todos.
A todas las comunidades que entren en acción y formen grupos inspirados en la democracia directa, les ofrecemos apoyo, documentación y todos los recursos que tenemos a nuestra disposición.
¡Únanse a nosotros para que su voz también sea oída!

*Esta enumeración de agravios no es cerrada ni está completa.

******************************************************************************

Los chicos que están en Liberty Square en Nueva York se preocupan por que los oiga el resto del mundo. Por eso, han creado un equipo de traducción para traducir sus comunicados a todas las lenguas posibles. Si estáis interesados en colaborar con el equipo de traducción, no tenéis más que escribirles a ows.translation@gmail.com (de español, tienen ya bastantes traductores, pero por ejemplo, no tienen a nadie de griego de momento). El comunicado que podéis leer anteriormente lo ha traducido una servidora para la comunidad hispanohablante. Cuanta más difusión podamos darle, mejor.

Texto en inglés de la declaración: http://nycga.cc/2011/09/30/declaration-of-the-occupation-of-new-york-city/

Más información de la toma de Wall Street en http://occupywallst.org/

Twitter: https://twitter.com/#!/OccupyWallSt

Facebook: https://www.facebook.com/OccupyWallSt?sk=wall

A tale of a tap

2011-08-11T13:39:00.000+02:00

[Pues sí, el verano es una época en la que los blogs se mueren un poquito (los hay que hasta se toman vacaciones), pero como el mío está bastante muertecete durante el resto del año, digo yo que no os importará que os ponga algo en pleno agosto].

El cuento del grifo de JRMora

Me complace presentaros aquí uno de mis últimos proyectos de traducción, esta vez hacia el inglés, aunque también tengo que deciros que he formado equipo con Arwen Hopkins, una traductora inglesa estupenda que me ha revisado mi traducción inicial y, por supuesto, sin su inestimable colaboración, la viñeta que podéis leer más arriba no sonaría tan bien ni tan natural...

El padre de la obra es JRMora, uno de mis dibujantes de cabecera (al que he descubierto que también le molan las bromas telefónicas) y la historia de Bill/Ben o Pepe/Paco os resultará seguramente familiar, porque el bipartidismo es un mal que no es patrimonio exclusivamente español (aunque los inútiles que tenemos por representantes aquí claman al cielo)... ¿La moraleja? #nolesvotes ¡Está claro!

Aquí podéis leer la viñeta original en español: El cuento del grifo

El secreto de Basilea

2011-06-17T09:00:00.003+02:00

Por la estática (Für Statik)

Todo está movimiento. El reposo no existe. No te dejes controlar por nociones obsoletas del tiempo. Acaba con las horas, segundos y minutos. Deja de resistirte al cambio.

SÉ EL TIEMPO, SÉ ESTÁTICO, SÉ ESTÁTICO CON EL MOVIMIENTO.

Porque lo estático del ahora es lo que tiene lugar AHORA MISMO. Resístete al angustioso impulso de retener lo que está en movimiento, de congelar los momentos y de acabar con los seres vivos. Abandona el intento de construir «valores» que acabarán por desmoronarse por sí mismos.

¡Siéntete libre, vive! Deja de «retratar» el tiempo. No construyas catedrales ni pirámides, que se desmoronarán como castillos de azúcar.

Respira hondo, vive el presente, vive en el tiempo y para el tiempo. ¡Para una absoluta y hermosísima realidad!

Manifiesto de Jean Tinguely (Düsseldorf, marzo 1959)

El lunes pasado descubrí el secreto de Basilea. No es que no lo conociera antes; ya lo sospechaba desde hacía tiempo. Pero el lunes tuve la suerte de llegar al cine (tarea nada fácil, dado que las sesiones del cine suizo son bastante tempranas) para ver un documental sobre la biografía de un genio extraordinario, Jean Tinguely, uno de los artistas suizos más conocidos de todos los tiempos.

Desde la primera vez que aterricé en Basilea (cinco años ha), me atrajo poderosamente el arte de Tinguely. Sus fuentes («Yo no soy un constructor de fuentes», que decía él) y esculturas no son lo único que impregna la ciudad de ese carácter tan especial que tiene… Antes de ver el documental, ignoraba que el hecho de que muchos escaparates de muchas tiendas basileas sean particularmente originales se debe a que Tinguely, en sus inicios, fue escaparatista, y se dedicaba a sorprender a los transeúntes con sus montajes imposibles.

Sin embargo, esa es solo una de las facetas de Tinguely que se respiran en Basilea. El corazón de este artista del metal late en las callejuelas y avenidas de la ciudad de los basilicos, un lugar que parece hechizado, detenido en el tiempo, conservado en formol, pero moviéndose imperceptible, constantemente… Un lugar en el que muy pocos se quedan atrapados en el tiempo, pero muchos tienen la sensación de no estar avanzando hacia ninguna parte… Y lo que la mayoría ignora es que ellos son meros peones de un gran montaje de Tinguely, cuyo movimiento se restringe al de las ruedas dentadas y chirriantes de una de sus esculturas herrumbrosas… ¡¡¡¡Aunque eso no quiera decir que no puedan ser genuinamente felices!!!!

Claro, podéis decirme que yo tengo una perspectiva muy sesgada de Basilea, casi romántica. Solo conozco la Basilea primaveral que se asoma al verano (nunca la he experimentado en las horas oscuras y nevadas del invierno), pero por eso, con mis ojos de extranjera, adoptada un mes por la ciudad a las orillas del Rin, veo con más claridad que vosotros, habitantes de Basel, el corazón de metal que late bajo sus entrañas. Ya lo decía Tinguely que, bajo su tupido bigote inquieto, reconocía casi avergonzado que se sentía profundamente suizo, porque, a pesar de que París lo inspiraba para su arte mecanicista, Suiza lo había visto crecer, con su orden, su aparente calma, su organización bajo la que la palpitan unas intensas ganas de vivir, una pasión y un movimiento constante, vívido, colorido y entusiasta.

Este mes alguien me ha dicho que si no te bañas en el Rin dejándote llevar corriente abajo, no eres basileo de verdad. Imagino que según eso, yo tendré que contentarme con ser basilea de adopción intermitente. Creo que con eso me basta y me sobra, sobre todo porque la disfruto en las dosis adecuadas, en una época del año maravillosa... Tinguely decía: «Basel, ich liebe dich», y yo le entiendo, porque es muy difícil no quererla.

Notas:

> El manifiesto que inicia esta entrada se titula Für Statik, y dice así en alemán:

Für Statik

Es bewegt sich alles. Stillstand gibt es nicht. Lasst Euch nicht von überlebten Zeitbegriffen beherrschen. Fort mit den Stunden, Sekunden und Minuten. Hört auf, der Veränderlichkeit zu widerstehen.

SEID IN DER ZEIT - SEID STATISCH, SEID STATISCH - MIT DER BEWEGUNG. Für Statik, im Jetzt stattfindenden JETZT.

Widersteht den angstvollen Schwächeanfällen, Bewegtes anzuhalten, Augenblicke zu versteinern und Lebendiges zu töten. Gebt es auf, immer wieder 'Werte' aufzustellen die doch in sich zusammenfallen.

Seid frei, lebt! Hört auf, die Zeit zu 'malen'. Lasst es sein, Kathedralen und Pyramiden zu bauen, die zerbröckeln wie Zuckerwerk.

Atmet tief, lebt im Jetzt, lebt auf und in der Zeit. Für eine schöne und absolute Wirklichkeit!

La que aquí aparece es una traducción de una servidora de la versión inglesa con ayuda del alemán.

> Cartel del documental. Totalmente recomendable.

> Foto de cosecha propia que data de mayo de 2007.

> Trailer del documental.

> Foto de cosecha propia del fin de semana pasado (2011).

La lavanda silvestre que iluminó París

2011-06-03T07:00:00.022+02:00

Hace un poco menos de un año, por estas mismas fechas, os daba aquí mismo la buena nueva de que la esperada primera novela de Belinda Alexandra y traducida por mí, La gardenia blanca de Shanghái, había salido a la venta. A diferencia de aquel post, que llevaba guardándolo durante mucho tiempo a la espera de aquel gran momento, este, aunque llevaba pensándolo desde hace tiempo, viene más precipitadamente...

En esta ocasión, vuelvo a escribir para algo parecido, pues a partir de hoy habrá una nueva obra de Belinda a la venta en español (también traducida por mí, claro):

La lavanda silvestre que iluminó París.

No es la primera, pero no por ello me hace menos ilusión: todas son especiales. Recuerdo con cariño las diferentes fases por las que pasó la traducción y todas las personas que me han ayudado a sacarla adelante…

Algunos recuerdos que me vienen a la cabeza, por ejemplo, son cuando comencé a leer la novela, hace casi dos años estando en Suiza, y me iba al Margarethenpark (Basilea) a leer los días de solecito… También, por supuesto, tengo que darles las gracias a todos los que me han ayudado directa e indirectamente, o que han estado ahí para soportar mis rolletes lavanderos, y como en el libro no caben los agradecimientos de esta humilde traductora, aprovecho este foro para desquitarme:

> Gracias a un copépodo que yo me sé, que es mi principal fuente experta en todo lo referente a la naturaleza, las flores, las plantas y los animales, y que me explicó cómo son las plantas de lavanda, los intríngulis de las clemátides y otras cosas sobre huertecillos caseros.

> Gracias a Ainhoa (cuyo contacto logré recuperar a través de esa controvertida pero útil herramienta que es el Féisbuc), que fue mi experta bailarina, que conoce de pé a pá todo entre bambalinas y sobre el escenario, que resolvió mis dudas terminológicas al respecto sobre las andanzas de Simone Fleurier en la escena marsellesa y parisina.

> Gracias a Fran y a Ale, que se encargaron de aclararme algunas expresiones argentinas del temperamental bailarín de tango bonaerense Rivarola, y así yo logré conjugarlas con el castellano de la traducción de la mejor manera que supe.

> Gracias también a Alfie, mi cinéfilo favorito que, siempre que tengo dudas cinematográficas (como cuando en la lavanda por fin, tras el teatro de variedades, surge esa nueva moda del séptimo arte con uno de sus grandes exponentes: Renoir), mueve sus hilos para que sus expertos en cine me las resuelvan.

> Gracias a Rebeca, por su inestimable colaboración y ayuda.

> Y a ti, claro que sí, Ana, hermana mía, ¡¡¡¡eres estupenda!!!! Y sin ti, no lo lograría.

Y seguro que se me olvida más gente, porque muchos han sido los que me han aguantado el rollo cada vez que me ponía a hablar de traducción… (Sobre todo aquí ahora en Basel, que se lo cuento a todo el mundo…) Y, sin embargo, todavía me queda alguien muy especial a quien darle todo mi agradecimiento: hace muy poco, mientras estaba en plena traducción de la tercera de las novelas de Belinda, tuve la oportunidad de conocer a quien sostiene la pluma. Esta ha sido una experiencia muy enriquecedora para mí, pues creo que Belinda Alexandra es una bellísima persona, que escribe con el corazón en la mano, y sobre todo, que escribe siempre tratando de hacerlo lo mejor posible, documentándose al máximo y recreando épocas históricas pasadas con una maestría y una sensibilidad que muchos envidiarían. Por eso, permitidme un pequeño agradecimiento en inglés:

Thank you so much, Belinda!!!! Because getting to know you, though “in the long distance”, has given a completely new dimension to the translation of your novels. Now that I have met the person “behind the scenes”, my understanding of your style, your choices and your characters has been greatly improved… Thank you for creating Simone Fleurier and her story, and of course, thank you for having been so generous and warm with me!!! Thank you!!!

Y ahora, por supuesto, ¡solo me queda desearos que disfrutéis mucho de La lavanda silvestre que iluminó París!

Conclusión CÓMICA (a vueltas con la tilde diacrítica del COMO / CÓMO)

2011-03-06T23:30:00.003+01:00

Hace poco más dos semanas os planteé la encuestita del post sobre la famosa tilde diacrítica del adverbio en como, un poco por la curiosidad de ver qué se os pasaba por la cabeza.

Efectivamente, como me hicieron ver los colegas traductores, tampoco es que yo me hubiera lucido con la traducción de dichas frasecitas. He de decir que tenía una colección bastante larga de comos irresolubles (si tenéis curiosidad por saber qué novela es, no os preocupéis, dentro de pocos meses os lo contaré) y que no todas las frases en las que aparecían eran de lo más acertado... Es cierto que el HOW inglés, tan utilizado, arrastra al traductor al terreno de ese COMO ambiguo y traicionero.

Pero no soy yo de las que no reconocen sus errores, así que en cuanto me di cuenta, reformulé siempre que se pudo (la novela tiene un tamaño considerable y hay cosillas metidas con calzador). Puede que os preguntéis cómo (ahora sí, no podría ser más interrogativo) quedaron las cuatro frasecitas del experimento. Aquí las tenéis:

1) En el primer caso, 13 votaron con tilde y 7 sin tilde. Yo opté por reformularla. En general, procuré hacer esto mismo con casi todas las apariciones estelares del como/cómo con verbos de percepción visual, que creo que son los que más raros quedan:

Seguí la trayectoria de la gaviota por el cielo y la vi aterrizar en el puerto.

2) En segundo lugar teníamos esta que obtuvo 13 con tilde y 4 sin tilde. Aquí a casi todo el mundo le pedía el cuerpo una tilde, pero finalmente llegué a la conclusión de que lo adecuado era utilizar un que relativo e incidir sobre el hecho de que fuera a acudir (evidentemente, si lo relataba, era porque contaba *cómo* lo hacía):

La heroica canción de la soprano relataba que iba a acudir al palacio del soberano para embaucarlo.

3) En este caso, hubo 14 tildes y 5 que se resistían a ponerla. De nuevo, como hice en el primer caso, opte por defenestrar a nuestro amigo el como y reformular:

Al verle extraer los caracoles de sus caparazones con unas tenacillas en miniatura y un tenedor, me alegré de haber pedido foie gras.

4) Finalmente, este fue el caso que creó más confusión, 10 con contra 9 sin, cuando curiosamente, como veréis en la respuesta de la RAE más abajo, es uno de los dos casos en los que el cómo suele hacerse tónico... A pesar de ello, adoptando una de las sugerencias que me hicieron, yo hubiera puesto lo siguiente (aunque no pude, por los problemas de espacio antes mencionados):

Se embarcó en una perorata sobre aquel plato típico marsellés y sobre la circunstancia de que absolutamente nadie se ponía de acuerdo sobre su preparación.

Y como lo prometido es deuda, a continuación os transcribo la razonadísima respuesta del servicio del español urgente de la Real Academia (a veces tardan en contestar, pero cuando lo hacen, es una maravilla). Como veréis, la norma ha cambiado en la última reforma de la ortografía, esta vez a mejor, puesto que el uso tónico del cómo se corresponde una buena tilde bien puesta:

La conjunción como se emplea con un valor equivalente a que para introducir subordinadas que funcionan como complemento de verbos de percepción (ver, mirar, oír, observar, comprobar, etc.) o que denotan exposición o relato (contar, explicar, señalar, etc.). En este uso, la conjunción como es átona y se escribe sin tilde:

Ya verás como llega tarde a la fiesta.

Le contó como no pensaba ir aunque se lo pidiesen.

Estos mismos verbos se construyen a menudo con subordinadas interrogativas indirectas con sentido modal introducidas por el interrogativo tónico cómo que equivale a de qué manera:

Mira cómo va vestido Andrés.

Cuéntame cómo lo has conseguido.

Dado que en muchas ocasiones la percepción o exposición de un hecho es indisociable de la del modo en que este se produce, la conjunción átona como viene a confluir a menudo, en oraciones dependientes de estos verbos, con el adverbio interrogativo tónico cómo. En esos casos en que el elemento introductor de la subordinada puede interpretarse de ambas formas y articularse como voz átona o tónica, hasta ahora se venía recomendando que con independencia de su tonicidad, la palabra como se escribiese siempre sin tilde según se observa en los ejemplos siguientes:

En ese momento vio como desaparecía su imagen de la pantalla.

Oíamos temerosos como el viento golpeaba los cristales.

Le contó como un amigo de su padre le había buscado un empleo en su empresa.

Sin embargo, a partir de la reciente publicación de la Ortografía de la lengua española de la RAE (2011) también es admisible la escritura con tilde que refleja su pronunciación como palabras tónicas. De hecho esta es la escritura mayoritaria hoy en este tipo de usos:

En ese momento vio cómo desaparecía su imagen de la pantalla.

Oíamos temerosos cómo el viento golpeaba los cristales.

Le contó cómo un amigo de su padre le había buscado un empleo en su empresa.

De acuerdo con lo que acabamos de exponer, la escritura más recomendable de los enunciados que nos plantea es la siguiente:

a) En los siguientes enunciados es indistinta la escritura con tilde o sin tilde:

1) Seguí la trayectoria de la gaviota por el cielo y contemplé como/cómo aterrizaba en el puerto.

5) Contemplé como/cómo ambas doblaban un recodo del camino.

7) La heroica canción de la soprano que relataba como/cómo iba a acudir al palacio del soberano para embaucarlo sonó más como un gimoteo lastimero.

b) En los enunciados que reproducimos a continuación, la pronunciación tónica es hoy mayoritaria, por lo que es más recomendable la escritura con tilde (en los casos 6, 9 y 10, la interpretación modal, equivalente a 'de qué manera', es la más natural e inmediata).

2) ...Afirmó él antes de embarcarse en una perorata sobre aquel plato típico marsellés y sobre cómo absolutamente nadie se ponía de acuerdo sobre su preparación.

3) Me asombró ver cómo cambiaba por la noche el ambiente de la ciudad.

4) Mi madre sentó a mi tío en una silla junto a la puerta para que pudiera contemplar cómo íbamos y veníamos.

6) Al ver cómo extraía los caracoles de sus caparazones con unas tenacillas en miniatura y un tenedor, me alegré de haber pedido foie gras.

8) Me senté frente al espejo y contemplé cómo me temblaba la mano.

9) Le conté cómo había acabado trabajando en el teatro.

10) Me emocionaba comprobar cómo mejoraba mi actuación en cada representación.

Pues hala, espero que os haya sido de interés, y que os aclare alguna que otra duda. Además, os dejo los ejemplos que envié a la RAE, aunque algunos de ellos los reformulé posteriormente para eliminar. ¡Gracias por vuestra participación!

La disyuntiva del CÓMO/COMO

2011-02-17T22:41:00.009+01:00

Queridos lectores de Los viajes de Juliver:

En esta ocasión, escribo este post para llevar a cabo un experimento lingüístico, a ver qué tal sale. Os explico el asunto: resulta que estoy corrigiendo las galeradas de la última novela que he traducido y vuelve a surgirme una duda que creía ya superada. He preguntado a la RAE y a la Fundéu, pero aún no he encontrado una respuesta lo suficientemente satisfactoria como para aplicar una norma coherente al conjunto de frases que aquí os planteo.

Todo el problema viene de una maldita tilde diacrítica. Como supongo que sabéis, “como” es una palabra que puede tener muchas funciones gramaticales en español:

> COMO sin tilde puede funcionar en calidad de adverbio, de conjunción o de preposición, ¡e incluso puede ser primera persona del singular del presente de indicativo del verbo comer!

> CÓMO con tilde actúa en calidad de adverbio interrogativo o exclamativo en oraciones directas o indirectas.

El problema surge de un caso particular del uso del como conjunción, en el este como nuestro se puede sustituir por que, en oraciones subordinadas subjuntivas de complemento directo. Como esto probablemente suene raro sin ejemplos, le cedo la palabra al Diccionario Panhispánico de Dudas, que ilustra a la perfección el caso que nos ocupa:

d) Funciona como conjunción completiva equivalente a que (→ que, 2.1), introduciendo oraciones subordinadas sustantivas de complemento directo. Hoy solo es normal su empleo con los verbos de percepción ver y oír, y sus sinónimos: «Ya verás como no va a pasar nada» (ASantos Estanquera [Esp. 1981]); «El día se inicia con una mañana helada, después llueve y hasta puede nevar, pero siempre observará como la luz del sol va aumentando» (Nacional [Ven.] 12.1.97); «Oyó como se abría una puerta y vio entrar a un soldado» (Chamorro Cruz [Esp. 1992]); «Se escucha como varias voces empiezan a contestar a este último grito» (López Vine [Méx. 1975]). Su uso con otros verbos resulta hoy algo forzado y, en su lugar, se prefiere la conjunción que: en la actualidad no diríamos Me dijo como no podía pagarme, sino Me dijo que no podía pagarme. Con este valor conjuntivo, como es átono y se escribe sin tilde. No obstante, se hace a veces tónico por contaminación con el adverbio interrogativo de sentido modal cómo (→ cómo), ya que, con verbos de percepción, como es el caso de ver y oír, la noción de modo, aunque secundaria, está también presente en los enunciados; así, en la oración Vio como los policías saltaban la valla, la percepción del hecho en sí [= vio que los policías saltaban la valla] es indisociable del modo en que se ejecuta la acción [= vio de qué modo los policías saltaban la valla]. Pero a pesar de pronunciarse tónico, el como conjuntivo debe seguir escribiéndose sin tilde para diferenciarlo del adverbio interrogativo cómo. Esta distinción es en algunos casos determinante a la hora de interpretar correctamente un enunciado: en Ya verás como canta Juan se transmite al interlocutor la seguridad de que Juan va a cantar, mientras que en Ya verás cómo canta Juan se pondera anticipadamente ante el interlocutor la forma de cantar de Juan.

La mayoría de las frases que he extraído de mi traducción pertenecen a esta categoría. Por eso, he hecho una selección de 4 frases (de momento) para que vosotros me digáis en qué casos escribiríais el como con tilde y cuáles sin. ¡Hala! ¡Todos a votar! En caso de que tengáis comentarios, queráis justificar vuestra respuesta, insultar a la Real Academia o cualquier cosa por el estilo, ¡¡¡no dudéis dejar un comentario!!!

Ejemplo 1:

Ejemplo 2:

Ejemplo 3:

Ejemplo 4:

¡¡¡¡¡Gracias por vuestra participación!!!!!

Estampas navideñas

2010-12-22T09:00:00.041+01:00

Como todos los años, vuelve la Navidad por estos lares y me encuentra más bien desganada... Como el otro día le andaba diciendo a eulez, creo que la Navidad habría que celebrarla cada dos años, así la cogeríamos con muchas más ganas.

A pesar de todo, algunos pequeños detalles de la rutina navideña también encierran pequeños placeres asociados con la gula como el turrón (que hay que comerlo con moderación, pero en cantidades reducidas está bueno) o el maravilloso jamón (cortesía de los progenitores de la mierdecilla azul) que nos zampamos por estos lares en llegando la Navidad, o incluso la promesa de cordero asado que me espera en casa cuando vuelvo por Nochebuena... Además, este año he tenido visita prenavideña, cosa que me ha gustado mucho (hacer turismo por Madrid como si fuera yo misma de fuera me mola... Es raro, lo sé pero será porque yo en realidad no soy de aquí...).

Este año puede que muchos lo ignoréis, pero nuestro alcalde ha recibido un cubo de agua fría cuando ha ido a pedirle calderilla a la señora ministra de economía, así que la consecuencia inevitable de todo eso es que la iluminación navideña (entre otras) se ha visto bastante mermadilla...

De nuevo repetimos árbol insignia agataruizdelapradero en Sol, así que no voy a repetir algunas estampas del año pasado, que si no, queda demasiado repetitivo. Entre otras cosas, se queda igual la plaza de Chueca (que por lo demás, cuenta con uno de los pocos mercados de Navidad verdaderamente artesanales y que no da directamente vergüenza ajena), la Gran Vía, que celebra con esplendor sus 100 años, y las roscas luminosas de Preciados. Entre los cambios destacables: los ovnis de la Plaza Mayor este año son chiquititos y de colores y los ojos que se guiñaban solos lucen mucho menos en la calle Hortaleza que en Tirso de Molina el año pasado...

Por mi desgana y por la repetición, no he puesto tanto ahínco en el reportaje fotográfico de este año, aunque he logrado captar algunas estampas que aunque no sean navideñas, bien valen el paseo.

¡Valga este post también para felicitaros la Navidad y que desearos que el 2011 os salga estupendamente! Y que no os toque un Papá Noel como este (sí, sí, se lo he copiado a eulez, ¿qué pasa? ¡pero yo le dije antes que lo iba a poner!):

¡Feliz cumpleaños, Jane Austen!

2010-12-16T10:00:00.008+01:00

Me avisa mi estimado Copépodo de que los de Google hoy celebran por todo lo alto el cumpleaños de una de las grandes de la literatura universal y uno de los ojitos derechos de la dueña y señora de este humble abode.

Hace 235 años en un día como hoy nació Jane Austen, la hija menor de la familia de siete hijos del reverendo George Austen, afincado en Steventon, cerca de Canterbury. El resto de su biografía es muy conocida y podéis consultarla en los montones de páginas que hablan de ella, pero puesta a hacer un rápido e improvisado homenaje (sugerido por Don Eulez, que siempre me anima para que escriba cosas sin tanta pompa ni preparación... Y eso que últimamente estaba pensando hablar sobre algunos de sus personajes en un próximo post...), solamente añadiré que Jane Austen, sus personajes y su ficción en general son una auténtica inspiración para cualquiera al que le guste la buena literatura. Los que se quedan en la dimensión romántica y costumbrista de su estilo literario se equivocan, pues hay pocos novelistas que sean tan buenos fisónomos y tengan tanto ojo crítico y un sentido del humor tan cáustico, aunque eso sí, sin perderle el respeto y el cariño que todo buen escritor tiene a sus personajes...

Y es que de su pluma han surgido algunos de los grandes personajes que han logrado saltar de las páginas y prolongar su existencia más allá de ellas... Google retrata a dos de los grandes: Mr. Darcy y la estupenda Elizabeth Bennet, que probablemente sea la heroína más maravillosa de toda la historia de la literatura...

Pues, ¡lo dicho! ¡Todos a leer a Jane Austen!

Lecturas recomendadas que se me ocurren así de repente:

Orgullo y prejuicio de Alba Editorial con traducción de Marta Salís (que ha sido finalista del premio de traducción Esther Benítez)

Jane Austen de Carol Shields, una biografía interesantísima.

PD: Y mientras escribo todo esto, mi Jane Austen en miniatura, acompañada por C3PO el intérprete, me dedica una mirada burlona desde una esquina de mi escritorio...

Los treintatontos

2010-10-08T07:00:00.019+02:00

Sí amigos, sí… Todo llega en esta vida… ¡hasta la treintena!

En fin. Llevo años cascándole a todo el mundo ese sabio vídeo de Carlos Areces y sus abdominales traidores...

Pero con el tiempo, y en vísperas del día de hoy, he llegado a comprender que nosotras tenemos unos cuantos sambenitos más que vosotros, chicos, con esto de los treinta… Me refiero al fenómeno de los treintatontos (también conocidos como sillythirties, trentebêtes o dummdreißig, ¡hay pa todos los gustos y en todos los idiomas, oiga!).

Básicamente, el principio de este fenómeno viene de la siguiente reflexión. ¿Os acordáis de cuando teníais quince años? Vale, las hormonas os chisporroteaban, vivíais en una perenne montaña rusa emocional, os mirabais al espejo y no reconocíais al extraño que había al otro lado del cristal…Sí, sí… Durante la veintena quizás pensasteis que nunca jamás volveríais a pasar por una época tan estúpida como aquella, que los años dan madurez y tranquilidad, que habíais pasado la adolescencia como si de un sarampión se tratara…

¡JA! ¡JA! ¡JA! ¡Con los treintatontos os toparéis!

Resulta que llegan los treinta y la madurez/sensatez, el crecimiento/desarrollo personal ¡y la inteligencia! todos ellos se van al carajo. Resulta que llegan los treinta y descubres que eres tan tonta como cuando tenías quince, sólo que encima más vieja.

Sí. Llegan los treinta y tú, que mamaste la filosofía de Epi y Blas, del monstruo de las galletas, de Coco y de la Bruja Avería, te das de bruces contra una realidad que dista mucho de la pretendida igualdad social con la que te criaste: de repente caen sobre ti señoras cercanas y lejanas (¡y de todas las edades, para más inri!) para recordarte que lo mismo va el (jodido) arroz y se te pasa… Y vas y descubres que en lugar de estar siendo la reportera más dicharachera de Barrio Sésamo (por ejemplo), tendrías que ponerte ya a procrear, o como mínimo, a montar un bodorrio (pa luego procrear, eso sí), porque es lo que se espera de ti. Vamos, ¡¡¡¡que ya estás tardando en entrar por el puto aro!!!! ¡Y tú, que ni te habías enterado y estabas a lo tuyo, pensando que realmente tenías elección, y podías hacer lo que querías!

Ésa es una faceta treintatonta, (que probablemente explique en gran parte la angustia existencial treintatonta) pero hay más, ¡¡¡¡hay más!!!! De repente, te miras al espejo, y efectivamente no tienes la misma pinta que hace diez años. Te aparecen en la cara esas marcas de expresión inconfundibles que les nacen a todas las treintañeras desde las aletas de la nariz hasta las comisuras de la boca… ¡¡¡¡¡¡Te descubres una cana y luego otra más!!!!!! Y lo peor de todo es que encima, lo sientes como una desgracia, vamos, que un tonto pelo blanco, una lorza rebelde o una estría imborrable te amargan la existencia…

Y entonces, te da por comprarte trapitos coloridos por internet sin ton ni son. Luego pasas a plantearte lo de comprarte unos tacones (aunque en tu vida te hayas encaramado a unos). Te compras barras de labios de colores cada vez más oscuros. Te echas más pote. Te pruebas un wonderbra. Te das cuenta de que les sacas lo menos cuatro o cinco años a todas las actrices de Hollywood con las tetas en su sitio (bueno, salvo a la pobre Lindsay Lohan, que tiene 6 años menos y parece que tenga 20 más)... Y te pones a pensar en todas las cosas que no has hecho cuando tocaba (¡y que ni siquiera harías si volvieras a tener edad!), y estúpidamente, te entran ganas de hacerlas, como si eso tuviera algún sentido, como si no hubiera mañana, como si se acabara el mundo, como si lo que hubiera después de esa muralla inexpugnable de los TREINTA fuera un páramo baldío...

Y curiosamente, este cálculo es de un ombliguismo insoportable, porque cuando miras a tu alrededor, ves y conoces a mujeres con treinta y con cuarenta y más que están estupendas, pero en ti... como que todo parece peor y amplificado: sabes que nunca llegarás a emularlas, porque lo tuyo es un puto desastre sin remedio.

Y sí, lo mismo los tíos leéis todo esto y os parece una chorrada. Seguro que hasta pensáis: «¡Qué locas están las mujeres! ¡No hay quien las entienda!». Bueno, dejadme deciros que aquí no se salva ni Dios. Si a nosotras nos entra este arrechucho irracional en vísperas de los treinta, ¡¡¡¡esperad a que os llegue a vosotros la crisis existencial de los cuarenta!!!! (y cuando os dé por compraros un descapotable cuando nunca antes habíais sentido un impulso tan estúpido, os acordaréis de esto que os digo!).

Sin embargo, después de mucho pensarlo, de mucho sufrirlo, de mucho temerlo y de muchísima angustia para intentar comprenderlo, he llegado a una conclusión: Sí. Soy tonta sin remedio. Lo era a los quince y lo seguiré siendo, da igual que tenga treinta, cuarenta, cincuenta o cincuenta mil. Me da miedo hacerme vieja. Me da miedo cumplir más años. Me da miedo no tener tiempo para hacer todo (sea lo que sea ese «todo»). Pero tengo que vivir con ello. Tengo que vivir con esos miedos y hacer lo que corresponda sin dejarme avasallar por el maldito monstruo treintatonto.

Desde que tengo esto claro, cuando siento el arrechucho de comprarme unas botas nuevas o un vestidito de flores, pienso: «¡Ay! ¡Esa Julia treintatonta!». Casi me da ternura esa imbécil que llevo dentro. A veces, la dejo que se dé el caprichito. Tampoco le está haciendo daño a nadie, ¿no?

Uf. ¡¡¡Veréis que insoportable se pondrá a partir de ahora, con lo de que ya tiene treinta y subiendo!!!

PD: Como alguien más me diga eso de: «¿Los treinta? ¡Pero si estás en la flor de la vida! ¡Pero si es una edad muy bonita! ¡Pero si es una edad preciosa!» o cualquier otra variante, me pego un tiro, os lo juro (Aclaración: «Estar en la flor de la vida» es tener sesenta años, no treinta, joder). Avisados quedáis.

Agradecimientos: Como véis, los dibujos que acompañan este post son de cosecha propia, con la ayudilla inestimable de Don Eulez (yo no sé usar el Fotochó... Ha sido él quien me los ha coloreao...). ¡¡¡¡Gracias, eulez!!!! (por esto y por soportar a mi monstruo verde casi tanto como yo misma...). Y hablando de soportar a mi monstruo, también me gustaría darles las gracias a mis chicas: sí, sí, a vosotras, que me soportáis al monstruo y compartís los vuestros conmigo... ¡¡¡Gracias, muchachas!!!

La gardenia blanca de Shanghái

2010-06-15T07:00:00.001+02:00

Como muchos de vosotros ya sabéis, este post lleva guardado en la recámara bastante, bastante tiempo, porque os he dado convenientemente la plasta con ello durante todo él. Fijaos que lo escribí cuando ésta era todavía mi primera traducción de una novela y por fin hoy sale a la venta con el título: La gardenia blanca de Shanghái. Mucho ha llovido desde entonces, y tengo a la espera otras cuantos libros más, de los que seguro, os he hablado u os iré hablando... Por ejemplo éste de aquí, que quedó super-bonito, ¿verdad que sí, Nata?

Pero bueno, con White Gardenia siempre tendré algo especial, porque la primera traducción literaria a la que me enfrentaba. Y por supuesto, a su autora, la australiana Belind a Alexandra tendré que acabar conociéndola, porque me estoy convirtiendo casi en su sombra española (otra de sus novelas me espera en breve).

Sí, os pareceré terriblemente cansina, pero es que como fue la primera, me siento particularmente orgullosa de ella... Casi, casi, casi es como si la fuera a "parir" yo, aunque está claro que yo no habría escrito una novela así, pero sí disfruté mucho traduciéndola y aportando en ella mi pequeño granito de arena.

Cuando le cuento a la gente mi retahíla sobre White Gardenia, me suelen preguntar mucho por cómo es el libro, así que aquí os contaré un poquito de qué va, quizás eso os ayude a decidir si queréis leerla, y de hecho, si aún os quedan dudas, siempre podéis echarle un vistazo al segundo capítulo. Aunque sé que no es el tipo de literatura que a muchos de vosotros os gusta, yo os cuento... ¡Espero que os resulte de utilidad!

La gardenia blanca de Shanghái es una novela que pertenece al género romántico-histórico. No es una novela "rosa" en el sentido estricto de la palabra, aunque podría decirse que roza la delgada línea que separa la novela romántica de la rosa a secas. Lo que la salva es el contexto histórico en el que está enmarcada y una estructura que es más sólida que las novelas rosas convencionales, que no suelen cuidar la base de la historia que cuentan, más bien acostumbran a sacrificarla por una profusión de detalles romántico-eróticos sin ton ni son. En La gardenia blanca de Shanghái, el desarrollo de los acontecimientos históricos desde la óptica personal de la protagonista y la conclusión final son más importantes que los detalles en sí.

Dicho esto, paso a relataros el argumento [los que pretendáis leeros la novela no lo leáis, porque espoilereo un poco]: Hasta 1945, Anya Kozlova había disfrutado de una plácida vida junto a sus padres en Harbin, China, donde su padre había tenido que exiliarse tras la Revolución rusa. Pero ese año, el de su decimotercer cumpleaños, su padre fallece en un accidente de coche, y su madre y ella se ven obligadas a alojar en su casa a un general japonés. Cuando el ejército soviético entra en la ciudad, hace un trueque con sus aliados del ejército de liberación popular chino: los soviéticos se quedarán con la madre de Anya para llevarla a un campo de trabajo en Siberia, y los chinos, al mando del despiadado Tang, se quedarán con Anya, para, probablemente, torturarla o prostituirla. Ese es el principio de una serie interminable de penurias por las que Anya pasará, librándose siempre de lo peor. Los vecinos de Anya la rescatan para enviarla a Shanghái. Allí, Anya se hospeda en casa del adinerado Serguéi Nikoláievich y su cruel esposa Amelia. Serguéi es dueño de uno de los clubes nocturnos más famosos de la ciudad, el Moscú-Shanghái, del cual es gerente el atractivo Dimitri Lubenski, del que Anya pronto se enamora. Poco después, se prometen en matrimonio. Inmediatamente después de la boda entre Dimitri y Anya, Serguéi fallece en extrañas circunstancias y deja todas sus posesiones a Anya, lo cual crea tensiones entre ésta y su joven marido. Mientras tanto, la situación política se complica y el ejército nacional chino va tomando paulatinamente la ciudad. Las cosas no van bien con Dimitri, por lo que, final Anya se ve obligada a marcharse en un barco rumbo a la isla filipina de Tubabao, donde se erigía un asentamiento de refugiados rusos. La vida y las condiciones climatológicas son duras en la isla, pero Anya conoce a Irina y a su abuela Ruselina, con las que traba buena amistad, al incombustible Ivan Nakhimovsky, que la apoya en los momentos duros, y al Capitán Connor, para el que trabaja como secretaria. Después de que la ONU y la OIR insten a los países a que se hagan cargo de este grupo de refugiados rusos, varios se ofrecen a acogerlos, siempre bajo ciertas condiciones. En un primer momento, Anya, Irina y Ruselina se disponen a ir a Estados Unidos gracias al contacto que Anya tiene con su amigo el diplomático Dan Richards, pero cuando se descubre que Ruselina tiene tuberculosis y sólo puede ser acogida por Francia, Anya e Irina se deciden a marcharse a Australia, para esperar allí a que Ruselina se recupere. Justo antes de marcharse a Melbourne, Ivan le pide la mano a Anya, que lo rechaza, confusa. De nuevo, las condiciones en las que Irina y Anya llegan a Sídney no son fáciles: tienen que firmar un contrato de trabajo obligatorio de dos años con el gobierno australiano y las meten en un campo de refugiados superpoblado. Anya vuelve a tener suerte: gracias a la recomendación del Capitán Connor, es contratada como ayudante por el Coronel Brighton, director del campo. Gracias a su inestimable ayuda, en poco tiempo, Anya e Irina pueden abandonar el campo de refugiados y establecerse en Sídney, auspiciadas por la amiga del Coronel, Betty Nelson, dueña de una próspera cafetería. Poco a poco, la vida de las dos amigas comienza a mejorar: Anya consigue un trabajo como periodista y luego editora de moda en una conocida revista e Irina se enamora del cocinero de la cafetería, Vitaly, y además, recupera a su abuela, que regresa de Francia totalmente repuesta de su enfermedad. Pero Anya no ha olvidado a su madre, y dedica muchos esfuerzos a intentar encontrarla por medio de las organizaciones internacionales, cosa harto difícil en la Rusia soviética. La vida de Anya da otro giro cuando Dan Richards le comunica que Dimitri ha fallecido en Los Ángeles, no precisamente en la opulencia que Anya le presuponía. Repentinamente, Ivan, ahora un próspero comerciante de comida congelada, reaparece en su vida, y vuelve a cortejar a Anya, que se queda muy afectada al enterarse de que la noche que la separaron de su madre, ésta fue asesinada por Tang antes de llegar a Rusia. Sin embargo, finalmente todo parece arreglarse: Anya por fin acepta casarse con Ivan, con quien tiene una niña, y el General japonés reaparece como por arte de magia, para comunicarle que su madre está viva, en Moscú. Finalmente, Anya e Ivan viajan a Moscú, a pesar del espionaje de la KGB, para tratar de llevarse a la madre de Anya, y por fin, ésta, 25 años más tarde, puede reunirse con su madre.

A continuación, podéis consultar un mapa que he creado sobre los viajes de la protagonista a lo largo del libro por el espacio y el tiempo...

Ver La gardenia blanca de Shanghái en un mapa más grande

Y oye, si después de esto os la queréis comprar: ¡nada más fácil! (que luego no se diga que no hago publicidad).

Portadas: 1) Algo que me gusta especialmente es la portada de la traducción: ¡¡¡creo que mejora con creces el original!!! Es elegante y atractiva, pero sin pretensiones... ¡¡¡espero que a la gente le den ganas de leerla y comprarla!!!, 2) Portada original de la edición de bolsillo de Harper Collins (de un ejemplar así la traduje yo), 3) Nueva portada de la edición original, que es la que menos me gusta.

De llanuras y montañas helvéticas

2010-06-10T07:30:00.002+02:00

Pues sí, amigos, sí… Si hasta hace unos días me hubierais hecho la pregunta que Panoramix le hace a Obélix al final de Astérix en Helvecia, yo habría respondido exactamente lo mismo que él , ¿que cómo me resulta Helvecia? ¡¡¡LLANA!!!

El territorio conocido de Basel no podría serlo más (el año pasado aventuré a adentrarme por las partes traseras del barrio de Gundeli y me encontré con unas cuestas que eran inmorales, al menos para intentarlas con mi modesta bicicleta) y uno a priori, si no sabe que los Alpes existen porque alguien se lo ha contado, no creería que este minúsculo país con tanta idiosincrasia tiene los panoramas alpinos más espectaculares del mundo.

Astérix bien lo sabe: en su aventura por tierras helvéticas tuvo que escalar una alta montaña en busca de la Edelweiss (sí, sí, esa a la que le cantaba un bucólico Christopher Plummet-Von Trapp en Sonrisas y lágrimas… Probablemente, una de las mejores canciones de la película)… Claro, lo de subir a las montañas era algo que yo tenía pendiente también…

Edelweiss no vimos, pero este fin de semana una servidora, acompañada de un señor desconocido (diremos que se trataba del señor E-mierdecilla) que prefiere que mejor no sepa que estuvo allí, nos encaramamos al Pilatus (sí, sí, así se llama… Según parece porque es posible que Poncio Pilatos estuviera allí enterrado), una espectacular montaña junto al lago Lucerna de más de 2000 metros de altura.

Sí, está claro que fue una experiencia muy turística (aparte de cara), pues el asunto está preparado pa que los guiris como nosotros nos hincháramos a hacer fotos… Pero también pudimos disfrutar de unas vistas maravillosas que jamás habría imaginado desde la llana Basel.

Como buenos españolitos, yendo a contra-horario, nos animamos a empezar la expedición bastante tarde, hacia las dos. Eso hizo que nos perdiéramos el trayecto en barco que transporta al visitante desde Lucerna hasta Alpnachstad, donde se encuentra la estación inferior del tren cremallera más empinado del mundo. En su lugar, tomamos el autobús hasta el comienzo del teleférico, espectacular sobre las verdes praderas helvéticas (vacas suizas, otras a las que tenía ya ganas de ver… Y no, no son moradas, oiga).

La primera parte del teleférico, que va desde Krieg hasta Fräkmüntegg, está compuesta de cabinas individuales. En la estación final de este tramo hay un parque multiaventura con un larguísimo tobogán de metal que tiene que ser una pasada. Desde Fräkmüntegg hay todavía otro tramo más hasta llegar a la cumbre del Pilatus, pero esta última parte se hace en una góndola colectiva cuyo movimiento resulta impresionante, sobre todo durante la última parte del trayecto, cuando llega a la estación (parece que el ingenio mecánico vaya a estrellarse contra la pared de roca).

Arriba, el paisaje parece de otro mundo: la estación del Pilatus, probablemente construida en los setenta, tiene aspecto de Sputnik y parece que vaya a despegar de un momento a otro, y el hotel que hay en la cima se encuentra actualmente en obras, dándole un toque fantasmal a toda la zona (perfectamente podría ser un escenario del Syberia).

Los paseos por la cumbre son muy interesantes, pero es necesario llevar buen calzado, porque aunque algunos están medianamente asfaltados, hay que andarse con cuidado para no tropezar y despeñarse colina suiza abajo. Las nieves perpetuas, las verdes praderas y los lagos alpinos con las montañas de fondo consiguen tranquilizar al más nervioso, y envidias a aquellos que han decidido echarse los pies al hombro y caminar por alguno de los senderos que recorren la ladera.

Por último, tomamos el famoso tren cremallera para hacer el descenso: las vistas desde él son increíbles y el cacharro, mira que lo construyeron en 1890, funciona estupendamente. Tecnología suiza punta.

Por fin, ya en la superficie, como simples y minúsculos mortales que somos, cogimos el tren normal de vuelta a Lucerna, donde terminó nuestra excursión sabática alpina que ha hecho que yo ya no pueda decir lo mismo que Obélix… ¿Que cómo me resulta Suiza? Montañosa y espectacular. Ahora sí.

[Fotos: 1) Última viñeta de Astérix en Helvecia... ¿Cómo? ¿Que no lo habéis leido? ¿¿¿¿Y a qué estáis esperando????, 2) El Pilatus de fondo con el lago Lucerna y sus barquitos en primer plano (cosecha propia), 3) Teleférico del primer tramo (cosecha propia), 4) Funicular colectivo hasta la cumbre del Pilatus (cosecha propia), 5) La cima del Pilatus, con su estación que parece una nave espacial y el comienzo del tren cremallera (cosecha propia), 6) Paisaje desde la cima 1 (cosecha propia) y 7) Paisaje desde la cima 2 (cosecha propia)].

Basel Lebensfreude

2010-05-30T18:00:00.003+02:00

(Ay que ver lo germánica que estoy últimamente, que todos los posts terminan con un título en alemán...).

De Basel 2009

Pues como es costumbre, tenía pendiente escribir mis post anual sobre Basel, ¡claro que sí! Esta ciudad suiza que nos roba un mes de cada año...

Y es lo que le estaba diciendo a Alba: volver a Basilea (perdón por la no-traducción... Basilea siempre resulta más largo y menos descriptivo, por decirlo de alguna manera) es como regresar a la casa de la playa, esa que no pisabas desde hacía un año y en cuyas esquinas se acumulan indolentes las pelusas de polvo... En fin. Así dicho no suena muy alentador, pero pensad en lo que ocurre después de llegar a la casa de la playa: te vienen a la cabeza todos los buenos recuerdos, todas las pequeñas cosas que echabas de menos y ni siquiera se te había ocurrido pensar en ellas el resto del año: aquella heladería del pueblo que hacía los helados más ricos, la esquinita de la playa donde te gustaba tumbarte a tomar el sol...

En Basel hoy no hace sol, aunque tengo que agradecer que la temperatura se mantenga a unos niveles razonables para la ropa primaveral que traigo, pero las cosas son algo por el estilo: retomamos un trabajo que nos espera de año en año (eso siempre es reconfortante), pero que a la vez siempre supone un reto (cosa que resulta imprescindible), reencontramos viejos amigos, (que están aquí o vienen y van, ¡o que vienen a vernos!) y superamos viejos traumas (de caídas, pérdidas, extravíos y demás)...

Además, de año en año vamos mejorando también: éste, por ejemplo, nos alojamos en un verdadero apartamento y no la cajita-cuchitril donde estábamos en años anteriores (aunque para ello hayamos tenido que abandonar el Gundeli, que es un barrio por lo demás con mucha personalidad propia), ¡tenemos cocina! (cosa que nos da más sensación de estar en casa)... Pero vamos, por el resto, todo transcurre plácidamente...

Además, todos los años una se enfrenta a sensaciones parecidas: al principio, da pereza marcharse de Madrid, por supuesto (hacer maletas, recoger y organizarlo todo nunca ha sido lo mío) ; cuando aterrizo en Basel, siempre me alegro de estar de nuevo aquí... Luego comenzamos el trabajo, que por lo general es absorbente y agotador... Así que hace falta una semana al menos para acostumbrarse a esa curiosa sensación de desarraigo de la rutina y rutina nueva, soledad y socialización... Eso es difícil de explicar.

Pero cuando pasa una semana y al cuerpo se le quita el jet-lag imaginario, entonces se recupera en cierta medida la calma, y la verde y setentera Basel, llena de ingenios mecánicos, basiliscos y gigantes de cuento, se convierte de nuevo en nuestra segunda casa.

[Fotos: 1) Crepúsculo sobre el Rín, una tarde cualquiera de junio de 2009 (cosecha propia); 2) La torre del Banco de Pagos Internacionales (pasa lo mismo que con Basilea-Basel, que nosotros lo llamamos BIS cariñosamente), de entre todos, uno de los lugares más familiares para nosotros en Basel; 3) Mi gigante (¿puedo decir que es mío? Si pudiera, me lo llevaría a casa...) del Kannenfeldpark; 4) Nuestro humble abode en Basel, el mío en particular es el que está justo encima del Kaffi Chuchichäschtli (estos suizos, incapaces de ponerle nombre a las cosas sin diminutivizar...), que es donde desayunamos todas las mañanas].

Ein tolles Finale

2010-05-20T03:01:00.016+02:00

Llega este post un poquito tarde, sobre todo después de que no haya habido tanta suerte contra el Sevilla que contra el Fulham, pero ahí va: mi intento de post-ismo deportivo:

La luz del sol iluminó durante una semana el Vicente Calderón (al que, por cierto, echaremos mucho de menos porque ocupa un lugar no sólo junto al Manzanares, sino en nuestros corazones), pues el Atlético, cual ave fénix de entre las cenizas, resurgió de la sequía de títulos para alzarse campeón de la recién creada Europa League (que eulez y yo hemos llegado a la conclusión que debería llamarse Copa de Europa, y la Champions, Liga de Europa, o algo así… Para que la gente deje de poner cara de imbécil tratando de recordar cómo demonios se llama).

¡¡¡¡Y allí estábamos presentes unos servidores, sí señor!!!! La incertidumbre comenzó unos días antes, debido a una «Aschenwolke» o nube de ceniza de ese caprichoso volcán de nombre impronunciable que tiene en vilo los cielos de nuestro viejo continente… Tanto nosotros dos, como los jugadores atléticos, como los rivales de la pérfida Albión, pensamos que la cosa iba a estar difícil para llegar por los aires al norte de las Europas, en la ciudad hanseática libre de Hamburgo donde se celebraba el esperadísimo encuentro. El técnico del Fulham, Roy Hodgson, demostrando muy poca dignidad, dejó caer que lo mejor sería retrasar el partido (menos mal que no le hicieron caso); los del Atlético se fueron con un día y medio de antelación; y nosotros cruzamos los dedos para que nube de ceniza no emponzoñara el espacio aéreo español y pudiéramos volar el miércoles, justo antes del partido.

Finalmente, a pesar de los retrasos, conseguimos llegar a Hamburgo, acompañados de la hinchada atlética, que poblaba ilusionada los aeropuertos allá por donde pasábamos. Después de un merecido descanso en el hotel en donde habíamos reservado habitación junto a la estación de Altona, nos dirigimos al HSV Nordbank Arena, el estadio que esperaba expectante la contienda. Al entrar en el metro, los alemanes habían organizado tan bien la cosa que los atléticos tenían que ir por una vía y los fulhameños por otra… Nosotros acabamos con los británicos. Aterrizamos en una parada del Straßebahn desde donde partían unas lanzaderas que iban directamente al estadio…

¡Impresionante la llegada! El Nordbank Arena se encuentra en mitad de un exuberante parque y, de entre los árboles, surgió el espectacular coliseo bañado por la luz crepuscular, en el que ya bullían la emoción y la anticipación del momento único que nos esperaba…

Las entradas que teníamos estaban a traición junto a la zona del Fulham, territorio enemigo, aunque al final aquello jugó a nuestro favor, pues no creo que una servidora hubiera soportado a los vocingleros atléticos,todos de los nervios, que hubieran sido una maldición en comparación con los flemáticos ingleses que nos flanqueaban.

Al llegar, un tipo desafinado y medio borracho cantaba el himno del Atlético, que resultó ser mucho más auténtico que la impersonal cancioncita machacona de los Black Eyed Peas que les cascaron a los Fulhameños… La afición atlética parecía encendida, aunque desde nuestra posición, se escuchaba más cuando gritaban los ingleses. Después de una extraña ceremonia de apertura en la que el desafortunado portador de la bandera del Atlético se cayó de boca al suelo tras un traspié (provocando la hilaridad de nuestros vecinos ingleses), comenzó el partido, cosa que todos estábamos esperando. El Atlético empezó la escalada hacia la gloria poco a poco, y la primera oportunidad de conquistar la portería contraria llegó en el minuto 11:30, cuando un genial Kun Agüero cedió un precioso pase al uruguayo inefable, cuyo remate desgraciadamente se salió por el palo… Nosotros, claro, nos lamentamos, cosa que nos valió las miradas furibundas de los lacónicos hinchas británicos, que poco a poco se irían acostumbrando a que estuviéramos infiltrados en sus gradas…

Avanzaba la primera parte y el Atlético mantuvo el tipo contra los ingleses, que no cejaban en su intento de profanar el portal de ese cancerbero monumental que es De Gea. Sin embargo, durante la primera parte, el equipo londinense no andaba muy afinado y los balones se les escapaban cielo arriba.

En esas estábamos, después de algún que otro intento de los nuestros, cuando ese pedazo de crack que está hecho Forlán el magnífico recibió un pase picado del argentino sin igual, después de una jugada maravillosa de iniciada por Reyes y proseguida por Simao.

Por desgracia, y como es costumbre de este Atlético sufridor, «el pupas» (o dem Aua, como lo traducía el periódico alemán Berliner Morgenpost), Perea cometió un decisivo error apenas cinco minutos después del gol del uruguayo, que les puso en bandeja a los sajones un tanto de Davies.

No podíamos irnos al descanso con la conciencia tranquila de sabernos pseudo ganadores: las cosas todavía seguían en tablas, y todo empeoró al inicio de la segunda parte, en la que fue como si los atléticos se hicieran invisibles e, incompensiblemente, los ingleses comenzaron a dominar el juego. Los adversarios cada vez estaban más cerca del área rojiblanca y Don Eulez, como buen hincha del Atlético, se desanimó, concediéndoles a los contrarios la victoria anticipada, sobre todo cuando Quique Sánchez Flores decidió sacar al aborrecido Jurado y al indeciso Salvio. (A una servidora le daban hasta penita, de lo mucho que se metía Eulez con ellos).

A pesar de todo, el Kun no cejaba en su intento y trató de meterse hasta el fondo de la portería de Schwarzer: nosotros pensamos que teníamos gol, pero nos quedamos con la miel en los labios.

La tensión duró hasta más allá del minuto noventa, el «pupas» tenía que hacer propósito de enmienda y no dejarse vencer a última hora. Tras conseguir eso, la prórroga casi fue como una bendición… ¡¡¡¡Sobre todo por su resultado!!!! Así, logramos ver de cerca la nueva demostración de genialidad de nuestro u-ru-gua-yo con un taconazo cargado de suerte que entró, vaya si entró, en el minuto 117.

Nuestro goleador favorito no pudo contenerse y se arrancó la camiseta (sí, reconozcámoslo, el muchacho tiene una tabla de lavar por estómago, pero a veces resulta un poco excesivo… A mí me gusta él, no puedo negarlo, pero está exageradamente cachas), ¡¡¡¡¡el frío no existía en el terreno de juego hamburgués!!!!!

Por supuesto, la euforia fue máxima cuando terminó el encuentro. Nuestros compañeros de grada no abandonaron su aire flemático y nosotros aplaudimos, hicimos fotos y esperamos a que el equipo, junto con Sánchez Flores, se acercara a nuestro lado del estadio a saludar, después de la hazaña.
Después de una parada en boxes para repostar con Bratwurst y Bier incluidas, coronamos la noche uniéndonos a los cientos de atléticos que se dirigían a la parada de Straßenbahn y que atestaban el túnel subterráneo que cruzaba las vías. Allí se desató la locura: los tambores animaban, la afición estaba que no se lo creía y todos cantamos al unísono:

¡Loro-lololo-lololo, loro-lolo-loló, loro-lololo-lololo, lololo-lololo, lololo-loló! ¡¡¡¡Atleti!!!!

Fotos: 1) Este no es precisamente el Calderón, pero nos gustó mucho el Nordbank Arena de Hamburgo: un estadio realmente espectacular (cosecha propia); 2) Interior del campo desde nuestras localidades, desde donde se veía la esquina atlética (cosecha propia); 3) El par de monstruos rojiblancos, estos sí que son verdaderos magos del balón y no Oliver y Benji, ¡leches!; 4) Jeje, no he podido resistirme a poner esta foto, aunque he de reconocer que a mí lo de los musculitos excesivos de Forlán no me ponen especialmente... Tengo que reconocer que me gusta más que tenga un twitter; 5) Esto es de otro partido, pero da igual, ¡¡¡De Gea mola!!! Este muchacho tiene futuro: lo veremos en la selección más tarde o más temprano, ya lo veréis; 6) Entrega de la copa, con papelitos plateados ueferos, petardos y chispas de colores, Platinis cabreaos y atléticos contentos... En fin, lo normal; 7) Los atléticos se acordaron de nosotros, los sufridores del lado contrario del estadio, y vinieron a saludarnos, incluido Quique Sánchez Flores, ¡lo agradecimos, la verdad! (cosecha propia); 8) El túnel que desembocaba en la estación Langenfelde, lleno hasta los topes de la afición atlética, que cantaba a voz en cuello... ¡¡¡Fue muy divertido!!! (cosecha propia).

¡20 años ya!

2010-04-20T14:13:00.004+02:00

Pues hala, aunque nunca pongo nada ya y este blog está más muerto que ná, hoy es día de recordar el veinte de abril del noventa... De recordar a los Celtas, que tantos buenos recuerdos me traen... Joer, veinte años ya... Me siento mega-viejuna.

Y yo no voy a escribir nada más del tema (¡qué malo es no tener tiempo pa lo que uno querría!), porque otros lo han hecho mejor que yo: como por ejemplo, éste de aquí.

Las connotaciones de la palabra "cultura"

2010-01-01T18:00:00.003+01:00

El otro día andando por Moncloa me quedé alucinando delante de un enorme cartel que envolvía una fachada gigantesca de color azul turquesa, en cuyo centro había un gigantesco paquete de regalo coronado por un lazo rojo. Al principio, no leí de qué era, y pensé que se trataba de la típica publicidad del Corte Inglés (pensé "¡qué acaparadores, estos tíos del Corte Inglés! Tienen todo un edificio en Argüelles -unas manzanas más adelante- y se dedican a copar un edificio entero también de Moncloa...). Luego vi el cartelito amarillito que acompaña a las campañas ministeriales y ya me fijé más en el mensaje de marras: era un lava-cerebros del Ministerio de Cultura cuyo eslogan dice: "La cultura es algo que lo envuelve todo. Estas Navidades regala cultura. Comprar cultura por Internet es más fácil".

Esta estúpida e inútil campaña de nuestro excelso Ministerio de Cultura (representado por nuestra también excelsa "menestra") ha saltado posteriormente a la publicidad en Internet, a la radio y a la tele. En general, casi todas las campañas institucionales me parecen una auténtica mandangada o un panfleto propagandístico que sonrojaría al mismísmisimo Goebbels (y si no, recordemos esas obrazas de arte como aquella de la "no follo sin no es con condón y me merezco un bofetón", por citar algunas de las más recientes), pero es que ésta en particular me ataca el higadillo.

Como últimamente estoy inmersa en asuntos lingüísticos, lo primero que pensé al verla fue que el lenguaje es increíble: puede dejar al descubierto las intenciones del personal sin que ellos se den cuenta. ¡Qué significados tan distintos puede adquirir una misma palabra utilizada por según quién!

Pongamos por caso la "cultura", esa palabra tan maltratada y tan maleada últimamente. Según vemos en la Real Academia, el término viene de cultivo (resulta ciertamente irónico que una palabra que parece elevar a los que la pronuncian a dos palmos del suelo tenga unas raíces tan profundas y agrícolas como las de una simple patata) y su primera acepción alude al "desarrollo del juicio crítico" (qué risa, sólo de pensar en la menestra y sus esbirros esgaélicos, ¡me parto!), la segunda acepción nos habla de modos de vida, costumbres, arte, ciencia, industria y sociedad..., pero nuestro preciado diccionario-autoridad de referencia nada dice de "algo por lo que se paga pa que una panda de listillos auto-bautizados 'creadores' se forren el riñón".

Analicemos las frases de la campaña un instante:

"La cultura es algo que lo envuelve todo", que básicamente significa: "No tenemos ni puta idea de lo que es la cultura: igual que la vergüenza, no la conocemos, ni la hemos conocido, ni probablemente lleguemos a conocerla nunca. Sólo pretendemos que te quede claro que nosotros, en nombre de este Ministerio tan molón que nos ha tocao, tenemos derecho a pasar el cazo y poner canon donde nos salga del *oño.
"Estas Navidades regala cultura", o lo que es lo mismo: "Ya hemos comprobado que la gente se deja un pastizal comprando cigalas o lo que se tercie, así que te instamos imperativamente por la superioridad moral que se nos ha concedido, ciudadano medio español, a que regales esto que nos da dinerito fresquito a nosotros, a nuestros amiguetes de la SGAE y a todo aquel capullo que se haga llamar a sí mismo 'creador'".
La tercera es la mejor de todas: "Comprar cultura por Internet es más fácil". Esto básicamente viene a decir: "Nos han contao que toda esa plaga de piratas internautas que se baja a mansalva nuestras pelis/canciones/libros mega-chachis lo hace con un simple clic. Haz el favor de no ser pirata y pagar por lo que te descargues". Además, pa que quede meridianamente claro añaden el verbo que más importa de todo el cartel: COMPRA. No te vayas a creer que dicen: leer más, escucha música, ve al cine. No. Te dicen: PAYO, CÓMPRAME LA MIERDA QUE PRODUZCO (o que producen mis amigos o socios comerciales). Al unir el verbo "comprar" a la palabra "cultura", hacen que esta última adquiera un significado muy concreto que le revolvería el estómago a Rimbaud y a Verlaine (incluso más que la absenta), e incluso al Capitán Alatriste: todo aquello que no compres, amigo, que no adquieras, en lo que no te dejes los euros, no es la cultura que a nosotros nos interesa y nosotros no nos vamos a preocupar nada más allá de lo que nos llene los bolsillos.

Me da a la vez miedo y vergüenza tener una ministra de cultura que nada tiene que ver con lo que cualquiera podría considerar Cultura con mayúsculas, que menta a Mozart y el pobre compositor se revuelve en su tumba, que en su haber se cuentan bodriacos moralizantes para idiotas como "Mentiras y gordas"... En fin, que hace que a Cervantes le dé urticaria y que nos va a dejar en una posición absolutamente denigrante en cuanto le toque salir de casa y presentarse ante los europeos (que está claro que también tienen lo suyo, pero hasta Sarkozy y Berlusconi parecen males menores -por lo que tienen de ajenos- en comparación con la ignorancia patria). No quiero tener a ministras de cultura que piensan que Sara Mago es una magnífica pintora y no se sonrojan al decirlo (y siguen escalando posiciones), no quiero que doña Sindescargas reciba por la patilla y por demostrar su ignorancia supina cada vez que abre la bocota en público un sueldo vitalicio de ministra: la democracia no debería pasar porque cualquier hijo de vecino que sepa leer lo justo pueda ser Ministro de Cultura... ¡Demonios! No parece lógico que un cargo que suena tan serio lo puedan ocupar payasas sin una mínima cultura (valga la redundancia): hace daño a nuestro país, a nuestra cultura, a la imagen de las mujeres que ocupan altos cargos y hace llorar al niño Jesús, hala.

Cuento de Navidad: Los padres mienten

2009-12-25T00:00:00.003+01:00

Cuento de Navidad a cargo del maravilloso Juan José Millás, de Los objetos nos llaman, publicado por Seix Barral el pasado octubre. Me ha parecido una buena manera de felicitaros las fiestas de este año. Espero que os guste:

LOS PADRES MIENTEN

Mi hermano mayor me despertó a medianoche para revelarme el siguiente secreto:

—Dentro de poco te dirán que los Reyes Magos son los padres. Se lo dicen a todo el mundo al cumplir tu edad. No te lo creas. Los Reyes existen, pero como los mayores no saben el modo de explicar su existencia, dicen eso, que son los padres.

Mi hermano dormía en la cama de al lado. Nuestra relación no era ni buena ni mala, así que a veces nos llevábamos bien y a veces mal. Pero éramos cómplices de muchas cosas. Fumamos el primer cigarrillo juntos; hurtamos juntos también las primeras monedas del bolsillo de la chaqueta de mi padre; él me hacía los deberes de matemáticas y yo los de lengua… Dependíamos el uno del otro, en fin, en demasiadas cosas. Como decía aquél, dos que han robado caballos juntos están condenados a protegerse. La protección pasaba por hacernos este tipo de confidencias sobre las verdades básicas de la vida. Si los Reyes existían y él lo había averiguado, era mejor que yo lo supiera, por duro que resultara para mí.

Lo cierto es que yo ya había oído en el colegio rumores acerca de que Melchor, Gaspar y Baltasar eran los padres. Pero no les había prestado atención. Lo que no podía imaginarme era que los rumores procedieran de los adultos. Si ya les tenía poco respecto, lo perdieron del todo tras la revelación de mi hermano mayor.

En efecto, ese mismo año, cuando nos dieron las vacaciones de Navidad, mi madre me llamó un día y empezó a preguntarme qué pensaba yo de los Reyes Magos. Le dije que les tenía en gran consideración (no de este modo, claro, no era un niño cursi), aunque no siempre me trajeran lo que les pedía, pues me hacía cargo de que había en el mundo muchos niños y que no podían complacer a todos. Mamá se quedó desconcertada, ya que lo normal, cuando a un chico se le quita la venda de los ojos en este asunto, es que el chico esté ya al cabo de la calle. Creo que estuvo a punto de desistir, pero finalmente tomó aire y me dijo que los Reyes Magos eran los padres.

—Se trata —añadió— de una mentira que mantenemos durante la infancia, porque la infancia es una época de ilusiones fantásticas, pero tú ya no tienes edad para creer en los Reyes. A tu hermano se lo dijimos también cuando cumplió tus años.

Mi hermano me había aconsejado que cuando me contaran la mentira de que los Reyes eran los padres, fingiera que me lo creía, pues de lo contrario les parecería un chico raro y me llevarían al psicólogo.

—Yo —añadió— también lo fingí. Como comprenderás, si ellos se quedan más tranquilos así, tampoco cuesta tanto darles gusto.

Hice, pues, como que me lo creía y me fui a mi cuarto a escribir la carta a los Reyes, una carta, por primera vez, clandestina. Ese año, habida cuenta de que ya era un chico mayor y que me hacía cargo de la situación mundial, que era un desastre, les pedí cosas más razonables que en otras ocasiones. Mi hermano puso mi carta en el mismo sobre que la suya y se encargó de echarlas al correo. Curiosamente, ése fue el primer año que me trajeron todo lo que les pedí.

Al regresar de vacaciones de Navidad al colegio, comprobé que a todos los de mi clase les habían dicho que los Reyes eran los padres, y todos se lo habían creído. Estuve a punto de sacarles de su error, pero mi hermano también me había dicho que ni se me ocurriera, porque me tomarían por loco. La conspiración para eliminar esa creencia de la cabeza de los chicos era prácticamente universal y resultaba ingenuo tratar de enfrentarse a ella, pesa a las numerosas pruebas existentes, repartidas entre la Biblia, la Historia Sagrada y los propios hechos, pues lo cierto es que aun después de dejar de creer en los Reyes la gente continuaba recibiendo regalos.

Tuve la suerte, en fin, de mantener esa ilusión durante mucho más tiempo que mis compañeros. Si he de ser sincero, no recuerdo exactamente la edad en la que dejé de creer en los Reyes Magos, quizá cuando falleció mi hermano y en su funeral recordé esta historia fantástica que no sé cómo se le pudo ocurrir. Aunque también es cierto que una vez instalado en el mundo de los adultos comprobé que mentían tanto y de manera tan gratuita, que no sería raro que mi hermano llevara razón y que también hubieran mentido en esto. Este año, como todos desde aquella época, les escribí una carta clandestina (en mi casa ya no creen en los Reyes ni mis hijos) y me han traído de nuevo todo lo que les pedí.

Fotos navideñas-madrileñas

2009-12-22T08:00:00.000+01:00

De Navidad en Madrid

Por cortesía de la pedazo de cámara de fotos de doña Alba, me he dado unos paseíllos por el Madrid iluminado de estos días haciendo fotos. Lo curioso de la iluminación de este año es que es un popurrí de las de años anteriores, porque con la crisis, el Ayuntamiento ha decidido ahorrar en eso, lo cual no es mala idea, ¡porque algunos de los árboles de luces son bastante bonitos y originales!

Ahora que se van acabando poco a poco las obras (y Madrid deja de ser una ciudad-hoyo), sirvan como excusa las luces de Navidad para hacer fotos nocturnas de la villa y corte... ¡Pensad que es todo un privilegio poder disfrutar de las estampas madrileñas-navideñas sin tener que sufrir las hordas de gente que asolan el centro de la capital durante estos días!

¡Espero que os gusten!

En defensa de los derechos fundamentales en Internet

2009-12-03T11:53:00.002+01:00

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía Sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de Internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que:

Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen preferentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Este manifiesto, elaborado de forma conjunta por varios autores, es de todos y de ninguno. Si quieres sumarte a él, difúndelo por Internet.

Obsesiones crepusculares

2009-11-12T12:00:00.003+01:00

"Was there a purpose behind your curiosity?"
"Well, I did wonder... about you [Edward Cullen] and me [Bella Swan]... someday..."
[...]
"I don't think that... that... would be possible for us."
[...]
He [El mismo Edward Cullen] seemed to deliberate for a moment. "I'm curious now, though," he said, his voice light again. "Have you ever...?" He trailed off suggestively.
"Of course not." I flushed. "I told you I've never felt like this about anyone before, not even close."
"I know. It's just that I know other people's thoughts. I know love and lust don't always keep the same company."

[Nota: Sustitúyanse los puntos suspensivos por la palabra SEX en luminoso y con colorines :-)]

Pues resulta que Carabanchel, barrio poblado principalmente por vejetes e inmigrantes, lleva una semana okupado por otro colectivo... De repente, las inmediaciones del taurino Palacio de Vistalegre se han llenado de "adolescentes sin techo", que han dormido sobre cartones y se han alimentado de panchitos y sándwiches reveníos, algunas de ellas durante toda una semana, porque sus hormonas las vuelven locas sólo por un puñao de puntos suspensivos.

En fin. Todos hemos sido adolescentes alguna vez, pero resulta ciertamente curioso ver de cerca el fenómeno fan, y además en este caso, aplicado a una amalgama literario-cinematográfica tal como es la famosísima y conocidísima saga de Crepúsculo, escrita por Stephenie Meyer.

Y es que los protagonistas de la adaptación cinematográfica, con motivo del estreno de la segunda entrega (Luna nueva), acudirán esta tarde a las siete al tan poco glamouroso Palacio de Vistalegre a encontrarse con las mil y pico fans que han hecho cola impacientemente esta mañana pa conseguir su entradilla ("¡¡¡las 250 primeras son VIP!!!", repiten ilusionadas. ¡Yo creo que se piensan que les van a dar derecho de pernada sobre el vampiro! :-)).

Básicamente, para los que no sepan de qué va el tema: Bella Swan (interpretada por Kristen Stewart, que a eulez le mola mazo...) es una adolescente que se muda desde Phoenix, Arizona (según ella el lugar más maravilloso del mundo -¡JA! ¡JA! ¡Deja que me descojone, niña!-) con su padre a Forks, un pueblo infernal de Washington donde llueve tol rato. Allí, se encuentra con un vampirete, Edward Cullen (que por cierto es Robert Pattinson, que para mí siempre será el monín Cedric Diggory de Harry Potter, por mucho que lo pongan de vampiro concupiscente), que le pone a mil las hormonas a la libidinosa muchacha. El otro infeliz, por su parte, lo que quiere es merendársela (en el sentido literal, no en el de los puntos suspensivos), pero como es muy caballeroso él (y muy casto y puro, también), pues decide que sólo la va a olfatear y magrear, pero nunca hincarle el diente, porque si no, se le acabará la diversión...

Yo tengo que reconocer que estas cosas me serían extrañas si no fuera porque mi hermana Ana, que ahora mismo tiene dieciséis años recién cumpliditos, está al día de estos temas. Fue ella la que me llevó a ver la película (no es una cosa que suela hacer: me gusta ir al cine habiendo leído la novela antes...) y no pude parar de reír desde que apareció el vampiro y la otra ponía cara de: "Como te pille en una esquina oscura, te vas a enterar tú de lo que es succionar"...

Por si no os habíais dado cuenta, niñas adolescentes: SÍ NENAS, ¡¡¡¡ESA BELLA ESTÁ MÁS SALIDA QUE EL PICO DE UNA MESA!!!!

Y sí, precisamente ese es el arma de doble filo de esta curiosa saga: la novela (que ya he tenido oportunidad de leer, Ana me ha pertrechado convenientemente de las ¡¡¡¡4!!!! que de momento componen la saga) es una oda contínua a los instintos lujuriosos, ¡pero no del vampiro! sino de la niña de diecisiete años. Cualquiera diría: "¡Anda! ¡Pues mira! ¡Ya era hora de que se diera una perspectiva más igualitaria de los instintos carnales! ¡No sólo van a ser ellos los que quieran PUNTOS SUSPENSIVOS siempre!".

El problema de que una obra para las masas adolescentes la escriba una integrante de la mormona iglesia del Jesucristo de los Santos de los Últimos Días (y residente en Phoenix -¡JA! ¡JA!-, para más inri) es que indefectiblemente va a rebosar moralina repugnante por todos los poros. Claro, y de la forma más sutil: o sea, está bien, es natural y normal que si te cruzas con un vampiro chupasangre lo quieras violar y hacerle cosas muy, muy guarras, pero mejor espérate a estar casada con él, si eso...

Encima, la cosa va más allá: la filosofía de esta gente ( y sí, padres, también del Disney Channel con sus Hannahs Montanas, Jonas Brothers y demás...) es: "¿Que quieres magrearte con tu novio? Hazlo. Pero eso sí, como a tu novio se le ocurra penetrarte el punto suspensivo, saco la escopeta y a él lo capo y a ti te meto a monja". Todo esto me recuerda a un capítulo de Family Guy en el que a Meg y a su noviete (del club de la castidad) les da por "follar por la oreja", todo para no hacerlo por donde legítima y fisiológicamente deberían... Me resulta muy ridículo, creo que se les debería dar a los adolescentes una educación sexual un poco más sana y realista (luego hay que ver cosas como Física o Química, de producción española, que tienden hacia todo lo contrario: recrean un mundo sexual adolescente que más bien parece una película de Nacho Vidal... Vamos, tampoco se lo creen ni ellos).

Y oye, a mí tampoco me parece mal lo de que existan cosas como Crepúsculo: por lo menos, da para que mucha gente que en su vida tocaría un libro, se pongan a leer como descosidas, lo cual está bien... Y a pesar de todo, una piensa: "¡Quién tuviera quince años para quedarse obnubilada con el vampiro Edward!". Verlas desde fuera también resulta gracioso: cuando muchas de estas se acuerden de que se pasaron una semana a la intemperie de noviembre pa conseguir una entrada para ver a un tío que hace de vampiro a 500 metros, se reirán de sí mismas...

Por cierto, Ana, no te he podido conseguir una entrada. No estaba dispuesta a pegarme con la jauría de locas.

Ah, y las que queráis ver sexo vampírico del bueno y no unos cuantos puntos suspensivos, os recomiendo que os paséis directamente a True Blood (el vampiro Bill está mil veces más bueno, sí señor).

Créditos: El fragmento del libro es de la edición en inglés de Twilight págs. 270/271.

Fotos:
1) Cartel promocional de Luna nueva... ¡¡Ay!! ¡Que la niña salida se busca un indio buenorro! ¿Calmará este el fuego interior que el vampiro se niega a apagar? Me temo que no...;
2) Castizo Palacio de Vistalegre, donde tendrá lugar el evento esta tarde a las 19h;
3) Ayer por la noche, unas adolescentes homeless tuvieron a bien explicarme -casi entre lágrimas- que ellas llevaban durmiendo allí desde el sábado y que "¡se les querían colar!" Yo lo que me pregunto es: ¿Y sus padres las dejan fumarse casi una semana de clase por venir a la mandangada esta?;
4) Los del Hipercor, que están preparados pa tó, pensaron: "¿Cómo podemos hacer negocio?" Y han sacado un stand en el que venden: libros y películas de la saga y panchitos y sándwiches o viceversa... Lo curioso es que son las viejas las que están comprándose el libro como locas :-)));
5) Otra vez, la fachada sur del Palacio de Vistalegre, ¡lo del toro me parece de lo más auténtico!;
6)El otro toro de Vistalegre, observando muy digno él desde su atalaya a las hordas de adolescentes enloquecidas;
7) Cola de gente esperando por su entrada. Cuando lo he visto, he decidido inmediatamente que Ana se quedaba sin ella.

Semana de Les Luthiers

2009-10-22T16:19:00.005+02:00

Puede que alguien todavía se pregunte quiénes son estos señores que me gustan tanto... En realidad no es mi intención contaros la historia de este genial grupo músico-humorístico argentino, entre otras cosas, porque bien podéis leerla aquí, en su página oficial, y yo tampoco he sabido mucho de ella hasta hace bien poco…

El conjunto de instrumentos musicales o ensemble telúrico de Les Luthiers lo formaron en los años sesenta algunos de los componentes del coro de Ingeniería de la Facultad de Buenos Aires. Gerardo Masana estaba empeñado en representar Il fliglio del pirata, una partitura humorística que su abuelo catalán se había traído de España. Y ahí empezó todo. A Masana se le unieron Marcos Mundstock, un genial locutor radiofónico; Daniel Rabinovich, un divertido notario y polifacético músico; Jorge M aronna, arreglista y compositor, y Carlos Núñez Cortés, químico y concertista de piano. Posteriormente, ya en los setenta, se les unieron Carlos López Puccio, director de orquesta (cuya melena blanca me fascinaba cuando era pequeña) y Ernesto Acher, un arquitecto que quería coquetear con la música. Desde entonces y hasta ahora mismo, Les Luthiers siguen siendo geniales: sus composiciones, sus instrumentos y su humor, personificado en el inenarrable compositor ficticio Johann Sebastián Mastropiero, son genuinamente maravillosos, como ellos.

Llevo toda la semana molestando a Don Eulez por mi insistencia, porque he pasado toda ella dándole la barrila con que hoy por fin vamos a ver a Les Luthiers. Puede que la gente no lo entienda o le parezca una exageración lo mío con Les Luthiers, pero tengo al menos dos buenas razones para justificar mi ilusión, a saber:

Primero, que tener que comprar las entradas para verlos con más de un año de antelación añade expectación a mi impaciencia (sí, resulta que Les Luthiers están cotizadísimos aquí en España: las entradas de sus actuaciones se terminan en cuestión de días con años de antelación y son bastante caras, para qué engañarnos...).

Segundo, que a ellos les pertenecen algunos recuerdos de mi más tierna infancia... A mis padres les gustaban y tenían un par de discos de vinilo (que todavía siguen por ahí, rallados y gastados por el uso). En particular el Volumen 3 —cuya portada me fascinaba: podía pasarme horas contemplando embobada a todos aquellos tipos con chaqué mirándose unos a otros como si hubieran surgido de un recorte de papel— y, por supuesto, el Volumen 4, con el cuento sinfónico La princesa Teresa y el oso libidinoso. Como podréis imaginar, se me escapaba el significado rijoso del asunto y puede que mis padres me explicaran lo de la libido desbordante del oso, pero a mí siempre me pareció un tipo simpático (un poco Oso Yogui), aunque algo insistente, eso sí.

A continuación, comparto con vosotros los vídeos que he ido recopilando esta semana en Facebook:

1) El Teorema de Thales.
Sin duda, ésta es una de mis composiciones favoritas de Les Luthiers y me da mucha pena que no haya un buen vídeo de ninguna actuación en la que la representen (alguno ahí, pero es un poco malo). La he escuchado miles de millones de veces, pero nunca puedo dejar de reír con la introducción de Marcos Mundstock en la misiva de Mastropiero a su amada, la Condesa Shortshot: «Condesa, nuestro amor se rige por el Teorema de Thales: cuando estamos horizontales y paralelos, las transversales de la pasión nos atraviesan y nuestros segmentos correspondientes resultan maravillosamente proporcionales».

2) Epopeya de Edipo de Tebas (cantar bastante de gesta)
Esta es otra de mis favoritas… Me parece una manera genial de resumir la tragedia edípica.

3) Serenata Mariachi (1ª parte)
En fin, si digo de todos los vídeos que pongo que son mis favoritos, no me creeréis, pero la Serenata Mariachi es la que más suelo cantar (en la ducha o en cualquier parte). La situación plantea a dos enamorados, Porfirio y Bernardo, que a falta de presupuesto por parte del primero, deciden compartir sus mariachis para cantarles serenatas a sus chaparritas que viven en el mismo caserío… Con funestas consecuencias. Me encanta el fragmento que comienza con «Siento que me atan a ti…»

4) Serenata Mariachi (2ª parte)
Consecuencia de la pugna de Porfirio y Bernardo.

5) Las nochés de París (Les nuits de Paris)
Esta no la conocía, la encontré el otro día en YouTube, pero me hizo muchísima gracia, porque ejemplifica lo jodido que es hablar francés… ¡y español también, pa que vamos a engañarnos!

6) Si no fuera santiagueño (Chacarera de Santiago)
Todo un clásico de Les Luthiers. Pocos saben que la trifulca fingida al inicio del segundo movimiento con el bombo Gomaespuma lo homenajeaba al final de la cortinilla principal de su programa radiofónico.

7) Lo que el sheriff se contó
Este fue uno de los números más divertidos de la otra actuación en directo que eulez y yo tuvimos la suerte de ver en 2004, «Todo porque rías».

8), 9) y 10) La princesa Teresa y el oso libidinoso
Grabación en directo de la versión de 1975… Gracias a ella he descubierto que la primera hembra a la que persigue el oso libidinoso, al grito de: «¡Sublime éxtasis de amor, mulita, que acelera mis latidos! ¡Vayamos, vayamos, vayamos! ¡¡Vayamos, vayamos… pronto!!» en esta versión es la mulita Julita, posteriormente sustituida por la mariposa golosa... ¡¡Me hizo ilusión, de todas maneras!! Además, esta versión es un poco más atrevida que la grabación que yo conocía…

¡Espero que os gusten! Ya os contaré qué tal el concierto de esta tarde...

La ciencia española no necesita tijeras

2009-10-07T06:00:00.002+02:00

Llevaba días pensando en que tenía que escribir algo sobre este tema, la nueva idea feliz de nuestro improvisador gobierno: el del recorte de la inversión en investigación, que ha creado un profundo malestar en la comunidad científica española y desde hace unos días está revolucionando la blogosfera por iniciativa de Javier Peláez, del blog La aldea irreductible.

Me daba miedo meter la pata, porque yo soy de las no-científicas, o sea, de las no-metidas en el ajo directamente, y no puedo hablar con conocimiento de causa directa...

Y sin embargo, sí tengo algo que decir, una razón de peso:

EL RECORTE EN INVESTIGACIÓN NOS AFECTA A TODOS

Vivimos en un país de mileuristas, de niños y adolescentes a los que les gustaría ser Belén Esteban de mayores porque ven como otras alternativas de más elevación cultural (véase la investigación, entre otros) son un pozo sin fondo, son un túnel oscuro, no dan seguridad al que se dedica a ello, no son vida... ¡Y ni siquiera gozan de prestigio social!

En ese país que es España, uno en el que los ayuntamientos se juegan su única baza en pegar pelotazos del ladrillo u organizar "pan y juegos" como única alternativa de progreso y desarrollo, hay mucha gente que se dedica a la investigación a pesar de todo. Y todos conocemos (o vivimos con, como es mi caso) a alguien que lo hace.

Si se quedan en España, ese país cuyos únicos méritos propios imperturbables parecen ser la comida y el buen tiempo, son gente que, salvo excepciones, vive en permanente estado de inseguridad laboral, siempre pendientes de la siguiente convocatoria a plazas aquí o allá, rezando por poder promocionar sus plazas y siempre buscando nuevas ideas para el siguiente artículo que les acreditará para seguir empujando penosamente su investigación-sísifa cuesta arriba (que puede que se les venga encima y les aplaste)...

Si se van al extranjero, marchan al exilio (como bien comenta eulez en su post) y van yendo de aquí para allá, de oca en oca (veo como mis amigos han ido dando tumbos de Madrid a Tenerife, de allí a Bolonia, luego a Santiago de Chile, o a Boston, luego a Trento, y luego a... Dios sabe donde), siempre a la espera de recibir la asignación de su correspondiente beca a tiempo, para no tener que mendigar por las calles de Londres, un pueblo de Alemania, o la lejana Arizona...

Si la cosa es así ahora, ¿cómo puede ir a peor? Pues cerrando el grifo y dejándolo goteando (cuando hay poco, no importa que se recorte el 30, el 15 o el 3%... Lo significativo es que alguien en su sano juicio pretenda recortar lo que debería aumentar si aspira a salir del hoyo)...

Mucha gente que se dedica, o pretende dedicarse, a la ciencia en España tiene que hacer grandes esfuerzos y tiene que renunciar a muchas cosas de su vida personal... ¿Qué pretende el gobierno con esta medida? Porque ser líderes en investigación, seguro que no...

Y como la cosa va de hispanos irreductibles que resisten todavía y siempre al... a la pacatez de esta decisión gubernamental... Ahí, va: el galo más irreductible de todos nos avisa de qué se nos avecina...

Aquí podéis ver la lista de blogs que participan en la iniciativa de La aldea irreductible.

Donauradweg - Etapa 1

2009-08-07T10:31:00.004+02:00

Pues sí, pues sí, ya estamos en ello... Lo malo es que no me da tiempo a contar nada, porque tenemos que ponernos en marcha otra vez dentro de poquito, pero sólo diré que nuestro primer contacto con la ruta ciclista del Danubio fue un poco paliza...

Me da rabia no contar lo del alquiler de bicis en Munich, ni el viaje en tren hasta Donaueschingen, ni lo del nacimiento del Danubio, ni lo del carril bici, ni lo del soterramiento natural del Danubio, ni sobre nuestra primera noche junto al Danubio en Tuttlingen...

En fin, os tendréis que conformar con mis 14 primeras fotos, que aquí os las pongo en plan diapositiva, ¡que sé que os gusta!

¡Lástima que durante los próximos días no vayamos a tener internet! Seguiré informando cuando lo recuperemos...

Introducción melódica al Danubio

2009-08-03T10:08:00.007+02:00

Esto mis padres seguro que lo recordarán: cuando era pequeña, una de las primeras cosas que aprendí fue a silbar. Y entonces descubrí a Strauss. Y el Danubio azul (O más bien "En el bello Danubio azul" del título alemán An der schönen blauen Donau). Y a partir de entonces, me encajaba entre el asiento de mi padre y el de mi madre, y silbaba como una loca, sin parar... Claro, y a mis padres les ponía la cabeza como un bombo.

Cómo es la vida, ahora me voy a conquistar el Danubio mismito, ese Danubio azul del que tanto silbaba... Pero esta vez no sacaré la cabeza entre los dos asientos delanteros del coche. Ni siquiera me pondré al volante... ¡¡¡¡Iré en bicicleta!!!! Y ahora, al que le pondré la cabeza como un bombo silba que te silba será a este señor de aquí.

Bueno, es cierto que sobre todo al principio, no vamos a ver un Danubio precisamente azul y caudaloso, porque salimos de la desembocadura del Danubio en Alemania, desde el pueblo cuyo nombre así lo indica, Donaueschingen, y lo abandonaremos donde ya es caudaloso, antes de que se convierta en un verdadero Danubio azul austriaco, pero eso no le quita la gracia, ni lo adecuado del vals más famoso de Strauss, que dijo de su pieza: "Que el diablo se lleve el dichoso vals. Sólo lo siento por la coda, pensé que tendría más éxito". Si Strauss levantara la cabeza, supongo que se quedaría contento.

La Alhambra de Washington Irving

2009-07-28T23:26:00.009+02:00

En 1829, el político, historiador y escritor neoyorquino Washington Irving se enamoró de la Alhambra. Aún no he leído sus Cuentos de la Alhambra, concebidos mientras se alojaba dentro de los muros de la propia fortaleza, pero allí mismo compré una edición preciosa que me pienso leer en cuanto mis obligaciones me lo permitan...

Y es que una no puede sino comprender a Irving: la Alhambra es el lugar donde uno querría quedarse para olvidarse del mundo, para escribir páginas y páginas... Yo incluso ya me estaba imaginando allí, montando un despachito en uno de los aposentos de los Palacios Nazaríes... Poco necesitaría: una mesa, una estantería para mis diccionarios y una buena conexión ADSL... El rumor del agua de las innumerables fuentes y la sombra para protegerme de las altas temperaturas andaluzas harían el resto... Claro, que también tendría que deshacerme de las hordas de turistas (entre los que nos encontrábamos nosotros hace un par de semanas :-)) que se cuelan en todas las fotos que uno haga, independedientemente de lo rápido que sea dándole al disparador...

Me ha gustado esta experiencia granaína, sobre todo porque la anterior que tenía no era demasiado halagüeña: mi madre siempre recuerda que, con diez meses y en mitad del puente de la Inmaculada Concepción (en pleno diciembre), me hice caca hasta las orejas y me tuvieron que cambiar el pañal allí, junto a la fuente de los leones (que entonces sí que tenía leones, no como ahora, que los señoritos se han vuelto muy sensibles a la lluvia y se deshacen como si fueran de papel de fumar... Y lo gracioso es que los turistas van por toda la Alhambra buscando la fuente de los leones como el que busca a Wally, eso sí, como la peña no acostumbra a leer, no se enteran de que los leones are nowhere to be seen, por lo menos, hasta 2010)... Lo crueles que son los progenitores de una: antes y después de cambiarme el pañal, me hicieron un montón de fotos y claro, salgo yo con el ceño fruncidísimo, odiando al mundo por el frío que hacía y yo allí, con mis vergüenzas al aire donde antaño las mujeres se tapaban con varios velos...

Pos lo dicho, después de relatar la experiencia impúdica de rigor, me reafirmo en que no me costaría nada sentirme identificada con Irving. Y tal y como él mismo decía: "Mis garabateos no son dignos de este lugar", así que mejor os dejo con 36 fotos escogidas de mi par de días en Granada.

¡Espero que os gusten!

[Fotos: 1) Placa conmemorativa dentro de los aposentos de Irving en los Palacios Nazaríes, 2) La Iglesia parroquial de San José de Calasanz, en el Paseo de Salón, 3) El pase del resto de fotografías escogidas de Granada y la Alhambra.]

Ventana basilea

2009-07-21T16:00:00.002+02:00

Lo sé, lo sé: os habéis quedado con las ganas de que os contara más cotilleos basileos. Pues mira: ni ha habido ni hay ganas... Cualquier excusa es mala, pero la mejor que se me ocurre es: "Hay que ver lo que cansa el trabajo asalariao, copón"... Siempre me voy con buenos propósitos de hacer que el tiempo se reproduzca por gemación y nunca lo consigo.

En fin. Como digo, os podría haber contado muchas cosas: historias de gigantes vigilantes, de bicicletas viajeras, de casas primas-hermanas de postigos morados, de intrépidos ciclistas, de artistas desatados y estrambóticos, de trenes, de perros, de romanos, del Doctor Spock y de bollos mañaneros... Y si me pongo fantástica, pues hasta de príncipes, princesas, dragones y economistas. Si por contar, que no quede. Pero mira, como que no hay ganas. El calor y la traducción me aplatanan... Lo más que he conseguido, ha sido poner en orden mis fotos, que para los amantes/expertos de la fotografía ni siquiera serán originales, pero oye, son mías, y a mí me gustan, hala. Además, sólo he puesto las más majas... Hay muchas más que se han quedado por el camino.

Pos lo dicho: espero que las disfrutéis.

No preguntéis...

2009-07-20T01:27:00.000+02:00

... ¡esto es cosa del Copépodo!

Jopé, es que hoy tenía un día un poco tonto... Tiene narices que me pase meses sin contaros nada de Basel, sin poneros ná por estos lares y lo que cuelgo sea esto... Qué vergüenza... :-P (y ni siquiera tengo habilidades fotochoperas... Lástima)

Basel, ich liebe dich

2009-05-20T08:08:00.004+02:00

De Basel 2009

Esto de "Basel, te quiero" no lo digo yo, lo dice el artista Jean Tinguely, que tenía buenas razones para decirlo, pues convirtió esta ciudad a las orillas del Rín en su estudio de experimentación, en algo así como su propio Valadilène...

Si yo le dijera a Basilea que la quiero, sería porque sufro algo de síndrome de Estocolmo, pues el año pasado, como ya sabéis, las cosas no fueron precisamente fáciles por allí... Me alucina repasar mis posts de entonces y ver que justo antes de marcharme el año pasado, estaba pensándome arrancar un nuevo blog únicamente dedicado a Basilea (algo debo de sentir por ella, porque si no, no se me habría ocurrido tal cosa... O eso, o es que soy directamente estúpida). Está claro que, empezando por la conexión a internet, hubo muchas cosas que no funcionaron, entre otras muchas, mi rodilla derecha, que me pegó un trallazo, supongo que para que no se me ocurriera seguir haciendo excesos: dormir poco, trabajar mucho y comer demasiado, y lo demás, que son cosas que no se pueden contar aquí (no por lascivas, no os creáis, sino por socialmente inadecuadas para alguien que no oculta su identidad en internet).

Ahora que el tiempo ha mejorado, los chulos y las chulapas bailotean el chotis en la pradera de San Isidro y se celebra el festival de Eurovisión, toca volver a las orillas del Rín. Lo sabía desde hace meses, y todavía hoy, que levanto el vuelo, me produce sentimientos encontrados. Por un lado, nunca está mal cambiar de aires y de actividad (y no se puede decir que lo que vayamos a hacer allí no sea interesante -aunque no os puedo contar detalles por el mismo motivo que el año pasado-, de hecho, el trabajo fue una de las cosas que más me satisficieron). Por otro, mi rodilla casi me habla y me recuerda que tengo que tomármelo con calma dentro de lo posible, tengo que tratar de descansar, de tener mis ratitos para mí misma... ¡¡¡¡No te preocupes rodilla, que ya mismo te voy a meter dentro de la rodillera y de ahí no sales hasta que a mí se me pase la inseguridad!!!!

Me ha costado muchos meses volver a confiar en ella (en mi rodilla, no en Basilea), y no sé qué sentiré al volver a poner el pie en el aeropuerto que el año pasado abandoné en silla de ruedas, después de haber pasado una semana cuando menos accidentada, para después pasar un verano de mierda, encerrada en casa, sólo saliendo para ir al médico o hacer rehabilitación, hasta que por fin nos escapamos a Estados Unidos...

Por suerte, y para poner una nota positiva a mis temores (rodilleros y de resistencia propia), sé que este año sí tendré conexión a internet (aunque primero quiero verla con mis propios ojos antes de tirar ningún cohete) y además, no viajo sola, porque mi bici dahoncita se viene conmigo, lo cual me ayudará sin duda a mitigar la envidia que sentía el año pasado cuando veía a los suizos yendo que aquí para allá en las suyas... Ahora estoy nerviosa, porque no sé si llegaremos (la bici, la rodilla y yo) enteras a Basilea y nos mantendremos allí ídem, pero trataré de mantener todo lo posible mis buenas intenciones y una buena disposición social que mi ermitaño trabajo aquí no me obliga a desarrollar habitualmente.

Pues no me queda mucho más que decir aparte de:

¡Allá voy, Basilea (noch einmal)!

The Bridge Project II

2009-05-18T10:00:00.005+02:00

Esperé a que llegara el segundo martes con impaciencia, porque tocaba Shakespeare con Cuento de invierno, que sabía que no me decepcionaría... Y no lo hizo, la verdad. Sigo pensando que los actores anglosajones comprenden mejor la ironía socarrona de Shakespeare y la hacen suya con más facilidad. En una de esas comedias shakespearianas muy al estilo Lope de Vega, en las que todo queda atado y bien atado al final (casi todo el mundo sabe que en los dramas shakespearianos se muere hasta el apuntador, pero no muchos saben que en sus comedias, todos acaban casaísimos y felicísimos).

Como os digo, el resultado fue maravilloso: la puesta en escena era sencilla, pero muy pensada y efectiva y los actores brillaron en su máximo esplendor. La idea del montaje era simple como el reparto de actores estaba desigualmente distribuido entre americanos y británicos y la obra de Shakespeare se divide en dos actos y dos lugares ficticios llamados Sicilia y Bohemia, Mendes opta por convertir la corte siciliana en una austera corte británica y el país de Bohemia en algo parecido al Lejano Oeste americano... Así contado parece una locura, pero es la magia del texto de Shakespeare y la genialidad de los actores que lo interpretan lo que hace que funcione.

Con respecto a los actores, tengo que decir que por suerte, Rebecca Hall logró convencerme mucho más con este papel suyo de reina Hermione, abatida por los celos de su rey. Consiguió imprimirle una fuerza de la que Varia, su personaje en El jardín de los cerezos carecía. Simon Russell Beale hacía de Leontes, su celoso marido, en un despliegue de locura al más puro estilo Otelo. Pero el que nos dejó a todos con la boca abierta fue Ethan Hawke, que sacaba a la luz su faceta más cómica con el personaje de Autólico, un truhán bohemio que se dedicaba a estafar a todo el mundo: cantó, tocó la guitarra y bailó y nos hizo reír a carcajadas...

En fin, que fue todo un gustazo asistir a ambas representaciones, que nos dejaron con ganas de más... Vamos, si en ese momento nos llegan a decir que nos ponen una obra diferente cada semana del año, ¡yo creo que habríamos firmado allí mismo para ir a verlas todas!

[Fotos: 1) Portada del programa de The Bridge Project, 2) Rebecca Hall interpretando a Hermione, la reina de Sicilia, 3) Un magnífico Ethan Hawke en pleno despliegue de sus habilidades artísticas, cantando con ese vozarrón que tiene, 4) Tobias Segal, el pastor e Ethan Hawke el truhán Autólico.]

The Bridge Project I

2009-05-17T10:07:00.000+02:00

Dedicado a Alba también.

¡Vaya! ¡Parece que todos los posts que escribo ultimamente tienen que ir dedicados a la misma persona!

Pues sí, efectivamente si no llega a ser por Alba, este post y el siguiente no serían posibles. Y es que nuestro mes de abril ha tenido mucho teatro gracias a que ella tuvo la rapidez de lanzarse a comprar las entradas para The Bridge Project, el proyecto teatral organizado por Sam Mendes (director de las dos obras que fuimos a ver) y Kevin Spacey.

Como la canción de Sting, Mendes es un británico en Nueva York y Kevin Spacey, a su vez, es el director teatral del teatro Old Vic de Londres, o sea, que ha cruzado el charco en sentido contrario... Y básicamente en eso se resume la experiencia del The Bridge Project, un puente de productores, actores y creativos anglosajones de ambos lados del charco atlántico, colaborando en una iniciativa conjunta para demostrar que el idioma común, al margen de los acentos, une más que separa...

En los últimos años, siempre nos hemos apuntado a estas iniciativas de teatro en inglés... Siempre que hemos podido, hemos ido a ver a la Royal Shakespeare Company, que desde hace unos años, es una asidua del Teatro Español (hace dos años vimos a un arrollador Ralph Fiennes en Julius Caesar y el año pasado trajeron Cymbeline).

Este año se nota que el Español se va diversificando gracias esta nueva iniciativa transatlántica, que ha sido de lo más interesante, con un reparto que nos producía mucha curiosidad, empezando porque dos de los papeles protagonistas eran de Sinéad Cusack, que para nosotras probablemente siempre será Mrs. Thornton, la madre del macizo Mr. Thornton de la miniserie de la BBC North & South, y bueno, esposa de Jeremy Irons, para más señas. Luego, por supuesto, venían otros actores aún más conocidos, como Ethan Hawke o Rebecca Hall (Vicky, amiga de Cristina en Barcelona) y otros mucho menos, como Simon Russell Beale o Josh Hamilton...

El primer martes fuimos a ver El jardín de los cerezos (inexplicablemente traducido en los subtítulos como "el huerto de los guindos", pasándose por el forro toda convención histórico-literaria). Yo ya tenía ganas de ver una obra de Chéjov, pues no había visto ninguna y me gustó, aunque me quedé con la sensación de que los actores anglosajones, aunque son magníficos, no le hacen toda la justicia que se merece a este autor ruso...

Después, he estado leyendo algunas cosas interesantes en internet sobre la obra. Por lo visto, cuentan en la Wikipedia que Chéjov concibió El jardín de los cerezos como una obra en tono de comedia, en la que rescataba ciertas experiencias de su niñez, cuando su madre se vio obligada a vender ciertos terrenos que habían pertenecido a su familia desde hacía generaciones. Chéjov desarrolló la obra a lo largo de varios años, durante los cuales se estuvo recuperando de una tuberculosis en el campo, lo cual influyó en la visión que refleja en la obra de la naturaleza que lo rodeaba. Una de las cosas que más le satisfacían a Chéjov era el título de su obra, que terminó en octubre de 1903. La envió inmediatamente al Teatro del Arte de Moscú, donde tendría lugar su estreno. Tres semanas después de que se la enviara a Stanislavski, que era el encargado de montarla, Chéjov descubrió en los ensayos que el afamado director le había dado una pátina trágica a su obra, imposible de enmendar. Además, habían sustituido la palabra "huerto" (jardín en la versión española) por "plantación" (que sonaba mucho más "bolchevique")... ¡Menos mal que consiguió arreglar eso por lo menos!

Esto me hizo comprender muchas cosas del montaje que habíamos visto... En todo momento, tuve la incómoda sensación de que no sabía si estábamos viendo una tragedia, una comedia o algo a medio camino entre las dos cosas (¡al final, era eso!). Además, creo que una de las equivocaciones de este montaje en particular es que el jardín de los cerezos, al que se hacen referencias constantes a lo largo de toda la obra casi como si él mismo fuera un personaje más, con todo el simbolismo de lo que su destino supone, no estaba lo suficientemente presente en los decorados, en torno a los personajes, que se limitaban a mirar hacia el patio de butacas contemplando el infinito, como si vieran los cerezos entre el público...

Por lo demás, en cuanto a las actuaciones individuales, Simon Russell Beale me gustó muchísimo, Ethan Hawke no estaba mal (me impresionó sobre todo su chorro de voz... ¡¡¡¡Qué peaso de voz, madre mía!!!!), aunque el personaje del eterno estudiante que interpretaba era un poco soseras, la verdad... Y por supuesto, Sinéad Cusack estaba que se salía, aunque también es cierto que su personaje de aristócrata que ha dilapidado su fortuna era el más agradecido y Rebecca Hall me pareció muy sosa y seca, aunque su personaje de Varia, con ese carácter monjil que tenía, tampoco ayudaba, así que no me dio demasiada buena espina, aunque prometí esperar a ver la segunda obra para juzgarla.

En el siguiente post, os contaré qué me pareció el segundo montaje, Winter's Tale de Shakespeare.

[Fotos: 1) El reparto de actores principales junto con Sam Mendes, el director de las dos obras, en la presentación del Teatro Español en Madrid, 2) Sam Mendes y Kevin Spacey, los creadores del proyecto, 3) Ralph Fiennes en Julius Caesar, 4) Sinéad Cusack en su papel de aristócrata venida a menos, 5) Ethan Hawke, el estudiante Trofímov, 6) El reparto al completo de El jardín de los cerezos.]

Pasión por Mr. Darcy

2009-05-14T11:30:00.001+02:00

El domingo pasado fui al cine en compañía de Alfie y el Copépodo, porque el primero me propuso participar en la sección de su blog "Vamos al cine con..." (una servidora, en este caso) para ir a ver Génova, la última película estrenada en España de Michael Winterbottom.

Alfie me eligió, creo que ya tenía ganas, porque Colin Firth coprotagoniza la película con Catherine Keener. Supongo que los que me conocéis, sabéis qué tipo de pasión irracional despierta en mí Colin Firth... Probablemente, los que no sepáis de él, no os lo expliquéis demasiado: seguramente os parezca un actor no especialmente guapo ni especialmente brillante y que ha protagonizado películas (al menos, la estrenadas en España) que no son espectacularmente buenas... Seguramente en todo esto tengáis razón, sobre todo porque sus personajes se ven indefectiblemente influidos por esa aburrida voz de doblaje que le han colocado en español, que nada tiene que ver con su maravillosa y sensual voz natural.

En fin, eulez me echaba en cara que no me he parado a explicar nada sobre mi obsesión por Colin Firth en los comentarios del post + vídeo que ha elaborado Alfie (que me ha encantado, yo, que siempre suelo salir fatal en fotos-vídeos, pues me veo bastante como soy yo, que es de agradecer), uniendo mis comentarios al trailer de la peli... La verdad es que por un momento, pensé en explicarlo, pero me dio miedo estar hablando doscientas horas sobre Mr. Darcy, ¡que tampoco era plan!

¿Y quién es Mr. Darcy? Ah, esto también daría para páginas y páginas y posts y vídeos... Intentaré ser concisa a riesgo de frustrarme. Allá por 1995 (cuando yo no tenía ni pajolera de inglés), Colin Firth protagonizó una miniserie de la BBC que llevaba a la pantalla Pride & Prejudice, la novela cumbre de Jane Austen. El protagonista masculino de la novela es el altivo Mr. Fitzwilliam Darcy, protagonizado por un Colin Firth mucho más joven y con el pelo teñido de oscuro para satisfacer la imaginación de millones de lectores. Sólo puedo decir que la adaptación es maravillosa: todo está cuidado con mimo y precisión y tanto Jennifer Ehle (que es una actriz estupenda) como Colin Firth hacen unos papeles fantásticos.

Dos años después de su estreno, mi amiga Alba pasó el verano en Inglaterra, justamente cuando reponían la serie por la tele. Al verla, se quedó maravillada con aquel Mr. Darcy. Yo la acompañé al verano siguiente y pude ver la versión de Pride & Prejudice de 1940, protagonizada por Laurence Olivier... Tengo que reconocer que enterarme, no me enteré de mucho (mi inglés estaba demasiado verde por aquel entonces), pero ya tenía el germen janeaustiano en mí.

Al volver a España, me costó un poco leer la novela. La empecé un par de veces hasta que finalmente arranqué y cuando por fin lo hice, no pude parar. Le rogué a Alba que me prestara sus VHS (sí que somos viejunas, sí) de la miniserie de la BBC, y en un fin de semana me la vi tres veces seguidas.

Desde entonces (y ya la cosa supera los diez años... OMG!), mi pasión por Mr. Darcy/Colin Firth no ha disminuido un ápice. Ésta es la explicación de que cualquier película en la que él esté tiene un plus para mí... En el fondo, siempre que vamos a verle al cine, es como si buscáramos al Mr. Darcy de 1995 que nos apasionó en su momento y nos sigue apasionando cada vez que lo vemos.

Post dedicado a Alfie y a Alba (¡cómo no!)

Actualización

2009-04-24T19:11:00.003+02:00

De Ripollés - Universo Urbano

Good news, everyone!!!!

Ayer estuve otra vez en el Retiro ¡¡¡y me encontré que todavía están expuestas las estatuas de Ripollés hasta el 10 de junio!!!

No sé si fue que a mi me bailó el mes cuando lo miré la última vez o que han decidido prolongar la exposición, pero en cualquier caso, la buena noticia es que todavía tenéis la oportunidad de pasaros si os apetece ver las esculturas de las que ya os hablé.

¡¡¡Contadme a ver qué os parecen si vais!!!

Dr. Manhattan's manhood

2009-04-15T08:00:00.001+02:00

Sí, señoras, señoritas, caballeros. Sí, este post trata precisamente de eso: del miembro viril del Doctor Manhattan, el personaje central de Watchmen.

Y es que esta semana por fin, Eulez y yo terminamos el cómic... Que no es que nos lo hayamos leído por ver la película, más bien ha sido todo una coincidencia en el tiempo: mientras estábamos en septiembre en Estados Unidos, Eulez quiso comprárselo, yo le dije que no se lo comprara porque se lo regalaría por Navidades... Y Amazon retrasó las Navidades hasta mediados de febrero ni más ni menos, porque la edición que yo había elegido de Watchmen se retrasó en salir...

En fin, todo esto no viene al caso, lo que sí viene es que finalmente ayer fuimos a ver la sonadísima adaptación cinematográfica, que tantos ríos de tinta ha vertido por internet... ¡¡¡Nos hemos pasado un mes pensando que nos iban a "espoilear" la historia en cualquier momento!!! Por suerte, no ha sido así y hemos conseguido terminar de leer felizmente e ir a ver la película pa comparar a gusto uno y otra sin mayores presiones.

Puestos a hablar de Watchmen, me veo ante el problema de que es difícil opinar sin destripárselo a quiénes no conozcan la historia, pero voy a tratar de incidir en algunas cosas que me han gustado de la versión escrita y de la película (de ahí el título del post), sin desvelar nada de la trama.

Sin entrar en detalles, el cómic me dejó un sabor agridulce cuando lo terminé: algunos capítulos me parecieron brillantes (sobre todo el primer tercio y, en particular, la historia del Doctor Manhattan) y otros me parecieron soberanamente aburridos (Seguramente, al decir esto me ganaré los odios de los incondicionales, pero: ¡madre mía, qué pestiño es el rollo del pirata!).

Por suerte, la película ha logrado reconciliarme con esta historia, darle forma más allá de la mera disquisición pseudofilosófico-política; algo que últimamente no suele hacer el cine, sobre todo el de superhéroes (X-Men 3 y Spiderman 3 son algunas muestras de como la cosa puede degenerar hasta niveles insospechados... Por no hablar de otras, tipo Daredevil, que directamente son carne de serie B.)

Bueno, he aquí lo que tengo que decir de la película: me gusta su enfoque. Me gusta que sea fiel al cómic en lo que tiene que serlo y desmarcarse cuando toca, cuando la trama del cómic se vuelve inverosimil o directamente aburrida. Y entrando en detalles, me gusta (ahora voy al meollo del asunto) el tratamiento que se le da al sexo (estético y más realista de lo normal en el cine al que estamos acostumbrados), a la violencia (descarnada, sin medias tintas pero sin grandes alardes) y a los desnudos, en particular, por supuesto, los masculinos.

Ya era hora de que en el cine se empezara a ver un trato un pelín más igualitario con estas cosas, hombre ya. (Que tampoco es que haga falta: mira tu Hugh Jackman de Lobezno, por ejemplo... Casi mejor que éste no se desnude. Está mejor embutido en cuero) Parece que a nadie le sorprende que las tías se despeloten en las películas y enseñen unas tetorras monstruosas, por poner un ejemplo. Pero eso sí, que el Doctor Manhattan, que es un personaje que si no va desnudo casi no se entiende, esté bien dotado el muchacho, pues a muchos (tíos) los pone en pie de guerra, porque ven (¿por qué?) amenazada su virilidad (efectivamente, muchachos, no ya es sólo que no tengáis el estupendo y circuncidado pene de a palmo del Doctor Manhattan, sino que vosotros NO podéis manipular la materia, tener veinte manos o viajar a Marte, entonces... ¿Para qué tratar de compararse?). Sí, sí, queridos, podéis argumentar que en el cómic, el Doctor Manhattan tiene unas proporciones más armónicas, más parecidas al David de Miguel Ángel (que sería lo lógico, por otra parte, porque seguro que es más cómodo llevarlo chiquitito, si luego le puedes dar el tamaño que tú quieras cuando la ocasión lo requiera). Pero yo insisto en que si las tías aparecen con unas medidas a veces de lo más exageradas, y a todo el mundo le parece de perlas, ¿por qué no ellos? (Que tampoco es que el hombre parezca un modelo de culturismo o tenga un pene que le cuelgue hasta la rodilla. Eso tampoco. Después de los gritos en el cielo que había leído por ahí, me imaginaba algo así...)

Lo que sí me ha sorprendido en el cine, ha sido que algunos comentarios de disgusto no provenían por parte de hombres (eso sí, ellos eran principalmente los que se reían socarronamente, como si tuvieran todos quince años, ante algunas escenas de sexo y cosas parecidas), ¡sino de mujeres! En particular, una de ellas ha comentado, en tono molesto a su acompañante: "¡Ya está enseñando el culo otra vez!"... Ejem. Cuando Espectro de Seda enseña cacha no oí que te quejaras, nena. Esto demuestra que muchas veces, el complejo viene, sí, por parte de ellos, pero ellas son las que ponen el cerrojazo de la mojigatería y el machismo femenino (que es mucho peor que el masculino, porque se perpetua que da gusto).

Pero bueno, más allá de consideraciones estéticas, el Doctor Manhattan es sin duda alguna, mi personaje favorito de Watchmen (aunque Rorschach también mola). Si el cómic ahonda en su faceta más divina y extraterrenal, la película rescata su lado más humano, esa humanidad dentro de lo omnipotente que lo hace totalmente irresistible.

Por cierto, que no soy yo la única que se preocupa de los atributos del Doctor Manhattan: en la página web de la cadena SciFi, desvelan que en la versión del director, se pueden disfrutar de más escenas de desnudos frontales del muchacho azul (en particular, algunas de Marte que Eulez echó de menos). Literalmente, en palabras del director del filme, en algunas de las escenas cortadas, "se bambolea como el badajo de una campana". No creo que hagan falta más comentarios.

Pues eso, hala, todos a ver y a leer Watchmen, pero ya.

[Fotos escamoteadas del internés: 1) El nacimiento del Doctor Manhattan, 2) Lo mismo pero en la peli (¿es mi imaginación, o en la foto han difuminao el "asunto"? En la peli sí que se veía...), 3) La portada de la edición del cómic que POR FIN nos llegó, 4) Primera aparición del Doctor Manhattan en el cómic, 4) Ésta es una de mis fotos favoritas: ¿mola o no mola el Dr. Manhattan-lego?, 5) Ésta fue la primera imagen que vi por internet de él... Al principio no me convenció mucho, pero luego es cierto que guarda un gran parecido con la expresión del dibujo, 6) Uno de los puntos álgidos del cómic: el Doctor Manhattan en Marte.]

El universo urbano de Ripollés

2009-04-11T14:25:00.006+02:00

De Ripollés - Universo Urbano

El miércoles pasado, mi amiga Belén y yo fuimos al Retiro a comer (primero pensábamos llegar hasta allí en bicicleta, pero luego nos entró la vaguería y acabamos yendo en metro).

Como me contó Belén, su abuela siempre decía que Madrid es una ciudad especialmente bonita cuando hace sol. Supongo que eso se puede aplicar a casi cualquier ciudad, lo que pasa es que hay algunas (y se me ocurren unas cuantas) que no ven el sol demasiado a menudo, y ya se han acostumbrado a ello. A Madrid le pasa que en muchos aspectos es una ciudad de contrastes, así que cuando hace sol es preciosa y cuando se encapota el cielo, puede llegar a ser un lugar más bien deprimente.

De Ripollés - Universo Urbano

En eso, el miércoles tuvimos suerte, porque lucía un solecito maravilloso y no hacía excesivo calor, que es también lo bueno que tiene la primavera en Madrid (aunque últimamente estamos padeciendo un tiempo un poco loco...): es la mejor época para venir a hacer turismo, porque no te torras con el calorazo de agosto ni te congelas en los fríos eneriles.

Pues en esas estábamos, habíamos quedado en la entrada del Retiro que da a la plaza de la Independencia, la de la Puerta de Alcalá, cuando al entrar en el parque nos encontramos una extraordinaria sorpresa de esas que a veces surgen en cualquier esquina de nuestra castiza villa: a lo largo de la Avenida de Méjico, que es así como se llama el paseo arbolado que se adentra en el Retiro desde la Puerta de Alcalá hasta el Estanque, había una curiosa exposición de estrambóticas esculturas del conocido artista castellonense Juan Ripollés. Bueno, en realidad, yo no sabía nada de este artista hasta el miércoles pasado, pero sus esculturas me han encantado: tanto las de bronce como las de colorines de cristal de murano.

De Ripollés - Universo Urbano

Lo primero de lo que me acordé al ver aquellas esculturas fue de otras muy sugerentes que Eulez y yo vimos en Basilea el año pasado, a las puertas de Art Basel. No me había parado a investigar de quiénes eran las cabezas hechas de barro de aquellos monstruos simpáticos con las que nos topamos en esa lluviosa tarde de Eurocopa el año pasado delante de la famosa muestra de arte, pero mirando un poquillo en internet, he averiguado que eran de un artista suizo llamado Ugo Rondinone.

Al principio, como os digo, pensé que podían ser del mismo autor, pero luego he rescatado las fotos de Basel y me he dado cuenta de que el estilo de Ripollés es muy diferente, más colorista, más simpático e ingenuo... También recuerdan un poco sus esculturas a las del suizo Tinguely, del que ya os hablaré en otra ocasión.

He estado leyendo un poco sobre este artista de 77 años, cuya apariencia es un cruce entre Dalí y, como dice su biografía, un monje franciscano. Por lo visto, cuando nació en Castellón, allá por 1932, su madre murió en el parto, así que lo adoptó una familia pobre y durante la posguerra se dedicó a trabajar y a cuidar de sus hermanos. Todavía siendo niño, entró a trabajar en un taller de pintura industrial y básicamente fue pintor de brocha gorda durante una larga época, incluso después de emigrar a París, donde pasó hambre hasta que consiguió realizar su primera exposición artística en el año 58.

De Ripollés - Universo Urbano

A Belén y a mí nos encantaron las esculturas, sobre todo la más grande, que nos recordó al espantapájaros del Mago de Oz, y nos lo pasamos pipa haciendo las fotos, que podéis ver en este álbum. Ya entonces adivinamos que el artista tenía que ser valenciano o algo por el estilo, porque algunas de las esculturas tenían cabeza de paella. Por su página web también me he enterado de que Ripollés no sólo ha hecho esculturas, sino que también tiene pinturas, grabados, murales, joyas, vestidos y hasta un precioso edificio estilo Gaudi en el Grao de Castellón, con un sol gigantesco que extiende sus rayos como brazos por la fachada azul brillante.

¡Espero que os gusten las fotos y este pequeño postito, homenaje a Ripollés! (Lástima que la muestra del Retiro ya haya terminado: se acabó ayer, viernes 10 de abril.)

De Ripollés - Universo Urbano

[Fotos: ¡Podéis ver todas las demás en mi álbum de Picassa! 1) La estatua gigante que estaba al final de la avenida. A nosotros nos recordaba al espantapájaros que quería un cerebro, pero en realidad, se titula "Niño sol", 2) Ésta se titula "Generosa", 3) La estatua llamada "Pensador" y una servidora (me encantó ésta. Una de mis favoritas), 4) Cabezas de monstruos (Monsterheads) de Ugo Rondinone frente al Art Basel del año pasado, 5) Estatua titulada "La reina", 6) La cabeza de la estatua titulada"Encantadora" ¿es o no es una paella?]

¡Mi nueva bicicleta!

2009-04-08T14:00:00.002+02:00

De Bici nueva

Supongo que ya pensábais que me había muerto o algo, pero no... Qué va. La cosa es que decidí que iba a terminar el bendito blog sobre Arizona antes de continuar con éste pero mis traduccioncillas y demás ocupaciones no me han permitido seguir escribiendo durante los últimos meses. Dije que continuaría, pero no dije con cuánta frecuencia (ya sé que la falta de frecuencia es enemiga del concepto mismo de los blogs, pero es que no sé yo si he enfocado bien mis blogues, sobre todo el primero...). En fin, vuelvo pues, para contaros de mis últimas experiencias consumistas, que es buen tema como otro cualquiera para retomar este blog mío...

Y claro, como no podía ser de otra manera, me apetece mucho contaros que me he comprado una bicicleta nueva. Creía yo que os había contado algo de la otra, que me la regaló eulez por mi cumpleaños de hace dos años y es que de aquella me enamoré, fue un flechazo instantáneo: fuimos a Calmera, la tienda de bicis que hay en Atocha, y estábamos mirando a ver qué bici sería la adecuada para mí y de repente la vi allí, tan bonita, tan europea, tan verde ella. Lo malo es que de lo europea que es, no es muy adecuada para los cuestotes de Madrid... El primer problema que tuve con ella fue que los frenos le funcionaban así-así y me pasé unos meses aterrorizada cada vez que bajaba una cuesta, porque creía que me iba a estampar con lo que hubiera al final... (Supongo que conviene aclarar que yo, con esto de la bici, soy muy, pero que muy gallina.)

De Bici nueva

Desde hace una temporada, estaba pensando en comprarme una plegable por tres razones:
a) porque los vecinos de nuestro edificio pintaron este verano a traición la pared del descansillo de color salmón (eso sólo se le podía ocurrir a un atajo de viejas retorcidas con el sentido del gusto donde yo te diga), un color que cada vez que lo roza cualquier cosa, se pone negruzco y feo. Y claro, las ruedas de las bicis no son una excepción... Si ya era suficientemente difícil bajar y subir las bicis, bajarlas y subirlas cuidando de que no rocen ni lo más mínimo las paredes es toda una tortura.
b) porque circular en Madrid con una bici normal se puede hacer (sobre todo si tienes higadillos como para, en ciertas situaciones, meterte con los coches... Yo, en contra de los radicales anti-carribicistas, pienso ir por la acera con los peatones mientras pueda y hasta que no me pongan un carril-bici. No quiero morir, oiga.), pero utilizarla como medio de transporte habitual es complicado porque si la dejas en la calle, como de momento hay muy pocas, apuesta lo que quieras a que te la roban en menos de lo que canta un gallo.
c) porque si sigo yéndome de vez en cuando por las Europas, como parece que va a volver a suceder, yo NECESITO una bici pa moverme: ¡¡¡¡no puede ser que todos a mi alrededor se desplacen de bici y yo no!!!!

Por eso, hace ya unos meses, empecé a mirar bicis y como siempre, dejé que me asesorara mi asesor informático y ciclista favorito. Al principio, flipé con una super-chula de una marca inglesa que se llama Brompton. El vídeo del señor inglés montando y desmontando la bici es digno de los Monty Python sólo que sin chiste... Lo malo de esa bici es que cuesta la friolera de 1000 euracos (aprox.) y claro, sin saber si lo del invento de la bici plegable iba a funcionar para mí, tampoco quería gastarme esa cantidad...

De Bici nueva

Lo malo de las bicis plegables es que prácticamente sólo hay dos opciones: o desembolsar una cantidad indecente (como con las Brompton y similares) o gastarse cuatro duros (o juntar puntos del periódico para que te la regalen, que pa el caso es lo mismo), pero en lo que se refiere al sistema de plegado, éstas últimas son un engaño: aparte de pesar un quintal, lo de que se doblen es meramente anecdótico: ¡se doblan por la mitad y pare usted de contar!

Por suerte, como ya digo, yo tengo un amante de las bicis (preguntadle por las chicas en bici, preguntadle) en casa, así que don Eulez ya le había echado el ojo pa mí a una monada de bici marca Dahon, que cuestan menos que las carísimas Brompton, pesan un kilillo más y el sistema de plegado es razonablemente bueno... Hace unos meses volvimos a Calmera y probé la hermana cara de la que yo me he comprado, la Dahon Curve Roja (que levanta pasiones: de hecho hay un blog titulado "No sin min Dahon", pa qué contaros más), que me ha costado 455 euros.

Ahora que llega el buen tiempo, por fin me he decidido, hace un par de semanas la encargué y a principios de esta semana fui a verla... En fin, en cuanto me monté en ella, decidí que me la llevaba. Al principio el plegado nos dio un poco de dolor de cabeza porque no sabía hacerlo y además, los enganches están un poco duros como para quitarlos y ponerlos con las manos desnudas: con guantes de bici lo hago mucho mejor...

Pero definitivamente acabé de convencerme que aquello era ideal para mí cuando volví en bici a casa aquel mismo día, desde Atocha hasta Carabanchel, por la Ronda de Valencia, Embajadores, Acacias, Pirámides, Marqués de Vadillo y luego todo General Ricardos para arriba... ¡¡¡¡¡Y fue todo un gustazo de paseo!!!!! Mira que en las aceras había un montón de gente (ya os lo he dicho: yo voy por la acera en bici y hasta que la población de ciclistas en Madrid no se multiplique por 50, yo no pienso bajarme de la acera en las avenidas anchas. Me da igual si es ilegal), pero iba despacito, despacito, parándome si era necesario, ¡y disfrutando como una enana!

Las dos ventajas principales (aparte de que se puede plegar y se mete en cualquier parte) de circular con esta bici son que como es tan pequeñita, es mucho más manejable que una bici grandota y se adapta mucho mejor a los peatones y que tiene unas ruedas anchísimas, lo cual permite subir bordillos (no muy altos) y sortear baches o raíles con mucha facilidad.

Y este año, claro, ¡se viene conmigo a Basilea!

De Bici nueva

¡Feliz Navidad y próspero año nuevo!

2008-12-25T13:16:00.004+01:00

¡¡FELIZ NAVIDAD 2008 Y PRÓSPERO AÑO 2009!!

Y para celebrar esta señalada ocasión, dejo que mi buen amigo Francisco, al que adopté del New England Aquarium, en Boston, os desee feliz Navidad, felices comilonas (sin demasiados excesos) y un feliz y crisis-free año 2009.

HAPPY HOLIDAYS!!!

JOYEUX NOËL!!!

FROHE WEIHNACHTEN!!!

Julia

[Retoques fotográficos cortesía de Ana]

Un recuerdo sobre galletas de chocolate...

2008-09-27T20:47:00.004+02:00

Hace mucho que no digo esta boca es mía y es que estoy pasando una mala época por culpa del estrés que me está produciendo una traducción con la que llevo todo el verano y que he detestado desde el primer día que empecé a traducir... Pero prefiero callar, éste no sitio para quejarse de estas cosas.

Hoy me he decidido a poner un pequeño postito después de tanto tiempo (pensando incluso en cerrar el chiringuito... No sé porqué será que a todos nos entra la bajona en esta época) porque de repente, mientras escuchaba de pasada lo que decían en el telediario, he recordado que estando en Arizona, una vez compramos en nuestro supermercado ecológico unas galletas Newman's Own tipo Oreo...

La verdad es que las galletas no estaban demasiado buenas, sabían un poco a corcho: me encantan las cookies americanas tradicionales, pero acabamos de las Oreo y las Chips Ahoy y similares un poco hasta el moño en Arizona, pero me pareció muy gracioso ver a Paul Newman junto con su hija Nell en el paquete, ataviados ambos como auténticos granjeros.

Hoy ha muerto Paul Newman de cáncer de pulmón a los 83 años... Da pena pensar en toda esa generación de grandes estrellas de Hollywood que poco a poco empezará a desaparecer... Y lo malo es que no habrá nadie de su talla para replazarlos.

¡¡Vuelta a los Estates!!

2008-09-02T03:24:00.008+02:00

Brevemente: Después de todo este estresante mes en silencio, que sepáis que mi rodilla por fin está prácticamente recuperada, que me he pasado el mes trabajando como una bestia (que, en mi caso, el mero hecho de tener trabajo puede ser una bendición, pero que a la larga, acaba siendo todo lo contrario) y que ya hacía tiempo (casi ya vamos para medio año) que necesitaba unas vacaciones, por eso, cierta musiquita empieza a rondarme la cabeza, y me encuentro cantando a voz en grito "The Jet Song", "Tonight" o "America", porque aunque pueda parecer extraño:

¡¡¡¡VOLVEMOS A LOS ESTATES!!!

Esta vez, a descubrir esa costa este que todos aseguran que es tan diferente de la Arizona profunda... ¡¡Ya os lo contaré!!

¿Qué a dónde vamos?, me preguntáis...

Pues... Aquí:

Aquí:

Y con suerte, por cortesía copepodiana, aquí:

¡¡Hasta muy pronto!!

[Fotos: 1) Escena de West Side Story, Rita Moreno canta America, 2) El barrio de Tribeca en Manhattan, 3) Un edificio de la Universidad de Harvard, que vamos a Boston... Y bueno, más que Harvard, visitaremos el MIT... ¡¡¡Y el despacho de Chomsky!!! ¿Verdad, César?, 4) Los bosques de Connecticut, que pronto serán tomados por una colonia de copépodos].

I'm tryin to make me go to rehab...

2008-07-30T11:00:00.005+02:00

(Menos mal que mi rehabilitación nada tiene que ver con la de Amy Winehouse... Por cierto, pobrecilla: está pochísima y no hace más que salir y entrar del hospital).

De hecho, yo ni siquiera digo "¡NO, NO, NO!", sino que acudir a rehabilitación se ha convertido en una rutina, que me encantaría abandonar, no os creáis, pero que es mucho menos traumática de lo que yo me esperaba.

En fin, dejé la historia de la rodilla justo cuando el médico rehabilitador me recetó las famosas quince sesiones de rehabilitación, que al final se van a quedar cortas, porque mi peaso de esguince se resiste...

Como ya os conté que todos estos días, diariamente he estado bajando a rehabilitación al Centro Médico Carpetana.

Tengo que confesar que el primer día bajé con mucho miedo (Pablo vino a acompañarme, como a los niños el primer día de guardería) ante lo desconocido, porque vista la afición que tienen los traumatólogos de brazos musculosos y velludos a retorcerme la rodilla, me sentía más bien aprensiva...

Por suerte, Puri, mi fisioterapeuta (a la que podéis ver acompañándome en la foto más abajo), no tiene los brazos musculosos y velludos, aunque sé que se decepcionará si digo que no me hace daño (aunque sea un poquito). En fin, pa que vamos a mentir: hay momentos en los que se me saltan las lágrimas de dolor, pero bueno, ahora, después de casi quince días poniéndome en sus manos, ya voy mucho más relajada, porque sé lo que me espera y sé qué movimientos me hacen más pupita... Además, las sesiones se me hacen mucho más amenas porque Puri me da mucha conversación (hablamos de literatura sobre todo, le cuento lo que estoy traduciendo y ella me habla sobre lo que ha leído, lo que le pasan de la ONCE -Puri, espero que aunque esto no puedas leerlo, te lo lean, va dedicado ;-))-), cosa que me hace olvidar un poco la tortura que me está infligiendo...

Tanto Loli (que está en recepción), como los demás fisioterapeutas son también muy majos y su trabajo no os creáis que es nada fácil: las abuelas carabancheleras muchas veces no son pacientes nada fáciles... Mira que yo soy quejica, pero algunos de los ancianos -y sobre todo las no tan ancianas- se ponen a veces demasiado maleducados e insoportables... ¡A veces montan cada escenita porque no les atienden exactamente cuando y como a ellos les apetece!

Aparte de los masajes, me dan microondas y corrientes. Para eso es imprescindible llevar a mano un libro, porque toca estar 10 minutos + 10 minutos con la rodilla en alto y se hace muy aburrido sin algo que leer a mano. Durante esta última semana he estado leyendo un thriller de un tipo yanqui-patriotero que no me ha gustado demasiado (era por encargo, ésa es la disculpa) y ahora he vuelto a los Relatos de lo inesperado (Tales of the unexpected) de Roald Dahl, que me encanta...

En fin, que me desvío del tema: la electroterapia por microondas es simplemente un aparato con un brazo que termina en forma cónica y que desprende un calorcito agradable (en principio, debería llegar antes de la hora del masaje para ponérmelo y que cuando me toque con Puri ya tenga la rodilla calentada al microondas pa que le cueste menos poner en marcha los engranajes, pero a veces voy con el tiempo justo...) y la electroterapia por corrientes consiste en un par de electrodos que me los colocan a los dos lados de la rodilla untados en un gel conductor pringosísimo y yo me subo el amperaje todo lo que aguanto, durante diez minutos. Además, debería hacer una tabla de ejercicios para recuperar el movimiento de la rodilla, pero como todavía estoy tan pata-palo, aún no los he hecho ningún día.

Lo malo (por lo menos para mí) es que Puri, Loli y la mayoría de sus compañeros se van de vacaciones este viernes día uno y a partir de entonces, me cambian de fisioterapeuta, pero sé que voy a echar de menos a la gente que hay ahora, ¡igual que echo de menos tener una rodilla de tamaño normal! (o sea, mucho).

En fin, la cosa continúa, porque mañana jueves vuelvo a visitar al médico rehabilitador (bueno, voy a ver a otro, porque el que me atendió la primera vez está de vacaciones) para que me extienda las visitas... Calculo yo que otros quince días más como mínimo, porque la cosa avanza más bien poco...

Y a ver si hay suerte y mejoro con rapidez, porque estamos acariciando la idea de cruzar el charco de nuevo, ¡para visitar a la fauna (copépodos & co. incluidos) y flora (bueno, no sé si los que trabajan en el MIT se les puede considerar flora, ¿César?) de Nueva Inglaterra!

[Fotos: 1) Amy Winehouse, cuando todavía acudía a rehabilitación de la suya, 2) Amy Winehouse por mi admirado Carlös Areces en Los Klamstein, 3) Entrada en la calle de la Oca de la rehabilitación del Centro Médico Carpetana, 4) ¡Si a alguien le parece que esto no podría ser perfectamente una jaula de cualquier cámara de tortura medieval, que levante la mano!, 5) Esas son las camillas en las que Puri me retuerce la rodilla, 6) Alcachofa de las microondas, 7) Electrodos puestos en mi mismita rodilla -sí, esa, la que no funciona ni a la de tres- ¿habéis visto lo flojucho que tengo el cuádriceps?, 8) Puri y yo -Foto tomada por Elías-, a juzgar por mi sonrisa, parece que esté allí de fiesta... Es porque Puri me trata bien, aunque lo que me hace a veces es una verdadera tortura].

La odisea médica

2008-07-23T11:00:00.020+02:00

Cuando llegué a Madrid, mi padre había pedido cita para traumatología, pero me habían dado para una semana después, tiempo que no podía esperar sin saber si tenía algo roto, así que esto fue lo que hicimos:

1º Ir a Urgencias en la Clínica Virgen del Mar. Fue bastante rápido, porque ni siquiera me reconocieron. La médico leyó detenidamente el informe de los suizos (que una servidora había traducido, aquí, con sus manitas) y me mandó una resonancia magnética y me extendió una receta para más inyecciones de heparina (y yo que me hacía ilusiones de que no me recetarían más...). Luego resultó que las inyecciones que me había recetado eran gordísimas (de 60 mg en lugar de 20 mg, que eran las que me había estado poniendo hasta entonces) y no he llegado a ponérmelas, ¡ahí ya sí que me daba aprensión pincharme esos peaso de cilindros!

2º Como ya os dije en el post anterior, mi padre que es muy efectivo, sabía dónde había que ir para que me hicieran rápidamente la RMN, así que ese mismo día, después de urgencias, fuimos a pedir cita a Nuestra Señora del Rosario. Dio la casualidad de que tenían un hueco al día siguiente y allá que nos fuimos.

Pues eso, al día siguiente después de esperar un montón, me metieron en el tubo de la resonancia. Dio la casualidad de que me fui en chándal, así que no tuve ni que desvestirme (sólo quitarme el sujetador, las gafas y la férula, que eso sí que tiene metal). Sólo me habían hecho antes una resonancia cervical, cuando tenía 12 años, y tengo que reconocer que preferí ésta, porque te meten con los pies hacia el fondo del agujero y aunque la cabeza también la tienes metida dentro del tubo, no resulta tan claustrofóbico como al revés.

3º A la semana siguiente (para que os situéis, fue un par de días después de que terminara la Eurocopa) yo estaba bastante desanimada, porque durante el fin de semana me había estado doliendo bastante... Ya me estaba viendo con el menisco roto y todo lo que eso significaba... El martes tocaba despedir a mi hermana Ana, que se iba a Irlanda, y antes pasamos a recoger los resultados de la resonancia (son chulas las fotos ¿verdad? me dieron un CD con todas dentro, "¡directas al blog!", eso fue lo primero que pensé). Por fin me enteré de las buenas noticias: ¡ni meniscos ni ligamentos rotos! Literalmente:

Áreas de contusión ósea en el margen posterior de la meseta tibial interna y en el margen anterior del cóndilo femoral externo.
Esguince grado II del ligamento colateral interno.

4º Después de que los demás se fueran al aeropuerto a acompañar a Ana, me quedé sola en la consulta del traumatólogo (tenía cita esa tarde). Y claro, tuve que toparme con el típico traumatólogo que da miedo: un señor mayor con unos brazos musculosos y peludos (se mire por donde se mire, eso da miedo, sobre todo si tienes un esguince de rodilla). Aquí sí, aquí me tocó quitarme la férula enseñarle la rodilla al matasanos y el tío ni corto ni perezoso me la trató de estirar y me la dobló a saco... ¡¡¡¡Ayyysss!!! ¡¡Qué dolor!! Hombre, yo la verdad es que no reaccioné demasiado bien, porque estaba más pendiente de ver dónde ponía las manitas el buen señor que de hacer lo que me pedía. Conclusión: "Guapa, no tienes ná, quítate ya la cosa ésa y sal corriendo de aquí".

5º Mmmm, después de aquéllo, no las tenía todas conmigo. Quiero decir: estaba contenta porque no tenía nada roto, pero yo no me veía echándome a correr, pa que vamos a engañarnos. Durante aquella tarde lo estuve pensando y al día siguiente, pedí cita con un traumatólogo de aquí del barrio, en la Clínica Carpetana, a la que llego andando, con muletas y todo.

Este segundo traumatólogo me vino a decir lo mismo que el primero, pero echó mejor las cuentas y me dijo que tenía que reposar un poco más: no era necesario que me echara a correr inmediatamente (todo se andará, nunca mejor dicho), mientras tanto tenía que ir a ver al médico rehabilitador.

6º Total que ya, a la semana siguiente, me fui a ver a un médico rehabilitador en Acacias (otro de estos especímenes de brazos musculosos recubiertos de vello... ¡Horreur!) que me reconoció la rodilla a distancia (me decía "mueve esto, levanta aquello"), cosa que agradecí, porque no me hubiera gustado que me pusiera la mano encima: será que soy rara, pero no me mola nada esto de que los médicos (de brazos peludos y musculosos) pretendan moverme la pierna cuando ni yo misma puedo.

Este rehabilitador me dijo lo que ya me habían dicho todos los anteriores: que tenía que ponerme con la rehabilitación, que el cuádriceps derecho lo tenía muy atrofiado de no haberlo movido en tanto tiempo y hala, arreando que es gerundio. A la consulta de éste tengo que volver cuando termine la rehabilitación... A ver si hay suerte y no me manda más sesiones...

7º Y finalmente, logré apuntarme a rehabilitación en la Clínica Carpetana, y tengo la suerte de que el servicio de rehabilitación me queda a cinco minutos de casa, ¡está al final de la calle! Pero probablemente, mis pupas en rehabilitación os las cuente en el siguiente post...

[Fotos:1) Una mesa de RMN muy parecida a donde me pusieron a mí, 2) Foto de jeringuillas de heparina, cortesía de atyourcervix.blogspot.com, 3), 4), 5), 6) y 7) Diferentes tomas de la RMN, de mi rodilla del CD que me regalaron... No sé si puedo daros más detalles: voy a mirarlo de nuevo en el CD y si encuentro algo más, lo pongo].

Accidente rodillero (continuación)

2008-07-21T18:00:00.003+02:00

Prometí que os iba a poner al día vía blog de lo que fuera pasando con mi rodilla derecha (como ya os he dicho en el post anterior, ella ya casi forma una entidad independiente... ¡Hace lo que le da la gana!), pero las cosas han sido un poco agobiantes desde que llegué a Madrid: ¡casi no he parado de trabajar! De algún modo, eso no deja de ser buena noticia, aunque a todo aquel que le digo que no he pedido la baja me ponen caras raras... Debe ser que o bien yo soy muy sufrida (o muy vaga, de no preocuparme por hacer el papeleo correspondiente) o la gente está muy acomodada (o son muy apañaos, y sí se ponen manos a la obra con la burocracia)...

En fin, después de mis dos (1 & 2) pequeños incisos futboleros (imprescindibles, por otra parte), me he enterado porque muchos de vosotros me lo habéis dicho, que os impresioné con la foto de las dos rodillas... Supongo que para cuando esté curada definitivamente, tendré que hacérmela de nuevo, para demostrar que sí era lo que parecía...

Había dejado el hilo de los acontecimientos en Basilea, yo yendo de aquí para allá, en tranvía o a pata, con las muletas alquiladas en la farmacia (todos los suizos me ponían cara de pena al decirme que no podían dármelas de gratis porque no vivía allí... Parecía que casi les daba pena que no lo hiciera, jeje). Terminó el trabajo y yo me quedé allí incluso durante los cuartos de final de la Eurocopa, porque así es como lo había planeado en un principio, porque ¡pretendía hacer turismo durante ese último fin de semana! Después de aquel fin de semana, por fin tocó poner rumbo a Madrid de nuevo. Yo estaba un poco nerviosa por el viaje (¡menos mal que no iba sola! De haberlo tenido que hacer sola, no sé si habría podido...), porque no sabía cómo iba a manejarme (sobre todo porque tenía que dejar las muletas a Carlos para que las devolviera él), pero al final no fue la cosa tan estresante. Antes de ponernos en marcha, tomamos el café con Zach y Emma, que acababan de salir de su clase de alemán y ni siquiera me dio tiempo de despedirme de Carlos, porque le pusieron una reunión sorpresa de última hora y nos marchamos justo cuando él nos estaba buscando porque acababa de salir. En cualquier caso, cogimos el autobús para el aeropuerto de Basel y, al llegar, los de Easyjet no nos pusieron ningún problema, cosa que me sorprendió muy positivamente. Yo pensaba que iba a tener que sacar allí todos los papeles del hospital, radiografía incluida y ¡qué va! En cuanto les expliqué el asunto, me hicieron facturar rápidamente y me dijeron dónde tenía que esperar al empleado del aeropuerto que me llevaría en silla de ruedas hasta la puerta de embarque.

El tipo tardó un poquillo, pero me vino muy bien que me pasara el control de policía (lo único es que una francesa enorme tuvo que cachearme, pero lo hizo con mucha delicadeza) y me llevara hasta la puerta. También tenía miedo de cómo me las apañaría con la marabunta que siempre se forma en las puertas de embarque e Easyjet (como sabéis, no hay asientos asignados, así que consiste en a ver quién llega antes y se puede sentar). Por suerte, a mí me dejaron subir la primera y me senté en la primera línea, que tiene más hueco pa las piernas.

El problema, cómo no, surgió una vez llegamos a Madrid, porque los de Barajas se hicieron los locos cuando los de nuestro vuelo les dijeron por radio que necesitaban una silla de ruedas y el resultado fue que me pasé esperando dentro del avión después de aterrizar casi media hora. Las azafatas fueron muy amables en todo momento, pero al final me tuvieron que pedir que saliera andando ¡porque tenían que volar de vuelta a Basilea! La tipa malcarada que vino a recogerme con la silla de ruedas encima empezó a despotricar contra la compañía aérea, ¡incluso diciéndome que debería denunciarles por no haberles avisado a ellos!

Por suerte, fuera nos estaban esperando mis padres con las muletas de mi hermano, que me han acompañado desde entonces, aunque ahora las saco de paseo por turnos, porque ya voy sólo con una.

A partir de aquel momento, empezó la odisea de médicos, que no ha sido demasiado traumática en parte gracias al seguro de Sanitas y en parte gracias a la efectividad de mi padre con estos temas y que os cuento en el próximo post.

[Fotos: 1) La accidentá en el aeropuerto: no os imagináis lo bien que funcionó la táctica de ponerse la camiseta de Suiza para volar. A los suizos les molaba verme con la banderita. Aparte de todo, me compré la camiseta porque me mola ese color rojo tan intenso: pareces de la Cruz Roja, sólo que al revés, 2) Zach y Emma en el restaurante italiano, foto cortesía de Olga, 3) Lo que se veía desde mi asiento del avión... Todavía se veía el cartelito del aeropuerto, 4) Pista de aterrizaje ¡a punto de despegar!, 5) Las muletas de mi hermano... Por lo visto, se llaman Paulina y Pamela... Yo no sé si sus tocayas serán iguales, pero mis acompañantes son más bien torpes: ¡se caen todo el rato al suelo y entorpecen el paso de todo el mundo!].

Pudimos

2008-07-13T16:10:00.005+02:00

El año que España ganó la Eurocopa, yo estuve allí.

Vale, vale, no estuve en Viena ni en ese Innsbruck que los anuncios de Cuatro gritaban a todo pulmón, está claro, pero estuve en el meollo eurocopero, en Basilea, a sólo unas manzanas del estadio de Saint Jacob Park, donde cayó Suiza y también Turquía, ante esa Alemania a la que ganamos ayer con todas las de la ley. El anuncio de Cuatro decía "PODEMO S" (más de uno estará hasta el moño de escucharlo), pues sí: PUDIMOS.

Y es que mientras el otro día después de la victoria me tragaba todos los especiales que ponían por la tele sobre nuestro triunfo futbolero, esta pensando, como ya os dije en mi anterior post, que mi estancia basilea ha estado indefectiblemente marcada por esta Eurocopa, hasta el punto de que me he venido de Suiza con una lesión que cualquiera de los cracks de la Selección hubieran deplorado mucho más que yo: un esguince de rodilla (lo sé, lo séeeee, es mejor que tener el menisco roto, claro que sí).

Parece mentira que ya lleváramos dos semanas en Basilea cuando arrancó la Eurocopa, con aquel partido Suiza-Republica Checa (en la que, fíjate tú, casualidades de la vida, Alexander Frei, el capitán del equipo helvético, se lesionó la rodilla izquierda ¡rotura del ligamento interno!...), yo recibía visita ese fin de semana y Alba había venido a Basel desde Frankfurt... A partir de aquel momento, todo lo que hicimos estuvo marcado por la programación de los partidos: todo empezó el día en que nos reunimos en el McGuiness's cuatro gatos para ver el partido (bueno, vale, éramos más de cuatro: dos españoles y medio, un canadiense y medio, dos americanos, un suizo y un alemán animando a España... ¿Aquéllo era un chiste, o qué era?) y nos bebimos unas cuantas cervezas a la salud del guaje Villa, rodeados por unos pocos españoles solitarios en las mesas individuales, un grupo de italianos disfrazados de españoles (con banderas y boinas) y un grupo de suecas que se aposentó allí para verse el siguiente partido...

Apenas puedo recordar el resto que cosas que me han pasado en Basilea sin que lleven asociado, como si de un apellido se tratase, alguno de los partidos eurocoperos: como el día que fuimos a comer piadina con Chiara y Claudia, y los hinchas suizos habían vuelto a tomar la ciudad vestidos de rojo y se paseaban por las calles mientras meneaban enormes cencerros de vaca y hacían todo el ruido posible... O al día siguiente, cuando Croacia ganó a Alemania, que los croatas salieron pitando con sus coches, casi sin poder creerse su victoria...

O finalmente, mi noche aciaga y también la de Italia y Francia, los unos porque empataron con Rumanía después del 3 a 0 que les había metido Holanda y los otros porque perdieron 4 a 1 contra la naranja mecánica, que parecía imparable... Como digo, esa noche me caí, y después del accidente rodillero, casi recuerdo aún mejor los partidos siguientes, porque la vida en Basel para mí se ralentizó indefectiblemente... No creo que pueda olvidar último gol de Villa, mientras la farmacéutica me ajustaba las muletas (y gracias a que los basileos se habían tomado muy en serio lo de la Eurocopa y la farmacia tenía una enorme pantalla plana)... El de Torres también me gustó, pero ése lo vi en las repeticiones del partido, tranquilamente después, con la pata en alto... También me acuerdo del Francia-Italia, que decidió que serían los italianos nuestros rivales y, por supuesto, el Grecia-España, que aderezamos con una deliciosa lasaña preparada por Zach y unas partidillas de futbolín, que ganó todas Carlos (¡yo hacía miles de años que no jugaba, tampoco era tanto mérito ganarme!)...

Los cuartos, los vimos todos (salvo el Croacia-Turquía, que lo vivimos como si lo estuviéramos viendo porque estábamos cenando en el Biergarten de los carbonara, que lo regenta una familia turca), desde el Portugal-Alemania, que lo vi un poco distraída, porque estaba esperando a que llegara mi segunda visita (que no se perdió y supo llegar perfectamente sin ayuda) y por supuesto, el Holanda-Rusia (los holandeses jugaron muy descentrados... Casi parecía que lo estaban haciendo a propósito) y el España-Italia, del que ya os he hablado.

Ya de vuelta en Madrid, no quedaba otra: había que seguir pendientes de lo que le pasaría a nuestra selección y yo ya entonces decía que sería casi de justicia que ganaran la Eurocopa, aunque fuera para compensar lo de mi rodilla maldita... Al Alemania-Turquía, de nuevo, no le presté mucha atención, porque estaba más pendiente de la accidentá: ese día fue a hacerme una resonancia (de la que os tengo que poner fotos... ¡hombre! ¡claro! ¿de verdad creíais que os íbais a salvar?). El jueves, Pablo se cabreó porque hubiera querido ir a la Bicicrítica, que estaba programada exactamente a la misma hora que la semifinal española... ¡¡¡La elección estaba clara!!! Yo lo pasé muy mal durante la primera parte, aunque claro, como todos los demás (que no fueran rusos), disfruté la segunda como una enana... ¡Aquéllo prometía! Sobre todo porque los periodistas, sobre todo los de Cuatro, que se pasaban de optimistas, ya auguraban que íbamos a torear a los alemanes...

Y finalmente, la cosa no fue pa tanto, sobre todo porque los alemanes, con Ballack a la cabeza, más que toros, parecían búfalos. Mi rodilla, que parece haber adquirido vida propia, sobre todo cuando algo le da repelús, sufrió de lo lindo hasta casi los últimos diez minutos finales, en los que nos convencimos de que, por mucho de que los alemanes hicieran gala de su potra habitual y colaran su proverbial gol-de-último-minuto, nada les salvaría, porque aquellos torreones de tíos estaban más cansados que los chiquititos españoles.

Sí, sí, de alguna manera, mi rodilla ha sufrido algo así como una compensación... ¡Aunque la cosa no podía terminarse así! ¿A quién arrebató la copa de Wimbledon nuestro Nadal el domingo siguiente, impidiéndole conseguir su sexto título consecutivo? (Ays, qué mal lo pasó la rodilla con éste también...)

¡¡¡¡Al basileo!!!!

[Fotos: 1) Logotipo de Google al día siguiente de la final, 2) Manteo de Luis Aragonés en Colón, 3) El pobre Frei después de lesionarse, 4) Vídeo de la estación de Basel antes del primer partido, con los reventas por allí campando, 5) Los hinchas suizos y sus cencerros, 6) Un par de piadinas, 7) La recepción del Gundeli en vísperas del primer partido de Suiza con Carmen escondiéndose detrás de la bandera, 8) Ballack y su ceño fruncido, 9) Torres, a punto de marcar el gol que sentenciaría el partido, 10) La selección, como loca en Colón... ¡Parecía que les había entrado el baile de San Vito!, 11) Nadal, enorme, zampándose la copa de Wimbledon].

Patapum al grandote

2008-06-25T11:49:00.013+02:00

Antes de seguir contándoos mis desgracias y enfermedades, me gustaría poneros una nota de color (rojo y amarillo) y hablar, sin que sirva de precedente, de fútbol...

Y es que el fútbol, junto con el trabajo y la rodilla, ha sido una de las constantes de mi estancia en Basilea... Mi intención inicial era hablaros de cositas históricas de Basilea, rollos turísticos y tonterías sobre las manías culturales de los suizos, pero va a ser difícil que os hable de todo eso, porque hice más turismo el año pasado, cuando fui a visitar a Alba un fin de semana, que éste, que me he pasado todo el mes en Basilea.

Y es que los suizos se han tomado realmente en serio lo del año futbolero: Todas las tiendas de comestibles tenían cosas con forma de balones de fútbol: bombones, tabletas de chocolate, bollitos de pan, etc... Todos los escaparates tenían banderolas, camisetas y guirnaldas, y en casi todas las fachadas de los edificios, no faltaban las banderas que colgaban los vecinos en sus balcones... Y algo que llamaba especialmente la atención es que la ciudad se ha transformado para convertirse en unos enormes alrededores de campo de fútbol: todo lleno de lavabos portátiles, tenderetes y fan zones con gigantescos escenarios que se erguían en los lugares más insospechados (el peor, el que ocupaba por completo la plaza de la catedral de Basel, que la afeaba y empequeñecía...).

Esto ha hecho que nuestra agenda se haya visto influida totalmente por los partidos programados ¡cómo no podía ser de otra manera! Reconozco que yo no soy especialmente futbolera, pero esto de la Eurocopa es como las olimpiadas... ¡Uno se traga por la tele hasta las emisiones de deportes más insospechados! (quizás lo que más se resiste es la hípica, pero todo lo demás, cae). Además, se ve a la gente de buen rollo, emocionada, confraternizando con los contrarios, pasándoselo bien y cantando canciones en idiomas que no conocen pero que suenan la mar de bien como cánticos balompédicos... En fin, que en general, ha sido divertido.

Y claro, nos reunimos con Carlos para ver el histórico y agobiante partido del domingo pasado (de hecho, íbamos a ser muchos más, pero la sección italiana fue la primera en rajarse)... Pasamos mucho calor, porque los suizos no conocen el concepto de aire acondicionado y hacía un calorcete asfixiante... Pero mis acompañantes sufrieron como el que más, ¿a que sí? Y eso que la táctica de ataque de los italianos se resumía en ese "patapum al grandote", que era ese Luca Toni que siempre trataba de cabecear todos los balones (la duda que teníamos era si le hubiera tocado tirar algún penalti... ¿le habría dado también de cabeza?)... Aunque hay que reconocer que la defensa italiana fue perfecta...

Llegados los penaltis, nos dimos cuenta de que había muchos más seguidores de España de lo que parecía a priori (al principio, todos nos parecían italianos) ¡y la emoción era enorme cuando Casillas paraba penaltis y Cesc Fábregas metió su golazo!

Por lo que se oye aquí en España, no se vieron las celebraciones de los jugadores de este último penalti, porque Cuatro se fue a publicidad automáticamente. Después de ver ayer el Alemania-Turquía, tengo que decir que los comentaristas de Cuatro son sencillamente insoportables: incultos, supersticiosos, infantiles, vocingleros... ¡prefiero a los suizos, que al menos, les entendía poco!

¡Ya sabes, Carlos! ¡Lo prometido es deuda! ¡Te toca comprarte la camiseta de la selección para la recta final! ;-)

Fotos: 1) El Eoipso justo al acabar el partido (en la pantalla podéis ver a Senna y a Arbeloa abrazándose emocionaos)... Los italianos se retiraron con el rabo entre las piernas, 2) Fussball brot, 3) Pelotitas de chocolate, 4) El grandote al que pasaban los italianos todos los balones... el tío no aprovechó ni una, 5) Los nuestros, contentísimos.

Agudeza visual

2008-06-24T12:05:00.006+02:00

Ya de vuelta en Madrid, con un concierto en do menor de martillazos y taladradoras a mi alrededor (efectivamente, era exactamente TAN malo como Pablo decía... Qué ruido más insoportable), tengo una foto que me hice la semana pasada para mostraros, en un alarde de exhibicionismo chungo, mi "nueva" pierna en todo su esplendor...

Entonces, la pregunta es: ¿Cuál es la pierna accidentá? (La respuesta correcta no es fácil, dado que la rodilla buena ya llevaba unos días de aguantar todo el peso de mi cuerpo... Hasta me he tenido que comprar una rodillera pa la buena, pa no tener descoyuntadas las dos).

Y mañana, después de hacerme una resonancia... ¡os escribo la segunda parte del accidente rodillero!

Accidente rodillero

2008-06-16T09:23:00.023+02:00

Está claro que esta estancia mía en Basilea está siendo todo menos tranquila… Y como estamos en plena vorágine futbolística, lo que más pegaba es que me lesionara de la rodilla (bien podría no haber pasado, pero aquí estamos… Qué se le va a hacer…).

En fin, después de pasar la tarde presenciando las miserias de Italia, con su empate a uno con Rumanía, por un lado (apoyando a Maria y a Chiara, que se habían vestido para la ocasión) y de Francia por el otro, con el terrible 4-1 a favor de Holanda, quisimos seguir la noche en Aqua, un local del que he estado oyendo hablar casi desde que llegué aquí y que a las congregaciones italiana y francesa les encanta… Total, que para allá que nos fuimos Carlos, Maria, Chiara (a la que en el último minuto convencimos para que se tomara con nosotros la última copa antes de irse a hacer la maleta, porque se iba al día siguiente) y yo.

Lo que sucedió después no lo recuerdo bien (eso mismo les dije a los médicos, que me miraban con cara de incredulidad… La estudiante de medicina de turno llegó a preguntarme si había bebido y cuando le dije que no, me miró con aún más cara de incredulidad ¡¡¡¡que no!!!!, ¡¡¡¡que no estaba borracha!!!! ¡¡¡Me había bebido una cerveza hacía por lo menos tres horas!!!)… Sólo sé que en el momento exacto, Carlos me estaba describiendo una escena de Trainspotting (después de esto, debería verla enterita…) y un segundo después, lo único que recuerdo es un dolor intensísimo en la rodilla (como si me hubiera dado un giro de 180º) y que mi cabeza se apoyaba en la tierra húmeda… Después, todo se convirtió en un torbellino: todos hablando a mi alrededor, gente que preguntaba qué pasaba, Maria, que se iba corriendo a parar un taxi… Aún tardé un poquillo en sentarme y entonces, mientras yo me mareaba cosa mala, unas estudiantes de enfermería muy simpáticas me estuvieron mirando la rodilla y me dieron agua (con gas… En aquellos momentos no fui lo suficientemente rápida como para decirles que no…). Al cabo de un rato, Carlos y Chiara me ayudaron a levantarme del suelo (¡suerte que no tuvisteis que llevarme en brazos a ninguna parte, ¡porque os hubierais herniado!) y, después de despedirnos de Maria, a la que dejamos con cara mezcla de preocupación y de sorpresa, nos montamos en el taxi que nos estaba esperando y nos dirigimos a LA farmacia de guardia de Basel (convenientemente situada frente a las Urgencias del hospital del cantón). Me dio la sensación de que el taxi daba veinte mil vueltas para llegar hasta allí (supongo que también se me hizo largo porque me dolía horrores la rodilla y porque aún tenía el miedito/tembleque en el cuerpo)… Chiara cogió estupendamente las riendas de la situación y fue ella la que entró en la farmacia, departió con la dependienta y salió con una colección de vendas, cremas antinflamatorias, etc., para mi dolorida rodilla.

A continuación, nos dirigimos a casa de Carlos (mmm, ya sabéis, ya os lo he dicho: si antes era uno de los mejores anfitriones ahora ha pasado a ser EL anfitrión de oro), porque no me sentía yo como para quedarme a solas con aquel monstruo de rodilla que se me estaba poniendo (y con el tembleque que aún tenía en el cuerpo). Al llegar allí, envié a Chiara de vuelta a casa, a hacer su maleta… Sé que, si por ella hubiera sido, habría perdido el avión del día siguiente para quedarse conmigo… ¡Y yo eso sí que no habría podido perdonármelo! ¡Ya les monté suficiente numerito tal cual!

Después de subir las escaleras (nunca se me habían hecho tan largas… No quiero ni pensar lo que va a ser cuando esté de vuelta en Carabanchel… Supongo que tendré que enclaustrarme en casa…) ya sí que me dio el bajón total (estaréis pensando que soy una flojucha), pero después de una valeriana y una tilita, se me pasó un poco… También me alivió colocarme una de las curiosas vendas que me había comprado Chiara, que estaba como embadurnada de Vicks Vaporub y me alivió un poquillo el maldito dolor… Después de poner al corriente a Pablo, que se quedó asustao; Carlos y yo nos pasamos un buen rato viendo la vía del Bonn-Berlín (resulta que aquí hay un par de cadenas de tele que, a partir de cierta hora, ponen pececillos de colores, troncos crepitantes en una chimenea o lo que se ve desde la máquina de un tren en un trayecto determinado para ayudar a los insomnes a conciliar el sueño) y luego, a tratar de dormir, cosa bastante imposible porque ya no sabía cómo colocar la maldita pierna pa que no me apretara, presionara o pinchara el maldito huevo de paloma en que se había convertido mi rodilla…

Si hubiera estado mejor a la mañana siguiente, habría pasado de ir al médico, pero la condenada seguía hinchada y doliéndome un montón cuando trataba de cojear, así que decidí meterme en camisa de once varas y llamar a Sanitas ¡con el rollo que es esto de los seguros médicos en el extranjero! De nuevo, de no ser por los teléfonos e internetes de Carlos, habría estado bastante perdida, porque donde nos alojamos (apenas un par de manzanas más al este… Querría haberos contado algo de mi humilde cuartito en el Gundeli Appartementhaus, pero es más jugosa la historia de la rodilla… Casi tanto como esta otra…) no hay ni teléfono, ni internet, ni tan siquiera recepcionistas los fines de semana…

Lo bueno es que, al contrario de lo que me ocurrió hace ya varios años en Estrasburgo, el personal de Sanitas resolvió rápidamente la situación y al cabo de unos minutos, me estaban llamando para decirme que lo habían arreglado todo para que pudiera ir al Kantospital (el hospital universitario frente al que estaba la farmacia del día anterior) y me hicieran una radiografía.

Después de unas cuantas escenas que os ahorraré (como por ejemplo, mi periplo para encaramarme en la bañera o el paseo hasta la parada del tranvía como si fuera el jorobado de Notre Dame), hicimos trasbordo en la plaza de la estación, donde nos encontramos con Olga, que se vino con nosotros, y otro trasbordo más ¿cerca de Elisabethenstrasse? (no me estaba enterando demasiado del camino) por parada técnica telefónica y de abastecimiento y finalmente, llegamos al hospital en el sábado más soleado y caluroso de todos los días que llevamos en Basilea (que tiene narices la cosa, la verdad).

Por fin, entramos por la puerta de automóviles de urgencias (más que nada por ser originales, ché), me tomaron los datos en admisión (con preguntas como si estaba casada o qué religión profesaba, jeje) y nos dispusimos a echarle paciencia… Por fin, me llamaron y Carlos se fue, porque había quedado con los colegas (también ahí me habría sentido terriblemente culpable de haberle arruinado la juerga, ¡después de la okupación de su casa!). Primero un ATS me hizo contarle qué me había pasado (aquélla fue la primera de unas cuantas veces), me tomó la tensión y me dio un par de ibuprofenos. Luego Olga y yo volvimos a la sala de espera otro rato a esperar a que me llamara la médico, en particular, una delgadita y rubia estudianta de medicina, que me estrechó la mano vigorosamente al verme.

Nos condujo hasta uno de los boxes y me hizo quitarme los pantalones y tumbarme en la camilla… Ahí fue donde empezó la retahíla de explicaciones (con pregunta sobre alcohol incluida, jeje) y reconocimientos de mi rodilla (ésta fue la que me hizo más daño… Cuando trató de torcerla en lateral, por poco la agarro del cuello… Incluso a Olga, que estaba presenciando el proceso, le dolió). Me enviaron fuera de Urgencias a hacerme una radiografía (más quitarse y ponerse los pantalones y más posturas incómodas), que sólo tardó en salir del horno lo que yo tardé en volver a ponerme los zapatos –no es fácil sin poder doblar la rodilla, leñe-, de vuelta al box y otra vez la superiora de la estudiante me hizo relatarle toda la historia y otra vez me toqueteó la rodilla (ésta era la típica germana con cara decidida… Antes de que tratara de retorcérmela lateralmente, la paré de un grito), le mencionó algo sobre mi menisco a la otra en suizo y ambas se largaron, prometiendo que volverían con su jefe…

Tardaron bastante en volver, tanto que el partido de España ya llevaba casi una hora cuando vinieron con el jefe del servicio (por lo menos, nos enteramos del primer gol por Chiara, que le envió un mensaje a Olga) y yo hasta me había quedado traspuesta en la camilla. Volví a tener que contarle todo el rollo, volvió a toquetearme la rodilla (a éste no le dejé ni intentar lo del giro lateral) y finalmente nos dijo que puede que tenga sobreextensión de ligamentos y algo de menisco, pero que con la rodilla como un balón de fútbol era difícil saberlo, que me iban a colocar una férula y me recetó una ristra de drogas (entre otras cosas, me tengo que meter un chute de heparina todas las noches para no tener trombosis por tener la rodilla tan inmovilizada… Qué previsores, estos suizos… Nunca me habían recetado nada similar…).

Por fin, salimos de allí con férula incluida (por encima del pantalón, pa llamar más la atención, si cabe) a la famosa farmacia de enfrente. Lo bueno es que tenían una tele enorme, así que pudimos ver prácticamente toda la segunda parte del partido contra Suecia (partido cuya repetición estoy viendo ahora mismo: grandísimo gol, el de Villa) mientras me preparaban los medicamentos y las muletas (sí, sí, para colmo de aparatosidad, también tengo que llevar muletas)…

Ya a eso de las ocho estábamos de vuelta en el tranvía, todavía con una tarde preciosa y una temperatura muy agradable. Como entonces me encontraba mucho mejor y tenía un hambre canina, nos dirigimos al Biergarten de los carbonara, a meternos un buen par de ídem entre pecho y espalda… Después ya nos volvimos a casita, al Gundeli Appartmenthaus, y Olga me ayudó a acomodarme, ya con la férula por dentro del pantalón que se resbala menos…

En fin, y así he estado desde entonces, aunque mañana sí me voy a trabajar, aunque vaya a ser toda una odisea llegar hasta allí, no creo que pueda estar encerrada mucho más tiempo… Por lo menos, Chiara ha llegado a Bolonia, aunque se fuera con el susto, Carlos se pudo ir de fiesta ayer, a pesar del cansancio por el accidente, y a Olga sencillamente le he amargado el fin de semana, aunque estoy tratando de ser buena enferma…

¡No diréis que no os cuento historietas! ¿eh?

[Fotos: 1) Símbolo que ya habréis visto hasta en la sopa, ¿no?, 2) Hinchas de Suiza después de haber perdido su primer partido contra Chequia en un bar de la estación, 3) Dentro del Gundelinger Feld, cerca de casa, donde vimos los partidos de Italia y de Francia, 4) Chiara y Maria, con cara de compungidas, después del partido de Italia, 5) Foto de Urgencias: después de todo el toqueteo médico, con la férula ya puesta, 6) Una radiografía de una rodilla: no es la mía, pero perfectamente podría serlo, 7) Mapa de LA farmacia de guardia y el hospital de Basel, por si alguna vez venís aquí y os pasa algo... Ya sabéis donde está, 8) ¡¡¡Ese Villa-Maravilla!!!, 9) La férula, ¡en todo su esplendor! -tendría que hacerme una foto de la rodilla amorfa, pa que os creáis de verdad el balón de fútbol que tengo por rodilla-].

Hoy ha sido lunes

2008-06-09T17:37:00.002+02:00

(De El País de hoy... es que ha sido un día muy cansado).

El SFC

2008-06-04T08:58:00.012+02:00

Cuando llegué el año pasado aquí para pasar un fin de semana con Alba, me encontré un buen rollo impresionante… Una de las ventajas de transplantarse a una nueva ciudad durante un mes (que está empezando a volar) es que, al no estar ninguno de ellos atados a sus rutinas habituales, Alba y sus compis de trabajo podían formar una heterogénea familia dispuesta básicamente a disfrutar del tiempo libre después del trabajo…

Está clarísimo que, en general, los españoles tendemos a juntarnos y a distinguirnos de todo el resto cuando estamos en Europa… ¿Está en nuestro carácter? ¿O es que la mayoría de los europeos no llevan de serie el chip para comprender ese “algo” español? Yo tengo que reconocer que antes rehuía de ese tipo de convenciones… No tiene porqué haber confraternización con todos y cada uno de los españoles con los que nos crucemos en el extranjero: ser español no es garantía de simpatía, buen rollo y cachondeo…

Todo eso cambió cuando estuve dos semanas en Bruselas con el grupo de interpretación: entre Vicky, Esther, Tatum, Luis y yo surgió buena química y no parábamos de beber Leffe y Castell, dar larguísimos paseos por toda la ciudad… Y, sobre todo, disfrutábamos de la interpretación, cosa que no habíamos logrado hacer en clase, en Madrid…

Mi segunda experiencia de “piña de españoles” fue el año pasado aquí en Basilea, cuando conocí a la panda que forma el autodenominado SFC, o Spanish Fun Club (cuyo nombre es una pura declaración de principios). Justo aquel fin de semana se unían al club de ese año los miembros del año anterior y yo me los encontré a todos juntos: Alba y Olga (las Pili y Mili traductoras), Maitena (la representante del año 2006 del Banco de España), fede (un profesional la mar de experto en economía y traducción, amante de los helados –lo de la minúscula es cosa suya-), Juan Carlos, aka Johnny (el Banco de España man del año 2007), Raquel (una holandeso-española venida del Banco de Holanda) y Carlos (de todos ellos, el español más basileo, que lleva ya tres años aquí y que es el anfitrión más entusiasta que uno podría desear)…

En las mismas estamos este año, aunque esta vez yo haya ocupado la plaza de Alba (bueno, no, en realidad Alba es insustituible, por eso se viene a vernos este fin de semana), y me pase todo el día a la vera de Olga, y la Banco de España woman sea Carmen Broto, muy maja y simpática ella y a la que echaremos muchísimo de menos, porque nos abandonará en breve, ya que sólo se queda dos semanitas en Basilea…

El programa de actividades del SFC incluye las comidas diarias en las cantinas del curro (puntualmente a la 13.00 todos los días –que ya es tarde para los estándares suizos-), a las que últimamente hemos invitado a unas chicas majísimas de Perú, Ecuador y Chile para ampliar las fronteras del SFC; los subsiguientes cafelitos zu mitnehmen si hace buen tiempo; cines (hoy mismo, Indy 4… Sí, sí, Alfie, otra vez…); helados a granel, principalmente por fede, que podría alimentarse a base de helados si quisiera; tours por Basilea en busca de restaurantes y bares que sirvan comida después de las 10; charlas interminables en el Biergarten de la esquina (también conocido por el restaurante de los carbonara); desayunos tardíos de fin de semana en un Sütter; cenas pantagruélicas en la siempre disponible casa de Carlos; paseos hacia y desde el curro por el camino “eficiente” –rápido pero árido- y, casi siempre, por el “ineficiente” –más largo, pero también más bonito, porque pasamos por delante de una casa morada- y cualquier cosa que se tercie entre medias.

Este año, aunque algunos de los antiguos miembros del SFC no se pueden unir al sarao basileo por sus numerosas ocupaciones profesionales y familiares (aunque tengo entendido que también se reunirán en breve en Madrid) trataremos de aprovechar el tirón de la Eurocopa y nos fundiremos un poco con el ambiente que se avecina, que parece muy entretenido (poco a poco, las calles de Basilea empiezan a llenar de checos y rusos… y de aquí a dos días tendremos a los suizos vestidos todos de rojo con sus pinturas de guerra…).

[Fotos: 1) De izquierda a derecha: Emma y Zack -dos SFCeros de pro, nativos de los USA-, fede, Carlos (con Indy en las manos, aunque no se vea bien), Olga y Carmen; 2) La reunión del SFC del año pasado: Johnny, Maitena, Olga, Raquel , Carlos y Alba; 3) La pausa del café zu mitnehmen con fede, Carmen, Olga y Carlos, 4) Mis dos chicas: Carmen y Olga a la salida del curro, 5) Olga, Carlos y Carmen en el Biergarten, 6) Mis acompañantes de este fin de semana después de desayunar en Sütter].

Primera semana en Basel

2008-06-02T19:25:00.001+02:00

¡Vaya!

Parece mentira que ya haya pasado una señora semana (hoy diez días) en tierras suizas, pero así es, lo que pasa es que con las pocas horas que he dormido a lo largo de la semana, estoy en una especie de estado "alucinado", que me hace perder un poco la noción del tiempo y tengo la sensación de que llevo siglos aquí y por otra, de que sólo han pasado cinco minutos...

Y sí, está clarísimo que ha pasado una semana, porque si consulto el reloj, hace exactamente una semana, Olga (mi compi) y yo ya habíamos dejado atrás Barajas, camino hacia aquí... Atrás había quedado Eurovisión, los agobios por la maleta y mis intentos por enderezar mi horario (me entra la risa sólo de pensarlo, dado que la terapia de choque ha resultado mucho más efectiva: me he levantado todos los días a las 7, salvo el miércoles y el jueves que me levanté a las 5 :-)), y sábado y domingo, que me he levantado a las 9 y a las 10 respectivamente...) ¡No parezco yo!

En lo que sí que parezco yo es en que, a pesar del cansancio, hablo por los codos (empiezo a temerme que mueran los que tengo a mi alrededor… Tampoco es plan de aburrir al personal…), así que ya iba siendo hora de escribir algún postito, para aburriros a vosotros también, a pesar de que he tenido síndrome de Enjuto Mojamuto (si no sabéis quién es -sé que fede no lo sabe-, os lo pongo más abajo) durante toda la semana... Es un poco rollo, la verdad... Yo creía que esto de tener internet iba a resultar más fácil.

En fin, la cosa es que ahora mismo no puedo entretenerme mucho (estoy escribiendo esto mientras desayuno, antes de marcharme al trabajo), pero por lo menos, creo que os pongo una bonita foto de la pista del aeropuerto de Basilea, nada más bajarnos del avión (por cierto, para los que vengan a Basilea, que sepan que eso que ven a la derecha de la foto - donde está la chica rubia- es por donde tienen que ir para entrar en el aeropuerto... ¡No tiene pérdida!)…

¡En breve seguiré contándoos!

Ready, steady...

2008-05-25T12:10:00.005+02:00

GO!!!

Pues sí, amigos, a falta de unas horillas para coger el vuelo que me llevará a Basilea, aquí estoy, despidiéndome de vosotros (procuraré enviar un e-mail en los próximos días para recordaros la URL de este mi blog, porque sé que algunos de vosotros no lo conocéis o sois olvidadizos)...

No sé muy bien cómo irá la cosa, si tendré posibilidad de conexión a internet en casa o me tendré que patear los cybercafés basileos para poder pasarme por aquí un poquito, pero sólo os prometo que ¡os mantendré informados!

¡¡¡¡¡Allá voy, Basilea!!!!!

¡Rodolfo Chiquilicuatre! ¡Eres muy grande!

2008-05-24T02:06:00.005+02:00

Bueno, bueno...

/Modo friqui on/

¡Por fin ha llegado el momento en el que desato mi venazo más friki para hablaros de mi admirado Rodolfo Chiquilicuatre!

Hace poco más de mes y medio que me enteré de que finalmente iba a viajar a Basilea y una de las primeras cosas que me pasaron por la cabeza fue lo de Eurovisión... Justo me di cuenta de que viajaría a Suiza un día después del festival y ese pequeño detalle se ha entrelazado con mis pensamientos de las últimas semanas... Cada vez que me sentaba ante la tele a ver Buenafuente y veía el post-it gigante que tenían colgado en la pared del plató que indicaba los días que quedaban para Eurovisión, me acordaba inmediatamente de que, al día siguiente del festival, yo también emprendería un viaje hacia algo que no hubiera imaginado nunca antes (igual que le pasó a Buenafuente con Chiquilicuatre).

Me ha parecido muy interesante todo lo que ha surgido desde que un magnífico "actor de guardia" (padre de personajes tan geniales como el Gilipollas, Zuloaga -el aragonés que quería ser vasco- o Santi Clima -el peor actor del mundo, ¡esta es su gran venganza!-) creó al inventor de la guitarra-vibrador (sí, amigos, esa es la verdad: no fue creado expresamente para Eurovisión ni mucho menos).

En aquel momento, a los guionistas de Buenafuente se les ocurrió la gamberrada esta del Chiki-chiki, e incluso convencieron a Pedro Guerra y a Santiago Segura para que dijeran que habían sido ellos los verdaderos creadores de la canción (luego fueron personalmente al programa a desmentirlo, muy a pesar de Santiago Segura...)

El Chiki-chiki de entonces era así:

¡Me encanta cuando se menea de un lado a otro en diagonal!

Y después le vino encima toda la marabunta que seguro que todos conocéis: lo apuntaron, por hacer la coña más que otra cosa, al concurso de Myspace en Internet, el Chiki-chiki arrasó (para disgusto de los eurofanes más recalcitrantes)... En TVE pensaron que no les sería demasiado difícil contener los avances del monstruo creado en Buenafuente haciendo una gala expresamente para ello (¿No lograron ya desbancar un año a las Supremas de Móstoles? Pues eso), pero no contaron con el voto popular (ahí estaba yo, votando, jeje -y mira que yo no soy de mucho votar a estas cosas-), que encumbró a la guitarra Luciana de Rodolfo a símbolo nacional...

Pero a mí lo que más me impresionó fueron dos cosas: en primer lugar, que hubiera un nutrido grupo de gente que se echara las manos a la cabeza, poniéndose la mar de dignos y la mar de ofendidos (como si Eurovisión fuera un templo del buen gusto)... Siendo bienintencionados, podríamos decir que todos ellos se comportaron muy à la Sopala jo de Arrierez y Torrezno, haciendo gala de la falta de sentido del humor (sobre nosotros mismos) de la que adolecen muchos españoles... Si pensamos no tan bienintencionadamente, podríamos llegar a la conclusión de que España todavía es un país un poquito proviciano, en el que nos tomamos en serio tonterías que, si tuviéramos la neuroncilla social un poco más desarrollada, no nos afectarían... Y muchos aún no se han dado cuenta de que tomarse en serio la broma de Rodolfo era ser más ridículo que el propio Rodolfo (eso de tomarse todo lo que a uno le rodea tan en serio es malo pal hígado, de verdad)...

En segundo lugar, lo que me dejó totalmente alucinada fue el buen temple con el que Rodolfo a.k.a. David ha llevado todo este asunto... Si lo piensas, cualquiera con menos aguante, buen humor y buen rollo habría mandado a tomar por culo el asunto en algún momento, se habría derrumbado o se habría dejado tumbar por esos patéticos soplagaitas que le han abucheado hasta el final... Y yo, cada vez que le veía en Buenafuente, me sentía cada vez más admirada del arrojo y las ganas que le ha echado en todo momento (más de uno se habría acabado por derrumbar) y, por encima de todo, la ternura que ha logrado imprimirle al personaje...

Y que ese genial actor, con esa peaso de actuación que arrancaba con unas notillas de Luciana (¡qué genial!), haya quedado en mitad de la tabla clasificatoria , junto con que los ganadores hayan sido el trío de tres sarasas horteras y descamisaos, dice mucho de Eurovisión. Dice, entre otras cosas, que todavía hay muuuuchos países que están igual que España en la época del Lalala (época añorada por muchos en este país, por lo que parece) creyendo que Eurovisión es un pasaporte para un futuro mejor... Pobrecitos. Pero yo me alegro por David, porque por fin podrá desencasquetarse el tupé y relajarse de todo este hucarán chiquichitero...

/Modo friqui off/

Y yo, mientras tanto, sé que ha llegado el momento de irme a Basilea.

Fin de semana en Galicia

2008-05-12T17:22:00.006+02:00

El fin de semana pasado Belén, Maria Elena y yo nos liamos el petate y nos cogimos el nuevo coche de Belén para subir a Santiago de Compostela, donde Belén tiene ahora a su familia (antes estaban en Vigo) y amigos (María, Wences, Israel y su novia... Lástima que no pudiera venir Débora también), que vinieron de Vigo para vernos. Era este un plan que llevábamos posponiendo desde hace casi un mes, porque pensábamos ir a celebrar el cumple de Belén en abril, pero nos ha pillado siempre el mal tiempo. Por mi parte, he revivido recuerdos de cuando viajamos a Vigo y a Santiago durante nuestro segundo año de física en la facultad (antes de que yo me fuera de espantada a Traducción e Interpretación).

Bueno, este fin de semana tampoco es que haya hecho el mejor de los tiempos (alguna que otra lluvieja nos cayó encima), pero por fin pusimos en práctica nuestro plan de fin de semana, porque estas cosas, si no se hacen cuando uno puede, luego no se hacen.

El cuarto en discordia que tendría que haberse venido con nosotras era Pablo, que se rajó porque el Atleti jugaba uno de los partidos más decisivos de la liga (con positivas consecuencias, por suerte), aunque se podría haber venido perfectamente, ya que les cambiaron la hora del partido a última hora de la tarde y nosotras casi, casi estábamos de vuelta en Madrid para cuando acabó el partido.

FIN DE SEMANA EXPRÉS EN SANTIAGO

No pretendo contaros con demasiado detalle lo que hemos hecho (en fin, no es cuestión de aburrir al personal), pero ha sido un fin de semana intenso, en el que lo que más hemos hecho ha sido conducir (mi primera experiencia como conductora de larga distancia), comer (¡cómo y qué bien coméis los gallegos!) y dormir hemos dormido poco, pero muy bien... ¡Nada que ver con lo mal que se duerme en Carabanchel!

Otro de nuestros entretenimientos ha sido el "turismo inmobiliario" porque nos hemos alojado en el piso que Belén y su hermano Jorge se han comprado en Novo Milladoiro, un pueblo muy cerquita de Santiago... La verdad es que está estupendo: un piso super-grande, muy bien construido, con unas ventanas enormes y con un precio que, a cualquiera de Madrid que se lo dijeras, lo iba a flipar (como flipamos Maria Elena y yo, vaya)... También hemos visitado el flamante piso de Nora y Javi, hermano de Belén, que también viven en Novo Milladoiro y también tienen un piso muy bonito y muy cuidado. Y por último, antes de volver a Madrid, pasamos a tomar café por casa de los padres de Belén en Conxo, que yo no había visto porque sólo conocía su casa de Vigo.

Y para no daros más la plasta, desde aquí podéis acceder mi albumcito de fotos, las setenta fotos escogidas de este fin de semana... Seguramente, Maria Elena y Belén tendrán fotos mejores, así que ¡espero que las cuelguen también!

Mi nuevo ordenadorsito

2008-05-09T12:56:00.001+02:00

Mira que aquí queremos mucho al Piripitoto, que ha sido el portátil que me ha acompañado durante todo este tiempo, a Bremen, durante mi último año de carrera, por el piso de la calle Castrojeriz, por este de la calle Aldapa, a Arizona y a Salamanca... Y por este blog y el de los USA, que fue en el que empezó todo...

En fin, ha sido mi compañero de trabajo y amigo durante todo este tiempo (casi 5 años ya): me ha dado sus disgustillos, yo también le he dado algún que otro buen golpazo, etc., pero ya le tocaba la jubilación...

La verdad es que hasta este momento ha aguantado como un campeón, pero ya estoy ante su sustituto, su hermano pequeño, que será el que me acompañe a Basilea. Su nombre formal (y el más aristocrático que se me ha ocurrido) es Fitzwilliam (como no podría ser de otra manera...), aunque cariñosamente le llamaremos Fitzwilly...

Como habréis podido leer en el Twitter de Pablo, el pobre se ha pasado todos estos días desde que llegó Fitzwilly trasteándolo para instalarle el Windows XP y el Ubuntu... De momento, lo ha hecho muy bien, lo único es que el Windows Vista se ha quedado por ahí, pero no podemos arrancarlo y la Webcam no funciona... Pero vamos, seguro que Pablo lo arregla este finde (cuando se pone, siempre lo consigue...). ¡Gracias, servicio técnico euleriano!

También podéis ver en la foto el mini-ratón de Fitzwilly, que es como un balón de fútbol (o más bien, como la colmena de la abeja Maya). También tiene un maletín mu bonito y mu "pofesional"...

Bueno, me voy a seguir instalándole cosas y, luego, dentro de un rato, me voy con Belén y MªElena a Galicia, a celebrar tardíamente el cumple de Belén (en realidad, fue el mes pasado, pero por las lluvias, no pudimos ir...). ¡Ya os contaré algo sobre mi finde gallego!

Me voy a Basilea

2008-04-25T15:21:00.004+02:00

De Basilea

Os he contado a muchos de vosotros de manera particular que me iba a las orillas del Rín, pero he decidido escribir un post para contároslo de manera oficial.

Por motivos de trabajo (ché, que serio suena esto, verás lo que voy a decir después), volveré a Basilea justo dentro de un mes, el día 25 de mayo, aunque no os puedo dar más detalles de lo que voy a hacer allí por contrato (toma ya). En todo caso, os diré que me voy a emular a Alba, para cubrir su puesto, ya que ella se va a Frankfurt, al BCE (yo no doy detalles de mi trabajo, pero me prodigo sobre el de otros, jeje).

No sé si lo recordaréis, pero el año pasado ya estuve allí, visitando a Alba que estaba, precisamente, trabajando. Yo sólo pasé cuatro días en Basilea, pero tengo que reconocer que la ciudad me fascinó y me prometí que volvería; aunque no imaginaba que sería tan pronto.

En fin, justo el día 25 de mayo volaré a Basilea en compañía de Olga, compi de Alba y pronto compi mía. Aún estoy pensándome cómo os contaré esos treinta días en Suiza... Estoy jugueteando con la posibilidad de arrancar un blog nuevo de duración limitada, de exactamente 30 posts, uno por cada día que pasaré en Basilea... Alguno que otro me ha dicho que me puede el vicio bloguero y que con lo rollera que soy, no seré capaz de publicar un post, y sólo uno, al día, o que no merece la pena el esfuerzo, porque a fin de cuentas no me lee apenas nadie... Pero depende mucho de las ganas que sienta, de si tengo fácil acceso a internet (aún estoy investigando, pero me temo que no tendré internet en casa, sólo en la oficina, lo cual complica mucho el vicio y la labor bloguera) o del "caudal" de trabajo que tenga para entonces...

¿Qué pensáis? ¿Os gustaría leerme un nuevo blog suizo (si prometo ser concisa y trato de contaros cosas interesantes, no mis idioteces habituales)?

Mi paseo por Salamanca. Parte V.

2008-04-03T13:44:00.002+02:00

Este será el último post que le dedique a Salamanca, que si no, luego Pablo me dice que me enrrollo... Ya ves tú, sólo cinco días allí y me ha dado pa cinco posts...

En realidad, este último post simplemente me sirve de excusa para colocar el enlace al álbum de fotos que he creado para la ocasión, porque creo que algunas me han quedado francamente bien (los amantes de la fotografía creativa y artística pensarán que quizás mis fotos son demasiado estándar -típicas de un turista-, pero me da igual... Me molan los tejados de Salamanca, ¿qué pasa?).

En fin, no soy fotógrafa ni nada que se le parezca, me contento con que las fotos no me salgan condenadamente movidas, así que espero que, de todos modos, os gusten.

¡Ahí va la portada del álbum!

Salamanca

(Trataré de ir incluyendo algún que otro comentario a las fotos, pero si espero a escribirlo todo, me da el día del juicio).

La calle Van Dyck. Parte IV

2008-04-01T02:22:00.007+02:00

Comer ha sido una de las actividades a las que hemos dedicado prácticamente la totalidad de nuestro tiempo en Salamanca. Tanto es así, que creo que vamos a tener que ponernos temporalmente a dieta, porque ¡hemos comido demasiado!

La verdad es que no sé cómo lo hacen los estudiantes salmantinos, deben de tener las arterias totalmente obstruidas, porque la dieta de tapeo y pinchos no es precisamente saludable... Pero bueno, durante unos días tampoco pasa nada.

Bueno, pues uno de los descubrimientos gastronómicos que hemos hecho ha sido la calle Van Dyck. Este es uno de los lugares imprescindibles de tapeo de Salamanca: Se trata de una calle situada unas cuantas calles al norte de la plaza Mayor y toma su nombre de una sala de multicines que se encuentra en las cercanías. Es imprescindible pasar por esta calle si se come en Salamanca, aunque es difícil catar todas las especialidades de todos los bares de la calle (vamos, dudo que ni siquiera Obélix fuera capaz), debido a la cantidad y profusión de ellos.

Os cuento un poco qué comimos allí cada una de las noches y os pongo un mapa para que, si pasáis por allí, podáis disfrutar de los bares en los que nosotros estuvimos y en los que no estuvimos pero que tienen una fama que los precede.

Viernes 28
El primer día íbamos un poco a ciegas, a ver qué nos encontrábamos. Lo primero que hicimos fue recorrernos la calle entera y, sobre todo, lo que vimos fueron muchos bares de vejetes y con pinta cochambrosa. Pero lo que también recorría la calle entera era un olorcillo que alimentaba... En primer lugar, nos decidimos por un bar con un cartelón amarillo que se llamaba:

La degustación. En él, los pinchos y tapas (muchos de ellos con nombres la mar de sugerentes) estaban escritos en una pizarra sobre la barra. Nos tomamos una tostada de solomillo con pimientos de piquillo mu rico y no nos atrevimos a pedir más porque íbamos un poco de novatos.

El segundo sitio que visitamos fue:

Barbacoa La encina. Este fue uno de los sitios que más nos gustó. Estaba lleno de gente poniéndose las botas. Lo que todo el mundo pedía era la tapa de patatas panaderas (primas hermanas de los huevos rotos con patatas) con farinato, con chorizo o con jamón y pimiento. La tapa de esto mismo era enoooorme y costaba bastante barata y y también nos comimos una tapa de calamares a la romana que estaban muy buenos.

Sábado 29
El segundo día volvimos con los compañeros de trabajo de Pablo y como éramos unos cuantos y los bares, por ser sábado, estaban más llenos, no pudimos meternos en cualquier parte ¡y además, queríamos sentarnos! Por eso, al final acabamos en unos de los primeros bares de la calle llamado:

El cochinillo asado. Que tenía una zona de barra y otra grande pa sentarse. Nos hicimos un huequecillo y pedimos varias tapas: croquetas, patatas bravas, sepia, una ensalada y la estrella de tapa: el cochinillo (nunca nos habíamos comido un cochinillo en trocitos, ¡estaba riquísimo!).

Como pedimos dos rondas, nos llenamos y luego nos fuimos a comer helado al café Novelty en la Plaza Mayor, que tiene unos helados que están de muerte.

Domingo 30
El último día, después de consultar en internet para saber un poco más sobre la calle Van Dyck, encontré este post escrito por Darco, utilísimo para hacerse a la idea de dónde entrar en la calle. Según sus indicaciones, visitamos algunos de los bares que mencionaban:

Bar de montaditos. En principio, no tenía nombre, pero estaba junto a otro bastante conocido llamado El minutejo, en el que la especialidad es un montado de lomo a la plancha con loncha de jamón y queso fundido encima. Nos comimos unos montaditos mu ricos con patatas con mayonesa y ketchup.

Estuvimos a punto de entrar en un bar bastante cochambrosete llamado Mesón Su Casa, un auténtico bar de viejos, que por lo visto es famoso por sus pinchos morunos. En su lugar, entramos en el bar de enfrente:

El tenderete. Que es famoso por sus patatas bravas y sus croquetas. Nos decidimos por las patatas, que nos sorprendieron bastante, porque la salsa de turno salmantina es ¡blanca! Es así picantilla, pero no tiene nada que ver con la salsa brava original... Aún así, estaban buenas.

El Goleta. Fue el siguiente y último en el que estuvimos: nos comimos un pincho moruno y una tapa de gambas con gabardina. Me quedaron ganas de probar los pinchos de mini-sepias, pero si me lo hubiera comido, habría explotado.

Quedaron muchos otros en el tintero (demostramos así que un par de tragaldabas como nosotros no pudimos hacernos la ruta completa de la calle Van Dyck), como por ejemplo: el Asador de Van Dyck y su jamón asado, el Tevere y sus tapas delicatessen, el Patio de la Abuela y su jeta asada, La Parrilla y su ídem y el Chinitas y sus calamares en salsa y bacalao.

Podéis consultar con más detalle donde estaban todos estos lugares en el siguiente mapa (los pinchulines verdes son los sitios donde sí comimos y los pinchulines rojos son los sitios de los que he oído hablar bien).

Ver mapa más grande

[Fotos: 1) Tapas variadas, 2) Patatas panaderas, 3) ¡Una de calamares!, 4) Pinchomoruno, oiga, 5) Entrada del Barbacoa La encina, 6) Tapa de cochinillo, 7) Interior del Café Novelty, un clásico, 8) Patatas bravas salmantinas, 9) Pinchos de mini-sepias].

El lunes de aguas. Parte III

2008-03-31T02:30:00.005+02:00

No nos hemos quedado en Salamanca para el lunes de aguas, festividad de la que me he enterado a raíz del post anterior sobre la rana-sapo símbolo salmantino.

El lunes de aguas es el lunes siguiente al lunes de Pascua. En época de Felipe II, el rey dictó unas ordenanzas para que las putas salmantinas abandonaran la ciudad el miércoles de ceniza, cruzando el río Tormes, para evitarles la tentación a los salmantinos. No sé muy bien si se mantendrá la tradición, pero en el siglo XVI (en incluso antes), las meretrices debían de abundar en esta ciudad universitaria, porque según la tradición, se ejercitaban con los estudiantes -que eran todos hombres, claro- para después ser las mejores cortesanas del reino... Fernando de Rojas, que escribió La Celestina mientras estudiaba derecho en la Universidad de Salamanca, debía de saberlo bien: no hay más que leerla para darse cuenta de que no debía de haber pocas, no...

Bueno, el caso es que el Padre Putas (durante mucho tiempo, se le ha estado llamando eufemísticamente "Padre Lucas") acompañaba a las prostitutas al otro lado del río y luego las traía de vueltas, de nuevo cruzando el río, a la ciudad el lunes de aguas (no queda registrado qué hacía exactamente el clérigo él solo con las putas durante casi diez días).

El caso es que la vuelta del Padre Putas y las meretrices se celebraba con una gran fiesta por parte de los habitantes de la ciudad y los estudiantes, que se ponían ciegos a comer (principalmente, el hornazo, que es una empanada "muy contundente" a juzgar por su aspecto), a beber, a bailar y a... celebrar la vuelta de las putas, claro.

La costumbre pervive hasta nuestros días y se monta una gran fiesta en Salamanca, con representación del Padre Putas cruzando el Tormes incluida... Lo que no sé es si este año se les pasará por agua literalmente, porque lo que es hoy domingo, hacía un día de perros.

La rana de Salamanca. Parte II

2008-03-30T01:13:00.009+01:00

Hoy nos ha dado tiempo a dar unas vueltecillas (no os vayáis a creer que nos a dado tiempo a mucho más: tengo la sensación de haberme pasado el tiempo durmiendo y comiendo... ¡No he hecho ná más!) y, por supuesto, hemos ido a plantarnos frente a la fachada de la universidad, todo el mundo dándole la espalda al pobre Fray Luis de León, que está de cara permanentemente, desde el Patio de las Escuelas, a la fachada de la rana.

Supongo que ya conoceréis la historia de la rana, (que no es rana, sino sapo), que por lo visto no está clara, de ahí la leyenda. Se piensa que es la marca del cantero de la fachada, que colocó varias ranas-sapos en ella (aunque la única famosa es la que está encima de la calavera). Según parece, este sapo, en simbología religiosa, representa la lujuria, que los estudiantes deben evitar si quieren estudiar.

Posteriormente, los alumnos que lo aprobaban todo, salían a hombros de sus compañeros por la puerta de la rana, ¿quizás sería para indicar que, ya he habían aprobado, se iban a dar a la lujuria?

También se supone que el que la encuentre sin ayuda, tendrá suerte, en particular, en los estudios (Pablo es uno de los que no pueden contar con la suerte de la rana, porque siempre necesita ayuda para encontrarla). Si vosotros también la necesitáis, he aquí una pequeña ayudita visual.

(En la columna de la derecha, si se traza una línea vertical sobre ella -yo he puesto una roja, que se ve poquito-, se pasa sobre una calavera. Esa es la del centro: la rana está a la izquierda de esa).

Salamanca. Parte I

2008-03-27T11:00:00.011+01:00

Pues sí, pues sí, yo también me he escapado a Salamanca... Lo que pasa es que yo, de física estadística, ni papa, así que lo mío es más relajadito que lo de Pablo y sus compis de congreso.

Ayer, salimos de Madrid por la tarde (vinimos en coche con dos de los colegas de facultad de Pablo: nos entretuvimos adelantando camiones y leyendo los nombres de los pueblos como si Don Quijote se los dijera a Sancho -algunos, tipo Salvadiós o Peñaranda de Bracamonte es imposible decirlos de otra manera-) y llegamos aquí por la noche. En seguida, nos registramos en el hotel (cuya situación no está nada mal: está en plena Plaza Mayor -aunque nuestra habitación da a un patio interior-), que es High-Tech, según pone por todas partes: tenemos un ordenador de mesa junto a la tele (yo eso no lo había visto nunca...) y, por suerte, también tenemos Wi-Fi, cosa que agradezco, porque si no, no podría estar escribiéndoos esto tumbada en la cama. Después, nos reunimos con nuestros compañeros de viaje y fuimos a cenar a un bar en la Rúa Mayor... Pero comimos demasiado (¡la sepia estaba buena!) y no nos pudimos dormir hasta bien tarde (y considerando que mi horario normalmente es el de los vampiros, las dos y pico es acostarse pronto), pero estuvimos viendo a Rodolfo Chikilicuatre (¡me parto con ese hombre!) y The Office (esa serie me encanta).

Esta mañana, nos hemos levantado con los gallos (¡hacía siglos que no me levantaba tan temprano!), ¡incluso antes de que abrieran el salón del desayuno! Nos hemos ido a dar un paseo y luego hemos vuelto a desayunar, pero claro, eso de llegar los primeros tiene sus inconvenientes: la máquina del café no funcionaba y a mí me ha salido un té-aguachurri asqueroso... Por suerte, el buffet tiene cosas buenas: salchichas y rollitos de jamón york (era lo que más me apetecía).

Después, he ido a acompañar a Pablo a la facultad de ciencias, donde se celebra el Fises (en parte, porque no me fiaba mucho de que se fuera a perder -en realidad, eso es una tontería, porque al final, siempre se acaba encontrando, aunque antes dé veinte mil vueltas-, y también, porque me apetecía que me diera un poco el aire). Ya se ha registrado y yo me he vuelto, pero como aún no habían hecho la habitación y estaban las señoras de la limpieza zascandileando por nuestro pasillo, me he bajado a tomarme un té un poquito mejor (hay que ver qué mal se hace el té en las cafeterías de este país, leñe) y a leer el periódico. ¡como una señora! a la cafetería de al lado, en la plaza.

Luego me he dado una vueltecilla, me he pertrechado de un buen mapa y una guía (sí, últimamente cuando viajo, le he cogido gustillo a eso de las guías de viaje... Antes no me gustaba, pero ahora creo que el afán bloguístico me hace buscar detalles potencialmente-blogables en todo lo que veo) y hecho las fotos que veis en este post (está un poco nublado, pero justo cuando he vuelto al hotel, salía un poco el sol).

En la oficina de turismo me han dicho que hay visitas guiadas a la ciudad a las once todos los días, pero hoy estoy cansada y no he ha apetecido... Quizás mañana la haga. También quiero dejarme llevar por la "literatura" salmantina, a ver si los grandes clásicos españoles me inspiran un poco oye. Parece que voy a estar acompañada por las hordas de chinos, japoneses y franceses que ya están pateándose la ciudad (¡qué tempraneros son, los jodíos!)...

Y de momento, ¡eso es todo, amigos! (prometo que trataré de ser menos "ladrillo" que con las andanzas arizónicas... Ya sé que no tiene nombre que las esté alargando tanto como el chicle).

Fotos: 1) Catedral, 2) Casa de las conchas desde calle Mayor y cúpula de la Universidad Pontificia, 3) Casa de las conchas, 4) Principio de la Rua Antigua, 5) Esquina de la Plaza Mayor opuesta la esquina donde está nuestro hotel.